Немного любви

#Сероволк Он художник. В его призвание стоять перед холстом, выводя тонкими линиями детали пейзажа или очередной внешности. Раскрывает вовсе не ее, а самого себя. Он распят на каждой своей картине. Той, где в правом нижнем углу красуется аккуратное «Разум». Его тело смотрит на каждого зрителя, будто он и является им, а не вовсе смотрящий. Но не каждый сможет узреть это среди мазков краски, прячущих творца своего. «Талант!», - кричала из каждого утюга пресса. Журналюги так и ладили статейки эти, с фотографиями работ на первых линиях. В лицо бы плюнуть им лучше! Что же есть этот самый талант? Раз он есть, так зачем люди тратят время на учение всякое? Стремятся к чему-то. Бегут-бегут. Успеть до куда-то стараются. Попомни Бога мне, ей Богу же. Спросите у Сергея, он вам ответит. Хваленого таланта не было и нет. Часы работы над мастерством, картинами. Слёзы блеском падающие. Не то, не так, не туда, не здесь. Якось руки опустить хотел, сам потом себя корил за это. Рядом был человек, который поддерживал весь путь. О нем творец часто рассказывал на картинах, только вот текст этот так и не смогли прочесть. Он никому не понятен, кроме этих двоих. Когда на выставке появляется она, в душе говорит будто. Словно он подарил миру слишком много себя. Вот он я, голый, у тебя на ладони! Смотри! Любуйся! Картина написана с осторожностью явно. На ней мужчина. Темноволос и грозен будто. Брови его, густы, сведены к переносице, где красуется небольшая морщинка. Легкий прищур карих глаз и улыбка. Та совсем слаба. Будто уголки губ дрогнули, теперь уж застывая, запечатлённые на холсте. Работа словно иная. От неё по другому пахнет, веет. Словно не Сергей писал вовсе. Ощущается та иначе. Любовь сыграть невозможно. Он сомневался долго. Да часы до открытия вышагивал мастерскую. Не спал всю ночь. А стоит ли оно того? Дверь открывается со скрипом. Она то тяжёлая, дубовая. Разумовский тут же смотрит на гостя в столь поздний час. –Пойдём спать? - прямо спрашивает мужчина. А творец и возразить не может, хотя знает, не уснёт. В словах оба не нуждаются, язык тело говорит достаточно. Пары минут хватает, чтобы в тишине добраться до спальни. Свет не включают, это лишне. Луна даёт его достаточно. Сергей переодевается быстро. Футболка висит на нем мешком. Он не уверен что она его, но мелочь это. Кровать кажется неестественно мягкой. Будто вот вот и окажется он на полу, провалится через эту мягкость перьев. На лицо Волкова удачно падает свет, позволяющий рассмотреть Сергею мелочи. То, как прелестен его партнер. Он обводит взглядом все. Линию волос, глаза, высокие скулы, нос с горбинкой, губы, подбородок. Останавливается на небольшой родинке, немногим ниже уголка губ. Улыбается. Будто бы ей. По истечению будто часа, тянется поцеловать в переносицу куда-то. –И вот за этим ты пялился час? - лениво проговаривает Волков. –И давно ты не спишь, хитрый волк? - щурит глаза лис. –А под твоим взглядом будто уснёшь, - все же раскрывает глаза брюнет. Смотрит на Разумовского, приобнимая того, притянув ближе. –И то верно, - усмехается Сергей. На интервью, которое даст он днём, скажет, что на картине изображён партнер его, деловой. Только то, какие дела решать он помогает, останется где-то между строками, для людей достаточно умных, понимающих. А пока, он будет наслаждаться поцелуями своего личного греческого Бога, ведь с красотой другого, его Олежку не сравнить, находясь в окружение красивых гор, уже понимая, о чем будет новая серия работ великого художника.