Он — из Фатуи. Он — злодей.
Тебя так тянет к этим лазуритам, его блестящие глаза при ярком свете манят, подзывают — кажется, что опасаться нечего, но ты же знаешь — Тарталья не так прост. — Ну же, т/и, давай сразимся,— и лёгкий смех, почти угроза, всегда сопутствует ему. Ты знаешь, что нельзя. С Фатуи связываться — это как проиграть заранее. За лучезарным взглядом и улыбкой прячется опасный хищник, и действовать он будет моментально.Но Тарталья уже давно выслеживает тебя.
— Впечатляет, — его смешок буквально застаёт врасплох, как только новый лагерь хиличурлов пал от твоих рук. Явный сарказм. — Что тебе нужно? — ты хмуришься, ведь на прицеле быть тебе не очень-то приятно. Он трогает алую маску, приближается так быстро, что инстинктивно выставляешь меч. Бросает в жар один лишь только взгляд. — Ты. Его клинки и меч твой — словно танец стали, скрестились в нём и каждое движение — вот-вот могло бы стать последним. И он не шутит. И он всерьёз готов был к этой схватке. Падаешь на спину. Он моментально сверху. Взгляд полон торжества. — Ты проиграла. Ему победа — словно сладкий омут, ты словно падаешь в него и погружаешься на дно, окутываешь себя вечной схваткой, не зная слабости, плюёшь в лицо богам. В этом Тарталья Чайльд. Клинок скользит вдоль твоей шеи и опускается к плечам — но замирает, тут же исчезая. Лисьи глаза по-хищному азартны — ты чувствуешь себя трофеем, призом, сладостным подарком — которого добился он сейчас. — Но я-то знаю, что ты сильная, т/и, — взгляд его брызжет смехом — он действительно слегка посмеивается. Секунда, две — и вновь глаза его серьёзны. Рука сжимает обе твои за запястья, подняв их к верху. — Поэтому... Не смей проигрывать кому-то ещё, кроме меня. Немеют руки, хочется вдохнуть — но тяжело, ведь лицо Чайльда уже слишком близко. Дыханием пронзает шею и подбирается губами ближе к коже, вызывая град мурашек по спине — и жар пронизывает тело, словно копья, нутро буквально разрывая этой резкой близостью. — Чайльд... — шепчешь из последних сил. Он лишь смеётся, оставляя метку на открытой шее: это его любимая победа. Когда он поднимается и, уходя, вдруг замедляет шаг, ты видишь, как на лице Предвестника мелькает сладкая улыбка. — Помни о том, что я тебе сказал, girlie, — подмигивает беззаботно. — И когда след на твоей шее станет понемногу уже начинать тускнеть...Он усмехается, прищуриваясь с торжеством в глазах. — Я обязательно вернусь.