***
Без часов и окон было невыносимо. Сначала он сидел, поджав ноги и уткнувшись лбом в колени. Заземляло. Потом обхватил ноги руками и положил подбородок на сцепленные ладони. Дотянувшись, пробарабанил ногтями по столику незатейливую вальсовую мелодию. Добавил в нее частую дробь. Несколько раз сменил ритм, завершив траурным маршем. Вытянул ноги, снова подогнул. Попытался считать секунды: десять, сто, тысяча. Когда проговаривал про себя трехзначные числа, получалось дольше прошедшей секунды, так что вместо положенных почти семнадцати минут прошло… тридцать? Сорок? Считать время осточертело, но, как только переставал внутренней скороговоркой называть цифры, кружащие в голове акулы мыслей начинали навязчиво покусывать. Из этого водоёма не выплыть: только переключиться на что-то. Например, книги в кабинете. Ноги затекли, но стеллаж рядом с потенциально арабским, под которым он и скрючился, был полон латинских названий: далеко идти не пришлось. Вытащенным наугад сборником оказался «Pneumatologia occulta et vera» – но бумажные страницы испещрили немецкие буквы. Сквозь них продираться не хотелось. «Potiones Venenatae Antiquae» – спасибо, он сам себе ядовитое зелье, правда, не древнее. «Herbarium Venenatum Obscuritas» тоже не порадовал: хватило уже растений. Наверное, читать и вовсе не было желания. Гарри не знал. Засунул книгу обратно, с трудом раздвинув соседние томики. Снова сел, уже на пол возле кресла, откинув затылок к подлокотнику. Остекленная створка не закрытого шкафа преломляла свет. Если подставить ладонь и перебирать пальцами, то свечные огоньки, отразившиеся в стекле и мелькающие между пальцев, будут казаться мерцающими звездами – как на гобеленах в доме. Не думать о доме и об оставшихся там не получалось. И направление размышлений, и досуг для них Гриндевальд ему обеспечил. Или собственная глупость. Или всё-таки патрон. Безупречно определил, куда ударить, чтобы было даже больнее пальцев на горле. Гарри не сомневался, что Том его ценит: предполагать иное было бы глупо. Они вросли друг в друга, переплелись нитями судьбы так, что самая толстая сейчас сдавливала его сердце и дергалась в переживаниях. Наверняка красная, окровавленная пройденным путем и полученными впечатлениями. Нить тянулась далеко-далеко, он не знал, куда. Том сейчас мог развешивать органы Робера по яблоням – и Зоммер вряд ли будет мешать. Или стоять у утеса в сумерках. С чужим древком в руке, волосами, которые треплет ветер, свежей и ноющей раной на губе, десятками заклятий, осевшими плетениями перед ним – а многие они накладывали вдвоем, и для снятия тоже нужны были двое. Мысли кружились в хаосе с ускорением, воссоздавая их расчеты и формулы заклятий. В одиночку сложно. Чужой палочкой – близко к «без шансов» даже с гениальностью Тома. Всё равно достанет. Он сможет. Но к чему была эта то ли попытка их рассорить, то ли предостережение? Про то, через что пришлось пройти Гриндевальду и сквозь какие перипетии продраться, Гарри ни крылышка пикси не знал – разве что мог сделать вывод, что такую тьму, залегшую в радужках глаз, от благополучной жизни не обретают. Желание изменить мир, наверное, тоже. Холеные отпрыски влиятельных людей только в шестнадцать лет вскакивали на столы и размахивали руками под политические лозунги – после выпуска они усаживались в те же кабинеты, что и их старшие родственники до этого, а политическая система в целом не менялась. Всё ещё болото, на поверхности которого сезонно вырастал новый мох, то есть приходили к власти министры разных партий – но с одинаковыми решениями. Был ли Гриндевальд в почти шестнадцать таким же? Выбрал ли кого-то, в ком потом так разочаровался, что раздавал туманные советы? Следовал или вел? Оставил или был оставлен? Почему решил, что в болото стоит бросить динамит? На каком этапе выбрал условно бескровный политический путь? Он способен и на массовое уничтожение, Гарри знал это, несмотря на теплый чай и оставленный на диване плед. Тишина в комнате бесила. И собственное дыхание, едва слышное и глубокое. И свет. Но стоило закрыть глаза, и тут же мерещились другие: то неравномерно серые, то потемневшие синие. Пришлось смотреть на пятна свечей до рези и сухости глазных яблок. В какой-то момент свет заменил мысли. В голове крутились обрывки рваных джазовых мелодий. Кажется, Гитлер не любит джаз: по ВВС часто включали. А Том любит. Однажды танцевал с кофейником под утреннее радио. Это воспоминание лежало в воображаемом альбоме «лучшие моменты». Были и худшие, и их память тоже любезно подкинула. Благо – какой тут антоним? неблаго? – времени у него даже со слишком большим запасом. Недомолвки, веселым тоном брошенная ложь, непонятные взгляды. Нежелание делиться своими планами или хотя бы вписывать в них Гарри – самого Гарри, а не помощника-марионетку с его именем, который сделает нужное, если подёргать за правильные ниточки. Моменты, когда казалось, что ничего не выйдет. Секунды, когда Гарри ставил Тома выше всего на свете. Всё промежуточное. Были ли там мгновения, когда точно так же – выше всего – Том ставил Гарри? Он утверждал, что да. Но лгал он естественнее дыхания. Гарри, впрочем, тоже. Они запутались в собственной лжи: миру, друг другу и даже, вероятно, себе. Он его любил? Кто «он» и кто «его»? Можно ли назвать любовью промокшую от крови нить между душами? А утреннее переплетение холодных ног под одеялом? А то, о чём Гарри – был уверен, что и Том тоже, но опасался спросить – задумывался порой в утреннем душе? Всё слишком сложно. Может, потому, что ему едва ли шестнадцать. Может, потому, что он на самом дне фекальной ямы с законченным придурком, к которому привязан прочнее сиамского близнеца. Хоть в этом не сомневался: какие бы чувства между ними не лежали, связь – почти физическая – так крепка, что без Тома он умрёт. Умрёт ли Том в обратном случае? Стоит приставить палочку ко лбу, когда принесет кольцо. Если принесет. Когда. Если. Драккл. Он дотронулся до шеи: кожа всё ещё саднила. Протянул руку за чашкой. Хотелось бросить её в стену, да даже в стеллаж, но всё слишком серьёзно для подростковых жестов. Чай действительно оказался теплым, но вкус не ощущался. Гарри отставил чашку, закатал рукав так, что обруч из ткани обхватывал плечо. Проследил пальцем линии уробороса. Татуировка оставалась просто чернилами в коже, побледневшими от времени чешуйками змеи вечности. Даже если бы Том был уже по уши в собственной крови, они находились слишком далеко друг от друга, чтобы почувствовать. И зеркало Гарри, разумеется, не забрал. Уже ночь или ещё летние сумерки? Он был почти уверен, что стоит толкнуть дверь из комнаты – она откроется, предоставив возможность побродить по коридорам, – и мог поставить два комплекта органов, что делать этого не надо. Методы воспитания у Гриндевальда работали отлично. И пальцем сам не коснулся, а желание перечить отбило на десяток ближайших лет. От того, что наказание получилось в какой-то мере справедливым, горечь не уменьшалась. Не надо было потакать Тому. Стоило помнить, что его ум работает в академической плоскости, а самоуверенностью можно надуть крупный воздушный шар, улетев на нём в грёзы о могуществе, или чего он там ещё хотел. Мысли уходили на очередной круг бестолкового внутреннего монолога, полного риторических вопросов. Он завернулся в плед на диване, сжавшись в комок и сосредоточившись на горении ближайшей свечи: стеарин капал вниз, растворяясь в воздухе. Уснуть без шансов.***
Во сне он держал Тома над пропастью: не мог ни вытянуть на утес, ни разжать пальцы. Мир сжался до нескольких клочков: судорожная хватка на капюшоне, надсадный хрип, влажная пелена на глазах. Мерно щелкала стрелка огромного циферблата.***
Задыхаясь, проснулся. Ещё даже не погасли свечи. Нет и полуночи. Ушел ли Зоммер? Что делает Робер? Не вызвали ли из отпуска Фишера, их няню, технически ответственную и за воспитание? Плед сбился в ногах. Чай вкуснее не стал. Он стал считать, сгибая пальцы: раз, два, три. Девятьсот шестьдесят пять, девятьсот шестьдесят шесть…***
Бежал по пустынным коридорам Хогвартса. Камень под ногами багровел и скользил: лужи крови. Ни человека, ни даже собственной тени, только кровь и исполосованные холсты портретов. Тикали невидимые часы. Вместо моста-перехода – дыра в пропасть. Туда шагал Том. Гарри не успел, только беспомощно растопырил пальцы протянутой руки. Прыгнул следом.***
Казалось, даже плед промок от его пота. Рубашка точно насквозь. Влажная ткань липла к коже, почему-то трясло от холода – или ужаса. Свечи погасли. Ночь. То есть полночь. На столе в затхлом, полупустом коттедже уже лежит портал. Сможет ли Том? Ему не надо преодолевать канал, лететь на другой конец света и проникать в скрытые уголки Хогвартса – на что, может, и рассчитывал Гриндевальд, озвучивая невыполнимое задание. Но почти все заклинания были предусмотрены под двоих расшифровщиков. Редкий случай, когда Том поступился своей привычкой рассчитывать только на себя. Невыносимо неудачный момент, когда он остался один. Гарри наощупь приложил пальцы к татуировке. Не раскатывал рукав обратно, плюнув на то, что полоса ткани неудобно сдавливала руку. Кожа была прохладной, ещё неприятно липкой. Никаких сигналов, позволяющих отследить друг друга. Сам же ограничивал такие штуки в расчётах, не желая полного контроля. Он закрыл глаза руками, хоть и лежал в темноте.***
В какой-то момент он заплакал. Потом перестал. Ныло в висках, приходилось шмыгать сопливым носом: салфетки достать негде.***
По закону подлости Том придет через пять минут после восьми, когда от Гарри останутся ошмётки органов. Или всхлипывающий эмбрион без воли и памяти. Перестать катастрофизировать было сложно. Гриндевальд знал, кого и чем наказать. Лучше бы действительно вернул розги с линейками, или что там в его времена было, чем неловко-унизительные попытки попасть в фестралом погрызенное ведро и ночь раздумий. К утру из него можно будет вить веревки, даже не распуская предварительно на мышцы и сосуды. Эта мысль разозлила. Тишина гудела между висками, не выкричать, не выплакать.***
Дверь открылась. За ней стоял Игнатиус. Морщился, смотрел презрительно-злобно. Заслонял собой остальных друзей из гриффиндорской спальни, насупленных, скрестивших руки на груди. Открыл рот, спрашивая за всех: — Как ты посмел? Гарри проснулся, хватая ртом воздух.***
Дверь открылась. Гарри не повернул голову: так и смотрел на пол, съежившись на диване и завернувшись в плед. Фантомный холод не отступал, мышцы по-настоящему затекли: последние… месяцы, наверное, он сидел, поджав ноги и обхватив ладонями ступни. Кошмары и реальность слишком глубоко проросли друг в друга, чтобы он наскрёб силы их различать. — Выходи, — прозвучало по-немецки. Голос был незнакомым. Человек тоже. Смуглый, с нависшими веками и крысино-тонким носом, он стоял в мантии Жнеца со скинутым капюшоном и держал в ладони палочку. Гарри не стал перечить. Поднял подбородок, поморщившись – затекла даже шея, – разогнул ноги. Шумно вдохнул, когда ступни закололо при прикосновении к полу. Почти тысячелетие по внутреннему календарю шнуровал ботинки, потом поднялся с дивана, пошатнувшись. Взгляд сопровождающего уже давно распял его на стене художественным набором выпотрошенных органов, но никаких понуканий не последовало. Что ж, видимо, настало время «будет нехорошо». Гарри задрал подбородок повыше, шагая в дверной проём. Он виноват – с этим за ночь определился – и боится, но точно не случайного прислужника. Они шли по коридорам замка-в-пустоте, узнаваемого с первого же промозглого сквозняка, встретившего за порогом. Сил хватало только смотреть на коротко стриженные волосы на затылке проводника. В боковом зрении мелькали неприятно похожие факелы, даже огонь на них дрожал одинаково: иллюзия. Весь этот замок в иллюзиях, и среди них идёт тот, кто себе больше всего их настроил. К тому, кто одним щелчком, как карточный домик, разрушил. Две величины встретились у кабинета, неприятно напоминающего об их первой встрече в этом замке – если не того же самого. Повороты коридоров были похожи. Провожающий остался вместе с двумя Жнецами, застывшими у стен. Гриндевальд шел навстречу, повернув голову к Зоммеру и быстро выговаривая что-то по-немецки. Оба были во вчерашней одежде. Гарри замешкался на ходу, затормозил. В ладони Зоммера лежали обе палочки, остролистовая и тисовая. В руках Гриндевальда блеснул в свете факела перстень – тот самый. — Шесть утра, — милостиво бросил Гриндевальд вместо приветствия, смерив его непонятно-задумчивым взглядом. Толкнул дверь кабинета, махнув рукой: заходи. От облегчения подкашивались колени, но взгляды – Жнецы, Гриндевальд, рассматривающий его с еще более непонятным интересом Зоммер – давали опору. Не здесь. Не сейчас. Кабинет оказался тем же, на этот раз с единственным стулом у длинного стола. На фоне стрельчатого окна с тусклым светом стоял Фишер. Рукой он придерживал плечо сидевшего Тома. Серо-бледного, с засохшей кровью на подбородке и ладонью в плошке с тёмным зельем Тома, почему-то с закрытыми глазами – всё равно видно, что покрасневше-опухшими. Фишер выглядел злым. Том казался мёртвым. Увиденное ударило под дых: Гарри шумно вдохнул, останавливаясь. Сзади хмыкнули. Пришлось шагнуть вперёд. Мир расплывался в нереальности. Том вздрогнул от звука, повернул голову, дёрнув бледными губами, открыл глаза. Гарри отшатнулся от темной склеры в них.