Белая Королева
15 марта 2021 г. в 18:58
… Как же я ненавижу дождь! Промозгло, сыро, темно. Единственный фонарь поблизости, и тот не горит. Дождь так и норовит загасить огонек сигареты. Лицо намокло. Черт побери, зачем я тут?! Неужели поздним вечером нельзя найти себе занятие получше, чем стоять в этом вонючем проулке на проливном дожде без зонта. Подошвы ботинок уже промокли... Ботинки, блин, новые. 70 фунтов коту под хвост.
Но уйти не могу. Меня как будто приклеили к этим дверям за спиной. Не могу. Не могу сбежать от себя.
Сегодня все справились на ура. Ну, как и всегда. Но меня не отпускает. Снова и снова я вспоминаю несколько гитарных аккордов... и твое лицо.
Смешно, что весь этот ревущий зал вежливо прослушивает его бесконечное соло ожидая только одного — возвращения Фреда на сцену. Для них твое соло, Брай, — это смертная скука, но для меня — лучшее, что есть во всей Вселенной.
Гитара рвет душу. А я не в силах оторваться от фигуры в свете софитов. Смотрю на руки — длинные пальцы ласкают гриф и выводят невероятные рулады. А лицо, такое спокойное и сосредоточенное, завораживает. Волосы закрывают мне обзор, но я знаю: под ними прячется то самое узкое лицо и сосредоточенные зеленые глаза. Лицо принца из старой сказки или с портрета кисти Рафаэля. Длинные ноги обтянуты узкими белыми штанами. Ты перестал стеснятся своих тощих ног, наконец-то! Тонкие лодыжки, хрупкие запястья, узкая талия… Длинный и узкий, как будто из иного измерения. Или инопланетянин? Прекрасный.
Ты же знаешь, что прекрасен? Нет никаких сомнений! Фред показывал тебе картины, на которых можно без труда опознать принцев — Лоэнгрин, Ланселот, Тристан, Персиваль, Роланд… все эти имена подходят тебе. Но ты все же не принц. Ты — Королева. Моя Королева. О чем тебе лучше не знать.
Твоё соло прекрасно! Мне кажется, никто в зале, кроме меня, не понимает, что вот сейчас момент истины. В эту минуту в блеске софитов, славы и обожания ты одинок, как далекая планета в холодном космосе. И недоступен. До тебя миллиарды световых лет. Одинок и счастлив. Я знаю, что только сейчас ты настоящий — свободный, мощный, всесильный. Твой неимоверный талант и твоя душа находят покой и гармонию в эти минуты.
Гитарное соло, звеня и трубя, открывает миру Королеву - Брайана Мэя.
Ты колдуешь на струнах, и Красная Леди рычит от наслаждения. Боже, Бри как же я хочу хоть на минуту стать этой гитарой! Мечтаю об этом каждый концерт, каждое чертово бесконечное соло, от которого меня бросает в жар и я выбегаю на улицу — отдышаться, выкурить сигарету и прийти в себя. Плохо получается…
Дождь льет с новой силой. Пустынный переулок не услышит рева восторженной толпы и финальных аккордов «Боже, Храни Королеву»… Каждый раз, повторяя слова гимна думаю о том, что моя Королева — это длинный и нескладный парень с копной кудрявых волос. Совершенство… Белая королева, как пел Фред еще в начале семьдесят четвертого. Это ты, Брай. Та таинственная Королева, которая одиноко идет по сумрачной холодной улице, и глаза твои грустны.
Я думаю, что было бы, знай ты, Брайан, чертово совершенство, Мэй о моих чувствах и не могу не засмеяться. Прямо тут в этом чертовом переулке. Вот же, срань господня!
Я смеюсь в голос… О, это было бы по- настоящему забавно. Но я никогда не озвучу тебе то, что хочу сказать. Если только этому бесконечному дождю прошепчу.
Мои желания греховны и низменны.
Мне много раз представлялось, как ты снимаешь с меня одежду — медленно, постепенно. И я, как покорный инструмент, отдаюсь рукам, губам и всему тебе. Раз за разом. Это наваждение трудно отогнать.
Вы скажете, что за глупость? В твоем-то возрасте такие мысли — идиотизм. Да наплевать!
Вода течет по разгоряченным щекам, волосы намокли… Сигарета окончательно потухла, и ботинки полностью промокли — теперь только выкинуть. И черт с ними! Мне вдруг стало хорошо. Слова, что ты не услышишь, слетели с губ и пролились вместе с дождем на землю. Я отойду в сторону и подожду мою Белую Королеву. Прослежу, чтобы потоки воды не донесли до нее глупые признания.