Я охотник

Ничего, справлюсь. Как-то же я без них жил… долго жил. И вполне неплохо. Спокойно. Мне без них даже лучше. А уж им без меня – тем более. Наши пути вообще не должны были пересекаться: я хожу по бренной земле, а эти безумцы – прямо по облакам. Так им кажется… Нормально. Главное, что винтовка по-прежнему при мне: сумею прокормить и защитить себя безо всех ваших чудес. А если и сдохну, невелика потеря. Теперь нет в мире больше ни одного человека, который бы загрустил по этому поводу. Главное преимущество жизни одиночки: ты нахрен никому не нужен – и от тебя никому ничего не нужно. Теперь только я и Мёртвая зона. Два непримиримых врага. Здравствуй, враг. Покажи-ка, твои зубы по-прежнему крепки? Мои – крепнут с каждым днём. И теперь уже можно окончательно отбросить и без того еле держащуюся на моём лице маску человечности. Я – охотник. И если однажды встречу своих недавних спутников снова, рука не дрогнет перестрелять их всех. Вместе с волшебной Кружкой, дарующей искажённое безумное бессмертие. В моём мире нет места чудесам. С подобными мыслями я скитался по Зоне пару дней… или недель… трудно определять время, когда мир стабильно погружён в полумрак, да и необходимости таковой особо нет. И впервые с момента встречи с Капитаном я остро ощущал себя нормальным. Так просто быть нормальным, когда не приходится постоянно сравнивать себя с другими. Моя нормальность для компании безумцев была патологичной и опасной, теперь же она позволяла мне просто жить. Незамысловато по-звериному. Охотиться, когда голоден. Отдыхать, когда сыт. Защищаться, когда на меня нападают. И убегать, когда защититься не удавалось. Я – Чарльз Сниппи. Это моя история… И я удивительным образом перестал умирать по ночам. Когда рассчитывать на чужую помощь не приходится, то и за жизнь цепляешься крепче. А может, просто ветер утих. Погода в последние дни стала помягче, даже как-то поприятнее: не убийственная постапокалиптическая зима, а… просто зима. Есть всё же какое-то величие в этих снегах, которые никогда не растают. Время прекратило свой бег, мир остановился. Только я иду. Только цепочка следов за моей спиной – доказательство того, что я жил. Когда снова поднимется ветер и начнётся метель, и этого не останется – но кому какое дело… Белое на белом трудно разглядеть. Но я охотник, распознавать чужую маскировку – моя работа. Что же это там, впереди? Просто дерево. Всё в облаке снежных шапок, лежащих на ветвях будто пышные гроздья цветов. Я пригляделся: нет, не «будто» – дерево цвело. И благоухало совершенно по-весеннему. Невольно вспомнилась болтовня Пилота о запахе надвигающейся весны: удивительно, но ведь прав был, дурилка ржавая!.. Весна ещё далеко. Снега вокруг и трескучий мороз тому доказательство. И не стоит ждать скорых чудес… но даже одно дерево, нашедшее в себе отвагу зацвести в этом застывшем мире – намёк, что весна возможна. Между «никогда» и «когда-нибудь» целая бездна радужных перспектив. Пилот был прав. А я – нет. В чём ещё был прав Пилот?..