***
Аластор не разговаривает с ним до самой ночи. Молчит и на следующий день, и на тот, что идет за ним. Даже Варк старается обходить его стороной. Чувствует свою вину и каждый раз опускает в пол огромные печальные глаза. Сидит в своей комнате, не показывается. Словно и нет его вовсе. Изредка тенью слоняется по дому, то и дело одергивая слишком длинные рукава толстовки. В упор его не замечает. Избегает. Но еду, спасибо и на этом, готовит. Сам ест раньше, поэтому, когда Вокс приходит на кухню, застает лишь еще не остывшую противень на столе. Как в первые дни. Это угнетает. Как бы он ни противился, сколько бы стадий гнева и отрицания не прошел, все указывало на очевидное. К Аластору он привык. Привык к его громкому, как-то незаметно переставшему быть таким бесячим голосу, бодрому смеху и вскользь брошенным колкостям. Привык к его улыбке, а точнее, к тем нечастым моментам, в которые она переставала быть арктически холодной. К глазам, что пугали вечным пожеланием скорейшей смерти, но на деле, если постараться, увидеть можно совсем иное. Привык к их коротким диалогам, в которых Аластор постепенно, но все же неуклонно начинал видеть в нем себе равного. Когда-то давно он был готов отдать многое, что бы Радио-демон хоть на секунду перестал смотреть на него с высоты своего самовоздвигнутого пьедестала. Самое время признать что вся его стойкость и решительность с оглушительным грохотом катится к чертям, а прошлое чудовищной волосатой лапой сжимается на горле. Нужно срочно что-то делать. Самым идеальным было бы прямо сейчас вернуть себе и Аластору силы, чтобы они наконец разбежались по разным концам Ада и при встрече отвешивали друг другу разве что пиздюлей. Только осторожно, чтобы опять не вляпаться в ту же историю. Сука, может хоть раз Люцифер повести себя не как эгоистичная, пизднутая по коронованой башке хуй-знает-сколько тысяч летней властью мразь? Конечно же нет. А Радио-демон? Дамочка в истерике. Королева драмы в эфире. Обиделся он, видите ли. Да это Вокс должен обижаться. Хотя бы за то, что шанс получить все лавры от победы в споре так обидно съебнулся к хуям. За то, что там в фудкорте из кожи вон лез, чтобы выгородить его перед Валентино, пока сам приемник не удосужился даже пакет оберточный нацепить на голову, чтобы не так сильно палить идиотскую лыбу. За то, блять, что целоваться под его испепеляющим взглядом ни разу, вашу мать, не круто. Вокс словно на электрическом стуле сидел. И даже очки с толстыми стеклами его не спасли. Сквозь них прожег, сволочь ебанутая. С одеждой, правда, нехорошо получилось. Но блять, он ведь не виноват, что Варку в их отсутствие вздумалось пошариться по его комнате. Да и вообще, неужели этому оленю не надоело семь десятилетий шататься в одном и том же рванье? Он ведь наверняка и спит в нем, не снимая. По-хорошему это старье надо было отправить на помойку еще лет тридцать назад. Зато теперь Теле-демон — центр всех его темных и непонятных, но дохуя возвышенных обид. «Никому не по силам постичь все тайны моего существа, потому что я самый загадочный и пизданутый из всех самых загадочных и пизданутых, что обитают здесь». А вот хрен тебе, утырок рогатый. Не ты один умеешь корчить из себя смертельно ущемленного. Именно поэтому, а не потому, что дома вдруг стало невыносимо паршиво и одиноко, Вокс, сидя за рулем после тяжелого рабочего дня, разворачивает машину ровно в противоположную сторону. Лишь один демон мог отвлечь его сейчас от этого дерьма. Как и тогда, семьдесят лет назад. Лиловый свет прожекторов приобрел убийственный кровавый оттенок. Шлюхи в холле затравленно жмутся по углам, боясь лишний раз привлечь внимание размалеванными лицами и яркими стразами на почти несуществующей одежде. Операторы и сценаристы мелькают цветными пятнами, будто все разом решили устроить по коридорам спринтерский забег. Да и в целом атмосфера на порностудии царит давящая. Теле-демон не обращает на нее никакого внимания. Вновь стоит перед той самой дверью. На этот раз не колеблется. В конце концов, он тоже скучал. Валентино стоит у окна к нему спиной. Между указательным и средним пальцами тонкая сигарета. Кольца розового дыма как дорогие спецэффекты клубятся под потолком. Свет пентаграммы с улицы красиво очерчивает контур высокой фигуры. — Привет, Вал. Валентино отвечает не сразу. Делает глубокую затяжку, выдыхает, и новая порция дыма витиеватой лентой струится вверх. Поворачивается словно в замедленной съемке. В прикрытых глазах — яркий блеск и, кажется, фонари на улице здесь совершенно ни при чем. — Вооокси. И у Вокса сладкая истома в животе сползает к паху от этого голоса. Валентино красиво и легко стряхивает пепел в стеклянную пепельницу на подоконнике. Растягивает губы в обворожительной улыбке, сверкая золотым зубом в полумраке комнаты. — Я ждал тебя. Подходит, уверенно и сразу ломая все границы личного пространства. Уже знакомым властным жестом кладет ладонь на его щеку. Теле-демон позволяет себе на несколько секунд раствориться в этом прикосновении. Такой Валентино, не выебывающийся, не строящий из себя капризного папочку… Нет. Вкрадчивый. Льстиво нежный, но без всяких сомнений доминирующий. Ни работы, ни бумажек, ни мерзких развратных шлюх. Только его здесь и сейчас. Такой Валентино был явлением, что одурманивало похлеще любого наркотика. И заканчивалось обыкновенно длинными царапинами от когтей на коже, жаркими стонами и сильными толчками, от которых сломался уже не один стол в этой комнате. Рядом с таким Валентино возникало ощущение всевластия. Словно нет никого важнее тебя ни во всем Аду, ни в целом мире. Такой Валентино как никогда сейчас был ему нужен. — Вал… Теле-демон обхватывает партнера за выпирающие сквозь шубу лопатки и притягивает ближе. Чувствует, как в штанах становится до одури тесно. — Ты так хотел меня видеть, детка? Валентино довольно щурится. О да, такие вещи демон похоти замечает в первую очередь. — Ты даже не представляешь, насколько сильно. — Вот как? Валентино наконец склоняется к его губам. Останавливается в нескольких жалких миллиметрах. У Вокса шея горит и экран нагревается так, что щеки пылают жаром. Но партнер, как назло, не спешит. — Тогда ответь мне на один вопрос, сладкий. Малиновые глаза вновь загадочно блестят. — Да? Вокс протяжно выдыхает и от нетерпения сам тянется к чужим губам. — Так каков же твой редактор в постели? — Что? Пощечина. Резкая и оглушающая. Так, что звенит в динамиках, и заставляет оступиться на несколько шагов назад. — Какого хуя?! Теле-демон поднимает возмущенный и одновременно ошарашенный взгляд. Кажется, он наконец понимает, что за странные искры сверкали у Валентино в глазах и почему на студии сегодня все такие пришибленные. Только теперь за очками пылает самое настоящее дьявольское пламя. — О нет, детка, — Валентино растягивает слова и совершенно недобро скалит зубы. — Это я должен спросить, какого хуя ты мне врешь. Тебя не было в тот день на студии, я звонил твоей секретарше. — Ты что? От удивления и негодования округляет глаза, с первого раза без ошибки предполагая, о каком именно дне идет речь. И это приводит Валентино в еще большую ярость. — Сука. Ты повез его к себе домой, и еще имеешь наглость заявляться ко мне, как ни в чем не бывало? — шипит сутенер. Теле-демон окончательно офигивает. — Ты следил за мной? Совсем уже рехнулся? От новой пощечины трещит экран, и осколки стекла падают на дорогой махровый ковер. Больно. — Придурок! — зажимает саднящий угол и от злости, обиды и боли скалится в ответ. — Ты хоть понимаешь, что несешь? Валентино делает к нему пару долгих шагов, возвышается словно телевизионная башня. — Не зли меня сильнее, чем есть, Вокси. Ты прекрасно знаешь, чем это закончится. — Кретин! Сколько раз ты ебался со своими блядями у меня за спиной и продолжаешь делать это до сих пор? Я хоть раз закатывал гребаную истерику? Яд, накопленный годами. Это он зря. — Истерику? — Валентино тихо смеется. Вокс слышит скрип сжатых в гневе зубов. — Истерику. ИСТЕРИКУ?! Орет так, что окна трещат, наверное, во всей студии. — Так вот почему ты таскаешь его за собой по всему Аду! Ты теперь со всяким отребьем трахаешься? — ПОШЕЛ НА ХУЙ! Выскакивает за порог и оглушительно хлопает дверью. И вовремя. С той стороны по ней прилетает и разбивается нечто тяжелое. Жаль, ему нравилась эта пепельница. Бормоча яростное и неразборчивое, летит по коридору, буквально расшвыривая в стороны возникающий на пути персонал. Выскакивает на улицу и резким рывком заводит мотор родстера. Произошедшее никак не желало укладываться в голове.***
Растерянность. Неприятное чувство. Незнакомое для него…раньше. Как нечто противоестественное его природе, но нашедшее свое незаконное место в темных закоулках разума. Смятенный, сбитый с толку. Это никогда не было про него и быть не может. Однако в последнее время все идет наперекосяк. Но не это волновало его больше всего. Другое, столь сильное и прожигающее, что впервые заставило его усомниться в собственной разумности. Губительное. Он никогда не терял контроль. Даже когда ярость стояла кровавой пеленой в глазах, когда рвал и метал, когда кровь текла реками, а предсмертные крики сливались с безумным хохотом. Всегда красиво, всегда симфония, где он резкими точными взмахами дирижировал единым оркестром из теней и кукол. Тогда в центре все было по-другому. Даже сейчас, стоило лишь на миг позволить памяти воспроизвести ту мерзость, свидетелем которой он невольно стал, как внутри поднимало голову нечто убийственное, а ладони вновь сжимались в кулаки, лишь бы не броситься в припадке царапать обои и кромсать постель. Валентино хотелось растерзать. Никакого спектакля, никакой увертюры. Как дикое животное прыгнуть и рвать, рвать, рвать. Когтями, зубами, пока кровь не хлынет ручьем, пока свет не померкнет в чужих глазах, пока разодранное тело не перестанет дергаться в предсмертных конвульсиях. Но самое страшное — только Валентино. Не обоих. Не Вокса. В тот момент в нем что-то сломалось. Как опора, крепкая и надежная, что дала трещину, и в пустоту на месте сердца сквозь пробоину просочилось нечто гнилое. Боли не было. Хуже. Желание отгородить. Укрыть того, кого он ненавидит так сильно и долго, что ненависть эта давно слилась с его существом. «Ненавидишь» «Ненавидишь?» «Ненавидел?» «Не смей». И тень ему совершенно не помогает. У него одна дорога, покрытая черным туманом, где конец растворен в первозданном мраке. Тепло — его маяк, поощряет. Боль — его хлыст, подстегивает. Это новое сбивает с пути. Ему необходим перерыв. На несколько дней он закрывается у себя в комнате.***
Теле-демон возвращается ближе к ночи. Злой и расстроенный. Громкий хлопок дверью словно пушечный выстрел. Кажется, сам дом перенимает настроение хозяина и воздух тяжелеет и свербит под тяжестью электричества. Экран разбит. В углах лиловые кровоподтеки, а во взгляде горечь, обида и дикая ярость. Варк прыгает на него с радостным воем и высунутым языком. Острый нос туфли с противным хрустом врезается в упругий бок. Зверь с визгом, что так невообразимо похож на человеческий, обрушивается на пол. В круглых глазах — непонимание, боль, страх и, кажется, слезы. Угловатая тень накрывает массивное тело. Вокс надвигается медленно. Во взгляде — абсолютное безумие. Оскал ломанный и чудовищный. Летящий кулак неожиданно перехватывает чужая ладонь. Сжимает так, что хрустят кости. — Только слабые и трусы вымещают гнев на тех, кто не может дать отпор. Шипение тихое, угрожающее. В багровых глазах — помехи и пламя, что испепелить готово без колебаний. Температура в пространстве между их лицами накаляется до предела. — Пошел ты. Теле-демон вырывает руку и скрывается за дверью в коридор. Гулкое эхо шагов на лестнице еще долго звенит в тишине.***
Аластор вновь в своей комнате. В слепой злобе сжимает края прикроватной тумбы, так что дерево трещит и крошится под скрюченными пальцами. Боль. Такая, что хочется голыми руками вспороть себе грудь и, ломая, раздвинуть ребра, выдрать то, что паразитирующим червем сейчас вгрызается в плоть изнутри. В глазах наливаются темные пятна. Словно раненый зверь он вслепую мечется по комнате, стискивая уши, но звенящий гул в голове только нарастает. Больно, больно, больно. Он спотыкается обо что-то и падает на пол, сильно ударяясь коленями. Хочет доползти до кровати, но сил хватает только на то, чтобы подтянуть к груди ноги и так и замереть, пока тело сотрясается в мелких судорогах. Впервые готов молить о смерти. Алый свет с улицы скользит по телу, обжигает, он чувствует его каждой клеточкой. От ног к туловищу, груди, шее, лицу, безжалостно режет глаза, но он и не думает смыкать веки. Редкий отдаленный визг клаксонов как нож по ушам. Время перестает существовать. Постепенно его отпускает. Словно тиски, сжимающие тело, начинают медленно раскрываться. Возвращается способность воспринимать реальность, и сквозь стихающий звон доносится тихий шорох. Где-то в коридоре, в дальнем конце. Он отрывается от пола. Сначала голова, потом тело, опирается рукой. Шатаясь, поднимается на ноги и зигзагом бредет к двери. Комната все еще слегка плывет. Створки разъезжаются и он осторожно выглядывает в коридор. То, что он там видит, будет преследовать его в кошмарах. Теле-демон сидит на полу, прислонившись спиной к стене. Сотрясается мелкой дрожью, а по разбитому экрану из зажмуренных глаз бегут прозрачные дорожки. Варк рядом. Издает тихие и грустные, но успокаивающие гортанные звуки, почти мурчит. Голова зверя у Вокса на коленях, и он обнимает ее так, как мать обнимает своего едва не погибшего ребенка. Нежно и судорожно. Едва слышно, как одержимый, зачитывающий мантру, шепчет: «Прости, прости, прости…» Из длинной тонкой сигареты, зажатой меж пальцев, к потолку струится розовый дым. Аластор отступает назад. Дверь возвращается на место. Он знает, что никакие силы не помогут ему вытравить увиденное из памяти. Его враг не может быть таким. Не может быть слабым и разбитым. Он должен вызывать ненависть, гнев, отвращение, должен раздражать до скрипящих зубов и злить до безудержного желания перерезать горло. И только Аластор имеет право наносить ему такие увечья. Дышать становится трудно. Хочется выскочить в коридор, рывком поднять на ноги и бить, бить, пока в глазах напротив вновь не вспыхнет ярость, а экран не исказится в зверском оскале. Несмотря на то, что во всем плане это будет самой большой его ошибкой. Как в тумане он идет к кровати и ложится на одеяло чуть ниже подушки. Складывает руки на груди и невидящим взором смотрит в потолок. Пытается прогнать мысли, что роем озлобленных ос мечутся в черепе и жалят так же болезненно. Почти умолять готов за то, чтобы его вырвали сейчас из сознания. Чуткий слух улавливает осторожные шаги в коридоре. Замирают напротив его комнаты. На расстоянии, чтобы не среагировали датчики. И вновь тишина. Но он знает, что ему не показалось. — Мне жаль. Тот, кто за дверью, произносит это тихо. Тот, кто за дверью, уверен, что его не слышат. Тот, кто за дверью, не способен сейчас лгать. Он до крови прокусывает кулак, чтобы не выпустить наружу мучительный крик.