Muse

      Ты стрелял в воздух, но, по нелепой случайности, всегда попадал в меня. Должно быть, все, что было, и не значит ничего. Должно быть, я слишком глуп, что постоянно думаю. Думаю, даже зная, что мои мысли не понимает никто. Что они лишь выводят, выглядят как странность. Да, я странный! Я чертовски странный!        Меня ведь кем только не считают: нарциссом, прохвостом, сволочью, о благодарности ведающую только из детских мультиков, эгоистом, идиотом, сумасшедшим... Хотя с последним, знаешь, я и спорить бы не стал.        Я наивно полагал, что ты разглядел меня. Ты улыбкой своей и словами заставлял все кругом красками переливаться. Внутри меня краски смешивались, изобретая новые оттенки, – и выплескивались. Я люблю ими рисовать. И раньше любил, но прежде моя палитра не была богатой. Зачем же ты с грязью их смешал?        Зачем ты врешь? И себе, и мне, и всем вокруг, улыбаясь так криво и неискренне? Я задыхаюсь, я захлебываюсь в красках, разведенных в воде. И думаю, думаю, думаю...