Muse

Что, Больно? Ну, а чего ты хотел? Надеялся и верил так слепо, что совсем не заметил, как стала твоя любовь к тебе спиной. И правда, глупо. Но от этого паршивее только. Алкоголь не поможет, поцелуй — теперь мерзок. Осталось тебе, друг мой, только слезы проглатывать со сжатыми челюстями. Взгляни только — муза твоя уже на тебя замахивается, а ты стоишь. И глядишь выжидающе. Бегаешь взглядом по ней, по ее трусливому лику и видишь ясно в глазах ее страх. Не ударит, не сможет. Рукой — нет. Но ты и так уже избит ею, без прикосновений, тебе уже хватает. Но ты терпишь. Потому что веришь в нее больше, чем в то, что она с тобой творит. И потому, наверное, что уже привык терпеть. «Давай, ударь меня!» — пронеслось в голове с рокотом. Но ты молчишь. »…Молчи, скрывайся и таи и чувства, и мечты свои…» Он в отрицании своем агрессивен, безжалостен. И если бы мог, действительно ударил бы. Но он слишком слаб, ведь знает, что он — твоя муза. Берешь его руку, так нелепо грозившую ударом, и гладишь ею себя. — Жалеть. Произносишь, мечтая о том, чтобы он тебя услышал. Но он глух, а ты — нем.