Muse

А может, это был сон, но я проснулся?

      Мне больно думать, больно дышать, больно успокаивать себя, но в особенности жутко рассказывать. Все мои мысли и чувства уже давно не просто пылью покрылись, а обросли плесенью, но я продолжаю все думать, и думать, и думать… Пока не становится так мерзко, что хочется проглотить язык — а лучше вырвать. Лучше вскрыть черепную коробку и отрезать от мозга этот проводок, позволяющий мне думать. И я, право, хотел бы. Главное, чтобы не насовсем. Нет, не подумайте, я люблю чувствовать, люблю дышать и даже думать люблю. Но не так, как умею. Я хотел бы глубже дышать, громче говорить и яснее думать. А поскольку и этому не бывать, лучше уж совсем всего лишиться. Мои желания превышают возможности — извечная проблема. Крест, который мне приходится нести. Скажите, зачем же я приучен молчать? Молчать о любви, молчать о ненависти, молчать о боли, которая изнутри проедает, прожигает легкие? Зачем мне извечно скрываться, заклеивать рот, топить в собственной крови желания? Я ведь сам перед собой барьер выстроил. А на что мне это?! И ты, даже ты говоришь мне молчать о нашем прекрасном, ты предпочитаешь врать. Врать себе, мне и всем вокруг. Я этого не умею. Ты греешь, ты бьешь — не в живот, не в голову, а прямо по легким. Когда совершенно спокойно врешь, что я тебе и даром не нужен. Я ради тебя от себя самого отрекся, муза.