Загляни в бездну (Look into the Abyss)

      Список смертников сводит его с ума.       Стайлз пытается придумать что-нибудь, что угодно, чтобы помочь, но его голова кажется пустой, даже несмотря на то, что гудит от нервов и беспорядочных мыслей. В этой пустоте есть закономерность, эхо его собственного разума, и это совсем не обнадеживает – потому что после каждого сна на поляне Неметона, на следующий день он просыпается один в своем разуме. И как бы ни были редки эти сны, время после них – странное ощущение холода, застрявшего у него между ребер, – еще хуже. Пустота в его груди наполняется болью от той тьмы, которую ему с трудом удается игнорировать, и в то же время он чувствует себя легче, что ясно кричит о том, что он что-то упускает. Это делает напряжение, сковывающее его тело, почти невыносимым. В тенях вокруг его сердца нет утешения, и он уже натянут до предела, поскольку его нервы горят от чрезмерного стресса и магии, которая, кажется, пытается расплавить его мозг, но никак не может этого сделать. Даже работая на пределе возможностей, сила хочет большего.       Стайлз хватает чистый лист и карандаш, книги с рунами открываются одним движением его запястья. Защита, думает он, это то, что ему нужно – может быть, тогда он сможет мыслить здраво. И все еще есть часть списка смертников, которую они не расшифровали. По сути, имени Стайлза там быть не должно – насколько все знают, он человек, - но будь Стайлз проклят, если бы он не предпринял какие-нибудь меры предосторожности, потому что каким-то образом кто-нибудь мог узнать.       Рисование сигила, как ни странно, успокаивало. Как и в прошлый раз, когда он работал над рунами, для защиты его дома. Это инстинктивное действие, которое управляет им – он всегда доверял своей интуиции – и он почти не задумывается об этом. Как будто он в каком-то трансе, или, может быть, он совершенствуется в своих исследованиях его ничто не прерывает, не отвлекает, он просто полностью сосредоточен на своей цели. Через час у него уже готов символ, пульсирующий сильной, вибрирующей энергией даже на бумаге.       Защита. Щиты. Любого рода.       Стайлз сомневается, разглядывая символ. Возможно, он слишком сильный. Возможно, это предупредило бы других, вместо того чтобы защищать его. Но какой в этом был бы смысл? Его искра направляла его, так что это должно быть хорошо, верно? Помни о намерении, эхом отдается в его голове. Просто воспоминание. Он все еще совсем один. Один.       Подавив внезапное, щемящее чувство одиночества, которое разрывает ему грудь, он поворачивается на стуле и встает, чтобы достать ингредиенты. У него даже есть своя ступка и пестик – осталось вырезать на них руны, но это в другой раз. Стайлз снова позволяет своим инстинктам руководить им, собирая травы и масла, смешивая их вместе. Он почти уверен, что заметил там астрагал, березовую кору, корень лопуха, руту, чертов коготь и семена фенхеля, а также корицу, конечно, потому что она каким-то образом проникает повсюду. Он узнаёт некоторые символы, защищающие его дом, и это немного его успокаивает, но в его крови течет скрытый поток другого осознания. Этот символ силен. Он гремит в его венах подобно грому. Дурное предчувствие. Но ему это нужно.       На этот раз, когда Стайлз подносит кинжал к своей ладони, он не сомневается. Боль пронзает его руку, почти сразу же сменяясь зудом заживающей раны, легкой дрожью горячего удовольствия вдоль позвоночника, незаметной среди напряжения. Легким движением руки он бросает в смесь три капли, и прилив энергии в его теле сигнализирует о том, что его магия готова, прежде чем он приступает к тщательному перемешиванию. Он останавливается, когда смесь почти готова.       Что-то тревожит его, что-то будоражит кровь. Потянувшись за нужной банкой, Стайлз хмурится. Рябина? Хм. После секундного колебания он добавляет ее в смесь, и его кровь закипает еще немного.       Когда краска закончена, Стайлз возвращается к своему столу, беря тонкую кисть, купленную всего несколько дней назад, после их первого разговора о возможном нанесении на него рун. Воспоминание все еще четкое, хотя и немного размытое.       — Друиды и люди, в которых есть хоть капля искры, используют руны, чтобы черпать магию вокруг себя, — сказал Пустота ровным голосом, в котором не было и намека на скуку, которую Стайлз ожидал бы от него услышать, — Чтобы фокусировать и направлять ее. Они тебе не обязательно понадобятся, определенно не понадобятся в будущем, но сейчас они могут быть полезны для того, чтобы лучше контролировать твою силу.       Стайлз обдумал эти слова, отгоняя блуждающие мысли о том, как он мог бы черпать из окружающего – конечно, он мог бы, даже если бы в этом не было необходимости, – чтобы сосредоточиться на том, что сказал Пустота. Что это значило для него.       — Это как с домом, верно?       Пустота слегка наклонил голову, что было явным приглашением продолжать.       — Я имею ввиду… Я думаю, что, мог бы поддерживать защиту и без рун, просто силой мысли или чем-то еще, но наложение символов, я предполагаю, взяло часть моей силы, поэтому мне не нужно поддерживать ее постоянно? Потому что руны поддерживают ее? — он нахмурился, пытаясь удержать свой собственный мыслительный процесс, потому что он явно что-то понял, судя по улыбке, растянувшейся на лице у его тени.       — Какой же ты умный, — пробормотал он, слегка прикрыв темные глаза. Это могло бы показаться покровительственным, так и должно быть, но слегка довольный тон взволновал Стайлза совершенно по-другому, о чем он не хотел думать. — Продолжай, что еще?       Ему пришлось глубоко вздохнуть, прийти в себя.       — Если бы я хотел защитить себя, это работало бы точно также? Я мог бы просто верить, и это бы работало. Но если бы я не захотел постоянно беспокоиться о поддержании защиты, тогда… — он заколебался, слова застревали у него в горле, и посмотрел на Пустоту, ожидая... чего именно? Улыбка все еще была на его лице, немного мягче, и одна бровь приподнялась в явном приглашении. Стайлз принял его. — Тогда мне нужно было бы нанести руну на себя, верно? Создать символ, сделать что-то вроде татуировки. — мысль об иглах все еще немного пугала его, но уже не так сильно, как раньше.       — Да, малыш, очень хорошо, — пробормотал Пустота, похвала проникла сквозь этот странный, холодный тон, и Стайлз возненавидел себя за то, что внутри у него запорхали бабочки. — Это не обязательно должна быть татуировка, не в том смысле, как ты думаешь, твоей магии достаточно, чтобы сделать ее...       Теперь Стайлз вспоминает, как Пустота описывал множество различных способов, которыми он мог бы это сделать. Он решил, что самым простым было попытаться сделать это как можно ближе к тому, как он наносил предыдущие символы на дом. Это знакомо, он уже делал это, так что это имело смысл. И именно так он собирался сделать это сейчас - или, по крайней мере, попытаться.       Окунув кончик кисти в краску, он останавливается. Куда бы он ее поместил? Если ты хочешь сначала нарисовать это, то в место с легким доступом. Логично. Слова Пустоты - странно успокаивают, даже если Стайлз не хочет признавать, что их отсутствие ощущается как удар под дых. Вместо этого он оглядывает себя, останавливая взгляд на своем левом предплечье. Это может сработать. Его друзья уже знают о том, что он учится использовать руны, его отец тоже, так что это было бы легко объяснить.       Зафиксировав руку на столе, так неподвижно, как только смог, он выбривает участок бледной кожи прямо под сгибом локтя. Промах не должен стать проблемой, но что-то подсказывает ему, что лучше ему справиться с первой попытки.       Когда он прикладывает кончик кисти к предплечью, по его коже пробегают мурашки, словно под ней проходит электрический ток. Глубокий вдох. Глубокий выдох. Его рука двигается почти бессознательно, краской вырисовывается символ идентичный тому, что на бумаге. Это сложный рисунок – возможно, даже более сложный, чем тот, защитный, который он поставил на дом, – с четкими, простыми линиями, которые выглядят как смесь кельтских и скандинавских рун, но более современных, соединенных в круг.       Его кожу покалывает, кровь поет от предвкушения, даже когда пустота в груди пульсирует, расширяется, угрожая поглотить его. Если бы он был повнимательнее, то, возможно, остановился бы, не закончив, но, несмотря на то, что он был на пределе своих сил, он дорисовал символ и ахнул. Татуировка еще не была закончена, но он уже чувствует, как символ начинает действовать. Он не может дождаться, когда краска высохнет, чтобы прикоснуться к ней рукой. Затем он надавливает, представляя в своем воображении, как символ клеймит его, впитывается в кожу, мышцы, в само его существо. Его кожа горит, в том месте где нарисован сигил, и Стайлз сжимает челюсти. Он жжет, и жжет, и жжет, кровь поет в его венах, пока не останавливается. Резко. Потеря этого чувства почти злит его.       Медленно моргая, Стайлз убирает руку, смахивает засохшую краску – и вот она. Темно-бордовая, почти черная, что-то среднее между татуировкой и меткой. Он ожидал, что она будет более коричневой, как краска, но в целом, так она определенно выглядит лучше. Крутой, думает он. Потому что так оно и есть. Рассеянно потирая грудь, он смотрит поверх символа и чувствует спокойствие, пульсация в крови удовлетворена, пусть и ненадолго. Бездна в его груди воет, негодует, а Стайлз делает вид, что не замечает этого, списывая все на простую усталость.       Ему требуется время, чтобы, наконец, понять, почему он все еще чувствует себя таким опустошенным, постоянно испытывает боль, причем не физическую, почему его мозг не комментирует его жизнь тем мрачным голосом, к которому Стайлз уже привык, почему больше нет уроков во сне, только ночные кошмары или лихорадка, которые проходят утром. Бездна в его груди расширяется с каждым днем, его разум остается спокойным, ночи в одиночестве, пространство в его голове кажется слишком светлым, как будто он что–то потерял. Он не хочет обращать на это внимания, он действительно не хочет, но не может, и его оправдания заканчиваются…       Ужасное подозрение – затаившееся в самом темном уголке его сознания – со временем подкрадывается к нему, когда он остается один и скучает по тому, в чем не хотел, не мог признаться. Он уже знал причину, в темноте, окружавшей его сердце, пытавшейся одновременно задушить и утешить его, но продолжал игнорировать это, отталкивая, запихивая под груды исследований и другое тело, которое на самом деле не чувствовало себя в порядке, потому что это то, что у него получалось лучше всего, всегда, игнорировал проблему, пока она не исчезла. Пока он больше не мог.       Вся эта назревающая буря обрушивается в один из, вероятно, самых ужасных моментов в его жизни. В тот день, когда вирус подстерегает их в школе.       Позже он будет думать, что вирус не должен был повлиять на него, не смертельно, ведь он человек, по крайней мере частично, а если нет, то тогда…        Тогда он - Искра, источник силы, у него на руке выжжен защитный знак, и он все время чешется, поэтому он его игнорирует. Игнорирует то, что чувствует головокружение, кайф от чего-то, от страха, неуверенности, чистого хаоса, окружающих их, обволакивающих его, как вата, теплые и сладкие, просачивающиеся прямо сквозь поры, в темную пустоту внутри его грудной клетки. Это не должно было ощущаться так – как удовольствие, как прилив сил, пробегающий по позвоночнику, – но затем это начинает становиться отвратительным, странная болезнь охватывает его тело, борясь с тем, что заставляет его чувствовать себя так хорошо. Это сражение дезориентирует его, делает слабым, но он старается, он старается, потому что его друзьям приходится намного хуже, они близки к тому, чтобы погибнуть. И вот он выходит, чтобы найти что-нибудь, что угодно, чтобы помочь, и попадает прямо в ловушку. Потому что он - это он.       Друзья Стайлза умирают, запертые в подвале под школой, а его самого направляют в раздевалку, приставив к спине пистолет. Не давят, пока нет, но все равно все его тело напрягается, он едва в состоянии повернуться лицом к стволу. Ему кажется, что у него замерзает кровь, что мороз проникает сквозь мышцы в кости.        Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста… Кричит он в своей ужасающе пустой голове, темной и свободной. Пытается поговорить с убийцей, ухватиться за остатки глупой храбрости, чтобы оттянуть неизбежное, ищет силу, которая обычно наполняет его тело, – но там ни следа, ничего, или она спрятана так глубоко под холодом, что он не может до нее дотянуться.       Давай, где ты? Давай, пожалуйста, помоги…       Это не рациональная мысль, которая заставляет его подойти ближе, прижаться лбом к стволу, закрыть глаза крепче, чем это возможно.       — Один, —  начинает убийца.       Пустота…       Это мольба, ужасная попытка разбудить что-то внутри или дотянуться до чего-то отрезанного. Бездна вокруг его сердца кричит, пульсирует, руна на его предплечье горит.       Пустота, пожалуйста!       — Два.       Его челюсть сжимается, зубы скрежещут друг о друга, а мышцы сводит. Символ горит, и горит, и горит, растапливая иней, разгораясь по коже, под ней, по всей руке, по всему телу, разжигая огонь, яростный, горячий и такой же черный, как тень, которая душит его быстро бьющееся сердце. Он скручивается, распространяется и обрушивается на…       — Три…       ПУСТОТА!       Раздается выстрел.       Стайлз отшатывается, выстрел отдается в его барабанных перепонках, теплая и липкая кровь попадает ему на лицо.       Выстрел отозвался странным эхом, оглушительный звук, которого не должно было быть, но, когда Стайлз открывает глаза, в ушах у него звенит, и он лишь наполовину осознает, что все еще жив, химик лежит на полу с изуродованным и окровавленным лицом. Обожженным. Пистолет – или то, что от него осталось, – выглядит так, словно взорвался изнутри. Зрелище прямо как из фильма ужасов, но он не может отвести взгляд, застыв на месте, пока огонь в его венах утихает, а тени извиваются, становясь еще более пустыми, чем когда-либо.       Под веками у Стайлза все горит, и он, кажется, постоянно разрывается между холодным ужасом и сокрушительным, постыдным облегчением. Он жив, дышит, убийца никогда не заберет еще одну жизнь, но он не может избавиться от беспокойства о том, что стало причиной этого… этого…       Кто-то зовет его по имени и…       — Ты в порядке?       Стайлз моргает, отводит взгляд и видит отца Скотта, смотрящего на него безумными глазами с собственным пистолетом в руке. Стайлз заторможено кивает, и агент Макколл обращает свое внимание на химика, на тело. Изуродованное лицо и взорванный пистолет.       — Должно быть, он вышел из строя.       — Что?       — Пистолет, —  Макколл качает головой, кажется, не веря собственным словам. — Это крайне маловероятно, особенно в руках профессионального убийцы, — он снова обводит взглядом Стайлза, — Я даже не говорю о том, что на тебя нет ни царапины, но… это случается.       Как бы Макколл ни был сбит с толку тем, насколько это маловероятно, Стайлз знает, что агент скорее поверит в это, чем в правду– что выброс силы из его знака не мог быть просто прихотью, что он сделал это – потому что там слишком много всего, что нужно обдумать. Слишком много мыслей и скрытых страхов, на горизонте бушует буря, поэтому Стайлз приходит в себя.       — И почему ты вообще здесь?       Это, кажется, потрясает его, и он снова бросает безумный взгляд на Стайлза.       — Есть лекарство…       Как только название слетает с губ Маккола – слово всплывает в голове Стайлза, как будто он уже должен был знать об этом, должен был усвоить – он срывается с места быстрее, чем когда-либо.       Потому что его друзья все еще заперты в хранилище, умирая. С лекарством внутри. И он собирается спасти их, да поможет ему Бог, даже если он чувствует, что вот-вот упадет в обморок; когда он почти падает, после того, как кричит во все горло, он смутно осознает, что по его щекам текут слезы, а в груди болит. Тьма, кажется, приветствует его, но это не то, чего он хочет. Скотт ненадолго прижимается к нему, обнимает все еще слишком слабо, Малия уходит, а Кира слабо улыбается, но, когда опасность минует, Стайлз не может сосредоточиться ни на чем другом, кроме эха рыданий в своей груди.       Спустя долгие часы после того, как обо всем позаботились, когда врач выписал его, друзья благополучно разъехались по домам, а отец неохотно вернулся в участок, Стайлза все еще трясло. Как только он возвращается домой, он взбегает по лестнице, перепрыгивая через две ступеньки за раз, и почти врезается в кресло за своим столом, чувствуя, как в его венах зудит и отчаянно потрескивает сила, что только подталкивает его к созданию нового символа.       На этот раз все намного сложнее, потому что он не может впасть в то легкое, почти трансовое состояние, в котором он погружался в предыдущие разы. И он прекрасно понимает причину. Стайлз не хочет признавать то, что он знает, знает уже несколько недель, что это правда – что это не просто его мозг пытается справится с травмой, что это реально. Но он потрясен, бездна в его груди парализует его чувством скорби, тоски, настолько сильной, что он не может ясно мыслить. Он хочет все вернуть. Поэтому он просматривает руны, грызет пальцы, карандаши, рвет бумагу и скулит от разочарования. Это невозможно, и это сводит его с ума! Отчаяние, которого на самом деле не должно быть, разрывает его изнутри, тьма сгущается, угрожая затянуть его под…       Стайлз замирает, холод проникает в его вены.       Он смотрит в бездну, заглядывает глубоко – достаточно глубоко, чтобы почувствовать, как она тянется к нему, затягивает его, зовет…       Пустота.       На этот раз это не мольба и не крик, как несколько часов назад. Это зов.       Символ начинает вырисовываться прежде, чем он осознает это. Замысловатый, полный тонких изогнутых линий, слегка с наклонов вправо, почти каллиграфический – Стайлз никогда бы не подумал, что из–под его руки может выйти что-то настолько нежное и красивое, - но в нем есть острота, режущее лезвие, мало чем отличающееся от смертоносного лезвия катаны. Когда он заканчивает, и кладет кончики пальцев на символ, по всей его коже бегут мурашки.       Древняя, мощная, дикая, озорная, страстная, пьянящая смесь, от которой мурашки пробегают по коже, такая совершенная, такая соблазнительная, мурлыкающая от желания, что заполняет пространство внутри его ребер.       Ужасающее осознание пронзает его мысли. Потому что он знает. Чувствует это глубоко в самых темных уголках своей души – куда поместить символ. Где ему самое место.       Это снова заставляет его замереть.       Вот и все.       Это реально.       Это реально. И это пугает. И… и он не обязан этого делать. Стайлз смотрит на руну, проводит по линиям кончиками пальцев, по его рукам пробегают мурашки, и он понимает, что мог бы оставить ее на листе. Забыть, похоронить символ, осознание. Быть свободным. В одиночестве.       Дрожащий выдох срывается с его губ.       На задворках сознания Стайлз понимает, что если он никогда не примет этого, то ему придется поплатиться, если Ногицуне когда-нибудь выберется наружу, и, что еще хуже, та маленькая слабость, которую демон, казалось, питал к нему, наверняка превратилась во что-то порочное. При этой же мысли он вспоминает о том, что необузданная магия может свести его с ума, привести к разрушению и смерти. Однако все это меркнет, когда Стайлз вспоминает о тех первых снах, о том, как Пустота смотрел на него, о темных глазах, полных обещаний, срывающихся с его губ, о прохладном прикосновении, обжигающем кожу, – и Стайлз вздрагивает под тяжестью затаенного желания.       Это неправильно. Это неправильно, и он может сказать, что это изменит его жизнь окончательно и бесповоротно. Что это может стоить ему больше, чем он мог себе представить. Но опять же – Стайлз был не из тех, кто отступает перед опасностью. Перед вызовом. От безрассудного плана, который может рухнуть у них на глазах. И впервые за все время — это его решение. Только его. И больше ничье. Его.       И Стайлз хочет этого больше всего на свете.       Процесс создания новой краски Стайлз почти не помнит. Пытается обратить внимание на травы, которые он смешивает – кедр, имбирь, одуванчик, гибискус, мандрагора, корень солодки, наперстянка и, конечно, корица, – он смутно осознавал, как они усиливают то, что уже исходит от символа, и даже больше, жар, который он не мог назвать. Он добавляет рябину и, почти запоздало, проливает несколько капель своей крови, на этот раз семь, укол боли едва заметен в глухой боли, грозящей захлестнуть его. Стоя перед зеркалом в ванной, он рисует символ на левой стороне грудины. Прямо над сердцем. И долго смотрит, просто любуется чернилами, нарисованные там, где тени изгибаются, корчатся, требуют.       Он сглатывает, в горле у него пересохло, но вместо того, чтобы наклониться и выпить воды, он задерживает взгляд на отражении, на нарисованной руне размером с половину его ладони, сжимает челюсти и кладет на нее руку, надавливая.       Ожог пронзает насквозь его кожу, кости и мышцы, быстрая вспышка восхитительной агонии, которая заставила его схватиться за раковину, чтобы не упасть, и срывает судорожный вздох с его губ. Что-то встает на место в груди – наполняет дыры, бездну между легкими, темноту вокруг его сердца – пульсирует, как дышащее, живое существо, сначала неловко, но потом... потом оно бурлит, раскаленное добела и пылающее, настолько всеохватывающее, что Стайлз падает, даже не успевая этого осознать.       Он падает, и падает, и падает сквозь пустоту, сквозь миры и измерения, повсюду темнота, пока он не открывает глаза на поляне. Жутковато тихо, безмолвно, луны нет, только слабый блеск звезд и…       Пустота там, смотрит прямо на него, сквозь него.       Ярость. Он в ярости.       В абсолютной ярости.       — Пустота…       Стайлз пытается, но слова застревают у него в горле в ту же секунду, как его голос срывается, хриплый и дрожащий, почти робкий, и он ненавидит это. Пустота наклоняет голову, прищурив глаза, и Стайлз делает шаг назад, но натыкается на дерево, грубая кора которого впивается ему в рубашку. Сглатывая, он знает, что не может отвести взгляд, держится как можно тише, малейшее движение может привести к взрыву.       — И где ты был, Стайлз?       Это тихо, очень тихо, едва слышный шепот, шипящий его имя, отдающийся эхом тысяч голосов, из тысячи мест, со всех сторон и проникающий прямо в его сознание. Пустота сдерживается, но совершенно очевидно, что он на грани взрыва.       — Я…             — Где, Стайлз, где ты был? — Пустота рычит, грохочущий звук, намного более мощный, чем все, что мог издать любой оборотень. Он проходит прямо сквозь него, вонзается в грудь Стайлза и гремит. При этом ощущении всплывает воспоминание – школьный коридор, Ногицунэ, наступающий с яростью, достаточной, чтобы сотрясать здание, его голос режет, как лезвие ножа. Но это… это намного, намного хуже.              — Со своей новой маленькой подружкой? — Пустота подходит ближе, медленно, намеренно, издавая шипение и рычание, холодное и в то же время обжигающее. — Играешь со своей новой игрушкой, Стайлз? Притворяешься, пытаешься отвлечься, избегаешь, потому что не можешь принять правду. — выплевывает он, плотина дает трещину от силы белой холодной ярости, и с каждым шагом голос Пустоты становится резче, пронзительнее, пока не пронизывает все тело Стайлза. — Я думал, мы договорились, Стайлз. Мы. Ты так боишься правды? Ты так доволен своей маленькой игрушкой? —  он ближе, ближе, так близко. — Скажи мне. Ты счастлив?! Скажи мне, Стайлз…СКАЖИ МНЕ!       Крик пригвождает его к дереву, из горла вырывается всхлип, горячее дыхание касается пылающих щек. Стайлз закрыл глаза при последних словах Пустоты, но когда его тень замирает, просто стесняясь прижать их тела друг к другу, он рискнул взглянуть.       Лицо Пустоты напряжено, губы сжаты в жесткую линию, темные глаза пылают – Стайлз не смог бы расшифровать это, даже если бы попытался. Отстраненно он отмечает, что Ногицунэ выше его на несколько дюймов, ровно настолько, чтобы это стало заметным. Когда Стайлз прижимается спиной к шершавой коре, Пустота наклоняет голову ближе, холодно прищуриваясь.             — Где был ты, Стайлз?       Шепот. Мягкий и прохладный. Это намного хуже.             — Я… я просто… мне нужно было… — он заикается, дрожит, и когда делает глубокий вдох, наталкивается на взгляд своей тени – плотина в нем тоже прорывает. — Мне нужно было сделать хоть что-то, хорошо?! Люди умирают, там чертов список смертников, а я не… я не знал, моя ли это вина, может моя магия, сила, искра, что угодно, я не мог думать. Мне нужно было что-нибудь…       Его останавливают пальцы, сжимающиеся вокруг его руки, прямо вокруг символа. Они холодные, но от этого прикосновения по спине пробегает горячая дрожь – он едва сдерживает стон.       Пустота разглядывал его, пока он говорил, и на его лице появилось выражение, похожее на задумчивость и заботу, пока он не нашел руну. Теперь его взгляд прикован к ней, длинные пальцы обхватывают предплечье, большой палец обводит контур.             — Ты знал, что я это чувствую? —  говорит он, отталкивая Стайлза. Когда их взгляды снова встречаются, его темные глаза сияют с… с… — Как будто стена перекрыла нашу связь. Не разрывая ее, нет, но препятствуя любому контакту. Но я все равно чувствовал тебя.       Стайлз задается вопросом, к чему клонит Пустота. Он может представить, что оказаться в ловушке и быть отрезанным от, возможно, единственной возможности, дающей хоть какую–то отсрочку, может быть… разрушительным. Ни с того ни с сего на него накатывает огромное чувство вины – он был таким эгоистом, – но оно быстро проходит, когда он осознает…             — Да, Стайлз, я слышал тебя, — глаза и голос Пустоты становятся жестче, хватка на его руке немного усиливается. Я слышал, как ты звал, я чувствовал твой страх и твое отчаяние, и я не мог ничего сделать Стайлз. Ничего.             — Мне жаль, — говорит он без раздумий, и Стайлз никогда не имел в виду ничего так искренне, хотя сейчас это кажется условным ответом.       В ответ Пустота хмыкает, теперь более вдумчиво, и его взгляд скользит по лицу Стайлза – медленный, неторопливый, напряженный так, что ему хочется поежиться. Слишком много внимания. Слишком много – и все равно он хочет большего.             — Твоя магия защитила тебя, — он говорит небрежно, все еще что-то ища. — Так что, по крайней мере, в этом ты преуспел.       Рука поднимается к лицу Стайлза, длинные пальцы обхватывают его подбородок, большой палец приподнимает голову.             —  Я рад, что ты жив, лисенок, — его взгляд скользит по скулам, губам, и возвращается, чтобы встретиться с ним взглядом. — Больше так не делай. — за мягкостью скрывается предупреждение, резкость. Стайлз сам удивляется своему нервному смешку.              — Да, точно, не планировать такого. Я хотел бы еще закончить школу. —  Его голос дрожит, немного срывается, но Пустота, похоже, не против.             — Ты закончил притворяться? — спрашивает он вместо этого.       На него как будто вылили ведро холодной воды. Реальность возвращается сквозь призрачную дымку. Стайлз сглатывает, не может устоять перед желанием потереть новый символ - руна его тени, рука Пустоты следует за его рукой, соскальзывает с лица Стайлза.              — Да, — выдавливает он из себя, осознание этого обжигает его нервы. — Да, я думаю, что да.             — Покажешь мне? — голос пустоты пропитан грехом, когда длинный коготь цепляется за край рубашки Стайлза, не задевая кожу, но он чувствует покалывания на коже, прямо над поясом брюк.       Стайлз задерживает дыхание, неотрывно смотря в глаза, которые, кажется, таят в себе худшие (лучшие) обещания. Он кивает, опуская руку, и это грешные губы приподнимаются в улыбке.       Коготь прорезает материал, как нож масло, легко, без сопротивления - едва заметное касание острого кончика, скользящего по его коже, словно электрический разряд пробегает по позвоночнику. Стайлз едва сдерживается, чтобы не выгнуться дугой и не отвернуться, когда этого становится слишком много – звука, вида, ухмылки, расползающейся по губам демона.             — Ты сделал руну специально для меня, Стайлз? — воркует он, такой довольный, что воздух наполняется сладостью и тяжестью. — Это прекрасно.       Прохладные пальцы прикасаются к символу, обводят его, легкие, как перышко, обжигающие, но так сильно отличающийся от ощущения жжения при нанесении - нет, от этого жжения в животе Стайлза разливается тепло. Прежде чем он осознает это, прежде чем он успевает даже осознать движение, Вайд наклоняется, и поток горячего воздуха накрывает метку. Стайлз зажимает рот рукой и закрывает глаза, ударяясь затылком о дерево. Каждый нерв в его теле горит, он слишком чувствителен.             — Такой, такой красивый, лисенок, и только для меня.       Влажный, горячий язык облизывает его кожу, и Стайлз выгибается, стонет в руку, ища что-нибудь, что угодно, чтобы удержаться на ногах. Он, сам того не сознавая, хватается за черную куртку, обхватывает твердую линию плеч Пустоты, притягивает его еще ближе, когда прохладные пальцы обхватывают его бедра, но между ними все еще остается пространство…             — Идеально, — выдыхает Пустота, обжигая влажную кожу, затем ловит ее зубами и тянет. — Идеально для меня, лисенок, ты идеален.       Легкие покусывания и облизывания скользят по его руне, по пылающей коже, и Стайлз дрожит, лишь смутно осознавая, что на глаза уже наворачиваются слезы. Слова звучат в его голове, пульсируя в унисон с извивающимися тенями в его груди, которые ноют от желания, ужасающего по своей интенсивности и настолько глубоко укоренившегося в его душе, что невозможно сопротивляться. И эта нуждающаяся, изголодавшаяся по прикосновениям, вниманию и похвале часть, которую он никогда по-настоящему не признавал, но знал, что она глубоко внутри, раскрывается у него между ребер, и все это время его мозг в смятении, наполненный образами, мыслями, воспоминаниями о крови на его руках, о больничном коридоре, о кормлении, а также о ночах учебы, истории, призрачные прикосновения и волны утешения, которые не принадлежат ему.       Слишком много, слишком много, Стайлз не может вдохнуть, дыхание сбивается. Губы на его коже, пальцы скользят по бокам…             — Подожди, — выдыхает он, опуская руку, чтобы схватить за растрепанные черные волосы, тянет... — Остановись, остановись...       И, что удивительно, шокирующе, Пустота отступает. Ослабляет хватку – не убирает руки, а просто оставляет их лежать на месте - и выпрямляется, чтобы посмотреть на Стайлза, от игривости в его взгляде не осталось и следа. Его взгляд мрачный, внимательный, ищущий.       Но Стайлз не может поднять на него взгляд, закрывает глаза, пальцы скользят вниз и хватаются за куртку своей тени спереди. Притягивая или отталкивая, он даже не знает, просто держась, пытаясь отдышаться, в то время как внутри у него все переворачивается от паники.             — Дыши, лисенок…       Голос нежный, намного мягче, чем все, что он слышал от него раньше…       Нет, это неправда, он слышал это раньше – ситуация похожая, но такая другая. В любом случае это помогает.             — Все в порядке, Стайлз. Просто дыши…       Прохладные пальцы слегка легко его щеки, прикосновение успокаивает, а не принуждает, и Стайлз позволяет себе прижаться к ним, позволяет голосу успокоить его, позволяет себе просто... отпустить. Перестань бороться с этим. Желание, нужда, комфорт.       Когда он, наконец, справляется с собой, дыхание все еще прерывистое, сердце бьется слишком быстро, он ощущает, свободно лежащую, руку на своей талии, пальцы обхватывают его щеку, большой палец слегка проводит по скуле. Всего этого одновременно слишком много и недостаточно. Он не может поднять на него глаза. Он не может.             — Ты хочешь проспать остаток ночи?       И снова так нежно, так тепло. Стайлз смутно осознает, что его затянуло, когда он стоял перед зеркалом, но сейчас ему было все равно. Поэтому он кивает, не глядя.       Раздается какой-то гул, пальцы скользят от его подбородка ко лбу, что-то похожее на поцелуй касается виска, и…       Спи хорошо, лисенок, сейчас ты в безопасности…       Он просыпается на следующий день, завернувшись в одеяло, в спортивных штанах, без рубашки, в окно заглядывает солнце. Слава богу, сегодня воскресенье, и в его постели нет другого тела. Всплывает воспоминание о его куртке, списке смертников, настоящем имени Малии, ее отсутствии – он должен чувствовать себя хуже, чем сейчас, думает Стайлз, поэтому с легким оттенком сожаления волна облегчения захлестывает его, такая сильная и успокаивающая, что ему становится все равно. Его кровь бурлит от насыщенной магии, символ на груди покалывает, и Стайлз без колебаний проводит по нему пальцем. Он немного прохладнее, чем его кожа, и кажется странно чувствительным, малейшее прикосновение вызывает легкую дрожь в теле.       Покачав головой, Стайлз встает и идет в ванную, зевая и потягиваясь. На столе все еще лежат вчерашние инструменты: кисть, краски, рисунок, но он замечает свое отражение в зеркале и останавливается.       Руна, кажется, кардинально отличается от других символов. Глубокий черный цвет, почему-то даже темнее чернил, резко контрастирует с его бледной кожей, и всего на секунду Стайлз наклоняется вперед, чтобы рассмотреть…       Жар разливается по его щекам, внутри все переворачивается, на лице появляется румянец, он моргает…       И все исчезло. Только руна, черная как ночь и легкие покалывания.       С его губ срывается судорожный вздох, и он снова качает головой, отгоняя воспоминания о теплых губах, острых зубах и влажном языке…       По телу Стайлза пробегает дрожь, но он крепко сжимает челюсти и принимает холодный душ, стараясь не отвлекаться на скручивающийся в животе узел. Что-то ноет глубоко в его груди, но это не так холодно и отчаянно, как раньше, скорее тихая тоска приглушенная, но она здесь, притягивает, успокаивает уверенностью. Сейчас он один в своей голове, но пустое пространство исчезло, появилась знакомая тяжесть, которая осела там, как будто на своем месте, – что ж, может быть, так оно и есть. Сейчас.       Это должно тревожить. Ужасать, наверное. Что он находит утешение в этом, в нем, в его тени, в демоне-лисе, в его лице, но…       Впервые за многие годы, а может быть, и вообще за всю жизнь, одиночество, которое всегда грызло его, запирая в его собственной голове, исчезло. И он будет размышлять о последствиях, о подтексте, позже, возможно, будет зацикливаться на них, доводя себя до приступа паники в процессе, но не сейчас… Сейчас он просто не хочет думать об этом. Он жив. Он может защитить себя. Он может спасти своих друзей. И он не одинок.       Больше никогда, лисенок, шепчет голос, ласковый и теплый. Больше никогда.