***
И вот я снова здесь, в украденной футболке на трезвую голову, сижу и жду, когда Стилаш закончит что-то малевать на стене из баллончика. Она хочет увековечить наше дело на бетонном полотне, оставить след в истории — какой-то такой у всего этого замысел. — Ты наелась? — спрашивает Стилаш. Я кидаю взгляд на несколько пустых упаковок от лэйс и на наполовину полную литруху колы. — Вполне, — отвечаю, в самом деле не чувствуя голода, но и сил как будто нет. — Ништяк, — последний пшик и короткий жёлтый мазок. Стилаш отходит в сторону и демонстрирует мне стену, на которой красуется неплохое граффити монеты, а под ней надпись «что угодно за донат». — Давно этим занимаешься? — спрашиваю я. — Не, — Стилаш трясёт баллончиком, планируя что-то добавить. — Пару месяцев назад мы с Китом лазили по крышам в центре. Наткнулись на одну компашку, поладили, но их лидер — та ещё сука. У неё даже погоняло сучье «Волче», блин, пафосная настолько, что даже мне рядом с ней невыносимо. Пацаны с ней носятся, хрен знает, чё те в ней нашли… зато они пожертвовали нам пару баллонов. А мы такие, знаешь, всё в дом несём, как сороки. — Оно и видно, — хмыкаю я. — Вот так получше будет, — говорит Стилаш, последним пшиком завершая свой шедевр. — Усё, кончила, запускай шайтан-машину. Я достаю телефон и врубаю запись. Стилаш объявляет череду стримов, глядя в глаза аудитории. Она прыгает в кадре и треплет языком, напоминая мне тех знаменитых летсплейщиков, которых я постоянно смотрела пару лет назад. Вместо того, чтобы заводить реальных друзей, я предпочитала виртуальных рассказчиков захватывающих историй. Мне хотелось быть частью социума. Хотя бы таким способом. Иногда я даже подумывала стать членом этого компьюнити, но что-то не задалось… я сняла пару роликов и удалила канал почти сразу же, не получив желаемого отклика. А сейчас у меня есть свой собственный канал. Вернее, у нас. Но Стилаш берёт всё в свои руки, а я не препятствую. Мне комфортней идти с кем-то, чем вести самой. Тем более зрителям нравится Стилаш. Я вижу это, пока снимаю её, пока остаюсь за кадром и читаю комментарии. Поток восторженных комплиментов сыпется один за другим, но вслух я их не читаю. «Ты просто красотка!» «Отлично выглядишь, Стилаш» «У неё обалденная фигура» «А что за татуировка у тебя на шее» «Привет, Стилаш! Как дела?» «Ты кринж», — пишет некий mrnoob. Я пропускаю это вместе с остальным потоком комментов, но никнейм почему-то откладывается в сознании. В общем, тем же днём Стилаш решает выполнить пару пожеланий наших зрителей. Моя обязанность — всё снимать. И я снимаю наш путь от точки «з» до «г», то есть от порога заброшки до центра города, где Стилаш снова показывается в кадре и прислоняет палец к губам, призывая зрителей к тишине. Стилаш игриво подмигивает и достаёт из рюкзака шапку. Затем она садится на землю и принимает позу просящего. Я говорю ей, что это тупо и в этом нет смысла, но Стилаш меня не слушает. В итоге летят отписки, хотя их не так уж и много. Со стрима выходит человек пятнадцать за те восемь минут, что Стилаш стоит на коленях. Но ей никто так и не подаёт ни рубля. И Стилаш это быстро надоедает, поэтому она переходит к плану «б» и начинает бегать по площади, пугая прохожих: то рожу стрёмную скорчит, то киданётся на проходящих мимо подростков, то достанет рабочих из восточной Азии, то просто сядет с какой-то парочкой рядом и начнёт их кошмарить. Иногда это выглядит забавно, а иногда нет. Но главное, что подписчики растут… значит, мы на верном пути? «Мне стыдно за тебя», — снова этот mrnoob. Я подумываю о том, чтобы его заблокировать, но вспоминаю, что насильно мил не будешь. Уж лучше один недовольный на стриме, чем минус один на стриме, верняк? Как только Стилаш заканчивает серию глупых приставаний к прохожим на улице, мы вместе с ней устремляемся в торговый центр. И тут нам поступает очередное задание. Один из подписчиков донатит косарь и просит что-нибудь украсть. — Стилаш, — подаю голос я. — Они хотят, чтобы ты что-нибудь украла, — хотя мне совершенно не нравится эта затея. Я заглядываю в глаза Стилаш, пытаясь взглядом намекнуть, что я думаю об этой. Что там, я даже озвучиваю свою мысль. — Не надо. — Вот как, — улыбается она. Вижу, что мой немой намёк считывает, но усваивать не хочет. Я недоверчиво смотрю на неё. Видимо, мой сигнал просто не доходит. Я говорю медленнее, громче и злее: — Не надо. Её ужасный рот странно кривится, глаза сверкают: — Значит… — с этими словами Стилаш проносится мимо рядов с какими-то сувенирами, хватает фигурку одного из героев Марвел и суёт счастливчика себе в декольте. — Только никому не говорите, — шепчет Стилаш, глядя в камеру, и после этого двигает на выход. Но она не бежит, а просто быстро идёт. Настолько быстро, что мне приходится бежать за ней. Я нагоняю её уже на выходе. Магнитные установки не издают ни звука, когда мы выходим из магазина. Нафига их тогда вообще здесь поставили? Мы отходим подальше, где Стилаш наконец-то притормаживает и разводит руки в стороны. — Шалость удалась, — лучезарно осведомляет она зрителей, демонстрируя украденную фигурку. И только тогда я вырубаю стрим.***
— Вот придурок! — сетует Стилаш, листая комментарии под сохранённым стримом. — Этот «мистер нуб» ушлёпок. Его надо заблочить. Мне абсолютно не хочется вмешиваться, даже ради приличия. Стилаш спокойненько сидит на стуле в так называемой «кухне», смотрит запись и громко бесится с плохих комментов, пока я пытаюсь привести себя в порядок. А всё дело в Стилаш, которая настаивает на том, что нам нужно пойти в клуб. Типа развеяться после того, как мы заработали на очередном стриме несколько тысяч. Их нужно срочно потратить, так она сказала, и я тоже подумала, что идея неплохая. Мне не очень нравится сидеть в заброшке, но это лучше, чем куковать на вокзале. А клуб — место неоднозначное, но я точно знаю, что там есть туалет и раковины, а ещё можно раздобыть недопитые коктейли или даже найти остатки еды. Хотя Стилаш обещает, что мне не придётся париться об этом. В общем, как-то так. Пока я втираю сухой шампунь в корни, Стилаш следит за стримом. Но в какой-то момент в комнату заходит Кит. Он заходит так тихо, что даже я не сразу замечаю его присутствие, а когда замечаю, Кит выдаёт самое нелепое выражение лица на свете — он ухмыляется мне. Но не так, как обычно ухмыляются люди… его ухмылка какая-то неприличная. Она заставляет меня напрячься. — На свидание собираешься? — спрашивает придурок. — Тебя это не касается, — огрызаюсь я и прячу баллон с порошком в рюкзак. — Да мне вообще насрать, — он ковыляет дальше, его голос эхом отдаётся в заброшенном помещении. Я замечаю, что у Кита почему‑то испорчено настроение. Он отворачивается от меня и смотрит на Стилаш. — С тобой чё? — Да бесит один, — вспыхивает Стилаш, — чувак, — и выдыхает уже спокойнее: — забей. Ты чего хромаешь? — Упал, — говорит он, от души смеясь над собственной шуткой. — Ага… — Стилаш косится на него, её голос растворяется в хриплом смехе Кита. — Понятно. На голову, что ли? — Судя по всему, на нижнюю, — вклиниваюсь я. Парочка синхронно оборачивается в мою сторону, ждёт объяснений. — Помнится, в последний раз ты тоже получил, и тоже смеялся. — Что ты получил, Кит? — хихикает Стилаш. И добавляет вполголоса: — Неужто вы, ребят, того самого? И только тогда я понимаю, что сама тупанула. — Ничего не было, — срывается с губ прежде, чем Кит успевает открыть рот. — Я просто ударила его по яйцам, когда мы были… в туалете. — Вы были в туалете? — паскудная улыбка появляется на лице Стилаш. Я отрицательно трясу башкой. — Мы просто прятались. — Вы были в туалете и прятались? — её улыбка становится шире. В каком-то дурацком отчаянии я кидаю взгляд на Кита. Он больше не выглядит расстроенным, и тоже лыбится, этот говнюк. Будто прочитав мои мысли, он говорит: — Ничего не было, — и смещает акцент настолько, что все его последующие слова кажутся ложью, хотя это, блин, чистая правда. — Мы ничего не делали в том туалете. Просто прятались. Я ничего не получил, ну, разве что между ног. А дальше думай сама, — Кит легко пихает Стилаш в лоб. Он снова смеётся, доставая диетическую колу, отрывает кольцо и делает глоток. Стилаш возмущённо пыхтит, требуя подробностей, но Кит не отзывается. Даже не знаю, благодарить его за это или нет… в любом случае, ещё через пару минут Стилаш окончательно выныривает из последнего стрима и объявляет: — Идём, цыпа. — Куда? — спрашивает Кит. — Никуда, — резко отвечаю я. — Отвали. — В клуб, — беззаботно делится Стилаш. Да блин. Я отрицательно качаю головой. — А, ой, то есть не в клуб. Никакого клуба, так? — она натягивает лыбу с открытым ртом и подмигивает мне, как в каком-то второсортном комедийном кино. — Вот оно что, — улыбается Кит. — Разумеется, – говорю я без тени убеждения в голосе. Между мной и Китом есть какая‑то молчаливая неприязнь. Даже не знаю, почему. Но мне нетрудно поверить в любую гадость, сказанную про него. И я не хочу, чтобы он был в курсе, где мы находимся. Если выбирать между ним и Кириллом, я бы однозначно выбрала последнего, даже если последний хуже, чем этот. Так иногда бывает, верно? Нам просто не нравятся те или иные люди, и нам без разницы, хорошие они или плохие. — И куда же вы? — Мы… мы… ко мне в гости. — О как. Где моё приглаше… — Нам пора, — я резко обрываю его. Кит смеётся, прижимая к груди банку с колой. Я натянуто улыбаюсь в ответ. Мне хочется уйти. Такое чувство, будто он не в себе… либо пьян, либо ещё чего. Хотя я не так уж и хорошо его знаю. Он и раньше вёл себя как придурок, а сейчас он просто слишком весёлый придурок. Интересно, когда я уже застану грустного придурка, чтоб как следует поглумиться? Поскорее бы. — Всё, нам пора! — смех Кита прерывает Стилаш. Та хватает меня за руку и тянет на выход, чему я ни секунды не сопротивляюсь. Самое время валить.