Часть 28
10 января 2024 г. в 22:26
Пат
Когда я приезжал домой в прошлый раз, мама не мешала мне киснуть. Теперь же она не дает мне покоя.
Вчера я три часа помогал ей разбирать пожертвованные храму продукты. Потом мы весь день их развозили. Сегодня я подстриг гигантский газон нашего пожилого соседа и подравнял мамины розовые кусты.
От перенапряжения я чуть не выкашлял себе легкие, но мама только хлопнула меня по спине и сказала, чтобы я продолжал.
Что самое странное, это работает. Я по-прежнему не в себе, и ни одна из моих проблем по-прежнему не решена, но физическая нагрузка здорово помогает. Чем больше я работаю, тем меньше переживаю. И ко мне вернулся былой аппетит. Всего час назад мы поужинали, но мне уже хочется что-нибудь перехватить.
– Вчера звонил Пран.
Моя рука замирает над банкой с печеньем. Мама сидит за столом и, потягивая чай, наблюдает за мной. Интересно, что она видит у меня на лице? Радость? Страх? Сожаление? Отчаяние? Я чувствую все вышеперечисленные эмоции, но какая-то должна быть заметнее остальных.
Наверное, сожаление. Потому что, господи, до чего же я сожалею о том, как обставил свой отъезд из Бангкока. После катастрофы на поле я просто не мог оставаться в нашей квартире. Приехав домой, я снова открыл поиск авиабилетов. Увидел горящее предложение до Пхукета и, не раздумывая, купил. И оно стоило гораздо меньше того путешествия, которое хотел распланировать Пран. Безработные не могут позволить себе отдых на пляжном курорте.
Пран был не виноват в том, что мне срочно понадобилось уехать, но выражение его лица преследует меня до сих пор.
Я беру мамино печенье из семи злаков с изюмом. Печенью необязательно быть настолько полезным, но со своим уставом в чужой монастырь…
– Что он сказал? – спрашиваю я наконец и надкусываю печенье.
Мама вздыхает.
– Хотел узнать, как у тебя дела. Ты, похоже, почти не пишешь ему.
Да. Из-за чувства вины я перестал ему отвечать. И теперь мне становится еще хуже.
– Не пишу, – признаю я.
– И почему?
– Ну… – Взяв салфетку, я сажусь к ней за стол. – Я не знаю, как объяснить, что не так. Мне было по-настоящему плохо, но я не хочу, чтобы он винил в этом себя.
Моя мама задумчиво крутит кружку в руках.
– Но, если ты не скажешь ему, он сделает вывод, что виноват именно он.
У меня смыкается горло, но я не уверен, что в этом виновато только сухое печенье.
– То есть, ты говоришь, что я засранец?
Она смеется.
– Нет, и не произноси это слово у меня за столом.
– Извини, – говорю я с полным ртом. Поднимаюсь и, пока печенье меня не прикончило, иду к холодильнику за молоком. Мне пока нельзя умирать. Сначала надо понять, как помириться с Праном. Я вытряхиваю все оставшееся молоко из пакета в стакан и выпиваю его.
Когда я снова сажусь, мама внимательно оглядывает меня.
– Так что ты собираешься делать?
– Поговорить с ним?
– Помимо этого. Если тебе плохо, тому должна быть причина.
Или десяток причин. Моя жизнь в Бангкоке – запутанный узел, который я не в состоянии развязать. Я ни одной живой душе не рассказывал о письмах от Босса. Худшее пришло еще до того, как шасси моего самолете оторвались от асфальта Бангкока.
Дорогой тренер Пат!
С сожалением сообщаю, что Марк подал на тебя жалобу из-за сегодняшнего инцидента после игры. Во вложении ее подписанная копия. У тебя есть две недели на то, чтобы отреагировать на нее, после чего дисциплинарный комитет примет окончательное решение.
Пат… пожалуйста, позвони, хорошо? Ты так и не ответил на мое предложение заявить о его неприемлемом поведении. Если ты не расскажешь историю со своей точки зрения, то мне будет трудно помочь тебе.
Твоя команда по-прежнему выступает отлично, и я искренне надеюсь, что в скором времени ты снова будешь выходить с ними на поле.
Ю.А.
Потом он прислал еще пару писем, но мне было так стыдно, что ответить на них я не смог.
– На работе не все хорошо, – тихо говорю я, опуская глаза. – К лету я могу стать безработным.
– Дорогой, мне так жаль, – шепчет она. – Такое может произойти с кем угодно, но я представляю, как это страшно на первой настоящей работе.
Меня пробирает дрожь ужаса. Когда я получил предложение от клуба, то подумал: ура! С моим будущим все решено.
Ага, как бы не так.
– Если с тренерством не получится, то все. Я пропал. Больше никто не возьмет новичка на подобную должность. Я не могу просто взять и устроиться куда-то еще. Ну и что, черт побери, мне тогда делать? – Господи, я впервые озвучил эти слова, и на кухне родителей они прозвучали еще хуже, чем у меня в голове.
Мама дотягивается до моей руки и сжимает ее.
– Сын, так бывает. Не надо корить себя.
Не надо? А кого же я должен корить?
– Пран знает? – Я молчу, и в ее взгляде появляется еще бóльшая жалость. – Ты должен поговорить с ним. Сейчас, мне кажется, самое время.
Но это не так.
– Вечером показывают его важное интервью. Он написал, что не страшно, если я не стану смотреть.
– О, мы обязательно будем смотреть, – бодро говорит мама. – Как же иначе?
Я до тошноты переживаю за Прана. Вдруг интервьюер оказался козлом? Или запись смонтировали таким образом, что козлом оказался выставлен Пран? Бедный. Он никогда не желал такого внимания.
Мама допивает свой чай и бросает взгляд на часы.
– И… ждать осталось недолго. Время делать попкорн?
Черех сорок минут я сижу, ерзая и потея, рядом с ней на диване. Мой отец в своем кресле, читает газету.
Может, и впрямь не смотреть? Пран написал: Все прошло более-менее гладко. Ничего даже отдаленно личного я про тебя не сказал. Честное слово. Жизнь слишком коротка, верно? Я по тебе скучаю. Звони.
Сотовый жжет мне карман. Я тоже безумно скучаю. Но стоит мне только представить, как я изливаю ему свои беды, и меня начинает мутить. Увольнение будет еще позорнее той фотографии в СМИ. А если я не смогу устроиться на другую работу, то что нас с ним ждет? Медленный и жуткий разрыв?
Не стану ли я сожалеть, что отказался от шанса в Чайвивате только ради того, чтобы по полной облажаться в Бангкоке?
Я слишком молод для кризиса среднего возраста, черт побери.
В этот момент на экране появляется Пран. Вид у него, как у оленя во всполохе фар, и я понимаю, что уйти уже не смогу.
– О-о… – Мама садится немного прямее. – Пран, мы тебя любим!
– Ты же понимаешь, что он не слышит тебя? – спрашивает отец из-за раскрытой газеты.
Первые десять минут интервью я сижу не дыша. История о переломе руки просто убивает меня, потому что я ее никогда раньше не слышал. А вот ПиЧама встречал. Это он привозил Прана в лагерь в то первое лето, а потом забирал его.
До этой минуты я не осознавал в полной мере, насколько Пран одинок. В том смысле, что… когда рядом я, он же не один, правильно? Так откуда мне было знать?
О.
Блядь.
Чтоб меня.
Прямо сейчас он один, и виноват в этом я.
Интервью продолжается, и я все сильнее вжимаюсь в диван. Моя мама сочувственно охает каждый раз, когда Пран произносит очередную самоуничижительную шутку или упоминает мать.
К тому времени, когда Пран отвечает, что его настоящая семья это я, мне хочется ударить себя.
А когда журналист спрашивает, хочет ли он когда-нибудь жениться на мне, я полностью прекращаю дышать.
– Так, может, обменяемся кольцами? – шутит он. А потом смеется сам над собой, словно уже не сомневаясь в несбыточности этой мечты. На его губах, как обычно, играет дерзкая, самоуверенная улыбка. Но теперь я знаю, сколько за ней прячется боли. Она была там всегда. А я не понимал этого, потому что мой мужчина научился мастерски притворяться, что ему все нипочем.
Мои мама и папа – оба глядят на меня.
– Что? – севшим голосом говорю я.
Мама закусывает губу, и мне становится еще хуже. Эта женщина знает, что иногда молчание выразительней слов.
Больше не в силах этого выносить, я ухожу с свою детскую комнату и сажусь на одну из стоящих там односпальных кроватей. Когда Пран проводил у нас Рождество, было так странно проснуться и увидеть, как он спит на кровати напротив. Он выглядел настолько умиротворенным. Как никогда.
Проклятье. Что же я натворил?
Я готов срочно что-нибудь предпринять. Если еще не поздно. Вытащив телефон, я нахожу старый емейл с расписанием Прана. Блядь, он останется в Сингапуре еще минимум на день. Завтра вечером у них там игра, поэтому он вернется в Бангкок не раньше послезавтрашнего полудня.
Но ничего. В голове возникает идея. Я бегу к шкафу. Роюсь на полках и на верхней, под старыми футбольными щитками, нахожу нужную вещь.
Коробку.
Неидеальную. Кто-то разрисовал ее маркером, но размер – самое то. Почти как у коробки из-под сигар.
Я вытряхиваю оттуда свои старые карточки с регбистами, а затем оглядываю пустой интерьер. Я хочу дать Прану понять, что я с ним. Когда он получит коробку, то сразу поймет, ведь с ее помощью мы всегда показывали, что небезразличны друг другу. Мне становится стыдно. Я не делал ему ничего в таком духе очень давно.
В последний раз коробка перешла из рук в руки, когда он отправил ее мне на озеро. За неделю до того, как мы стали жить вместе. От осознания правды меня пробирает дрожь, как от ледяного ветра. Это не он, а я прервал нашу традицию. Я.
Последние пару месяцев я жил с уверенностью, что в наших отношениях сильнее стараюсь именно я. Что я лучше, потому что чаще закидываю в стиралку белье.
Идиот.
Но я еще могу все исправить, ведь так? Я знаю, что делать.
Однако проходят минуты, а я все смотрю на пустое дно и не знаю, что же туда положить. Было время, когда наши беды были настолько ничтожными, что умещались в коробку.
Пока отчаяние в сердце по кругу гоняется за надеждой, я перебираю и отбрасываю идеи. Шуточный подарок сейчас не годится. Пожизненный запас скиттлз я ему уже подарил. Мне надо подать ему знак.
Важный, особенный знак. И он должен поместиться в коробку.
Именно так.
В момент, когда я уже готов сдаться на милость отчаянию, ко мне приходит ответ. И блядь, он такой очевидный, что я издаю в пустоту комнаты громкий смешок.
Я нахожу в телефоне имя сестры.
– Пат! – вопит она. – О боже мой, ты смотрел?
Я прерываю ее:
– Па, съездишь со мной в магазин? Кажется, мне нужна твоя помощь.
– Э… Я не ослышалась? Ты просишь меня о помощи? Надо оповестить СМИ.
– Заткнись. Ты свободна или нет?
– Забери меня через пятнадцать минут.
Я запрыгиваю в кроссовки, распахиваю дверь и чуть не сбиваю с ног маму, которая стоит, подняв руку, – собирается постучать.
– Можно взять вашу машину? Важное дело.
– Конечно, – не колеблясь, отвечает она. – Сейчас дам ключи.