Инктобер 2023

- Куда же я дел эту книгу? Дима, стоя на лесенке-стремянке, шарил на самой верхней полке книжного шкафа. Дома книжные шкафы были гигантские, и у бабани с дедом и у родителей. А тут – одна высокая секция.       Книги, которые собрал и перевез Дима, еле уместились. Кирилл считал, что все можно прочесть в электронном виде. А эти «пылесборники», в смысле, бумажные книги, уже устарели морально. - Я тоже, по-твоему, устарел морально? – спросил его Дима и расставил книги по местам. А ту, которую подарили еще в Академии, по изучению судмедэкспертизы, засунул подальше. Уж очень там были картинки… специфические. Сейчас искал ее, а нашел… - Ки-иря, смотри! Я думал, этот альбом пропал во время ремонта! Дима держал у руках потрепанный, очень старый фотоальбом. Кирилл мигом спустился вниз, сняв наушники: - Помню, ты тогда очень сердился, что много нужного выкинули. А альбом сам запрятал. Он бесцеремонно выхватил его из рук Димы и начал листать. - Ух, ты, первые фотки такие… старинные, черно-белые, как в начел прошлого века. - Цветные, к твоему сведению, только в восьмидесятых появились. Вот, прабабушка моя в молодости. Это еще до войны. Это бабаня и деда перед свадьбой, они в Москву ездили, на ВДНХ делали фото. Вот папа… Ему тут девять лет. Прабабушка делала подписи, видишь? Кто, где и год. И теперь сразу можно понять. Дима забрал у него альбом. - Ой, а это я. Мне тут еще три года. Дома такой фотки нет, надо же. Дима сидел на взрослом стуле в этой комнате – можно было узнать окно, да и саму комнату до ремонта Кир видел. Но вот массивного старинного буфета в ней точно не было. - Вот это старина! А куда буфет делся? - А, продали коллекционеру старинной мебели. Дед болел, деньги были нужны. Прабабушки не было уже, оставлять квартирантам не хотелось. Они б загубили. - Да уж, загубить такую красоту - варварство. - Знаешь, Кир, мне в детстве этот буфет казался живым. Будто такой скрипучий старик, который повидал в своей жизни многое. Наверное, он и своих прежних хозяев помнил. Мне в детстве не разрешали лазать туда, внизу у прабабушки лежала посуда, а в крайних секциях – спицы, иголки, булавки. Я только дверцы любил открывать. И всегда думал, что там что-то интересное. Вроде старинного парусника или картинки. Но каждый раз видел, что ничего там нового не было. Я даже знаю, откуда он у прабабушки. Деда рассказывал, что когда они из эвакуации после войны вернулись, им дали комнату, и буфет уже в ней был. Так и оставили. Он-то почти не помнит, а прабабушка помнила. Дом, где они раньше жили, разбомбили, вот и дали квартиру. - У вашей семьи целая история. - А как же, Киря! Так и должно быть. Кир слушал и рассматривал фото. Дима на ней казался совсем крохой на фоне массивного буфета и глядел в объектив пытливо и весело. Вот у Кирилла так не получалось. На капотах дорогих авто или на крыле самолета он смотрел на фотографа недовольно или испуганно. И улыбался только на кромке моря. - Буфета нет, а история осталась. Правда, здорово? - Конечно. И мы тоже как-то пишем историю. Помни об этом, Кирюш.