***
Келлс влетает в гримёрку с таким оглушительным «Блять, я похоже руку рассадил, дайте водки!», что никто из ребят, даже снимающий всё происходящее вокруг Джорди, не обратили внимание (а может просто не подали вида), как старательно Остин вытирает висящим на шее полотенцем бурые пятна с лица.***
Расстояние между их лицами минимальное, темнота будоражит, а алкогольные пары их дыханий смешиваются в настолько опасной концентрации, что не приведи господь кому-то закурить неподалёку. - Я не гей вообще-то, - сглатывает Келлс. - Та же хуйня, - улыбается Остин. И привстаёт на цыпочки.***
- Может тебе швы наложить? – подаёт из-за камеры голос Джорди. - Да конечно, тебе надо пару-тройку ёбаных швов! – трагическим тоном взвывает Пост, потрясая пальцем. Колсон не в силах сдержать хохот и чувствует, как атмосфера разрядилась сама собой, - на твоё сраное… сухожилие! На хуйню эту, короче. - О тарелку что ли порезался? - Да похоже, - Бейкер не глядя берет протянутый стакан и смотрит, как пацан будто между делом разглядывает его, покачивая ногой и прикладываясь к своему пивку. - Не зилджиановская тарелка была часом? – спрашивает кто-то за спиной, —или какая? «Зилджианы» ебать какие острые. - С этим к Руксу, я не в курсе, – вернувшийся Рукс виновато мычит утвердительный ответ, а Келлс всё же слишком устал, возбуждён и пьян, чтобы хоть что-то ещё говорить. Все его мысли заняты дующим пиво пацаном в вырвиглазных штанах. - Тебе надо укол от столбняка, - ребята вокруг хохочут, Келлс же лишь с кривой ухмылкой раскрывает ладонь, показывая рану на камеру, и Джорди кривится, – фу, бээээээ…***
Колсон сжимает пальцы на шее парня, не ослабляя хватку ни на секунду, но Остин лишь тихо смеется и касается губами краешка его рта – и мужчина понимает, что пропал. Они жмутся друг к другу, будто старшеклассники в школьной раздевалке. Парень держит Бейкера мягко, но крепко, так, что не сбежать, играется, будто кот с мышонком –раздвигает ноги коленом, не переставая целовать его, неспешно, но жадно, кусает за шею, гладит по загривку и спине, царапая короткими ногтями, тянет за волосы, издевательски накручивает на кулак резинку его треников, задевая низ живота, будто вот-вот залезая в трусы – и тут же убирая руку. Колсона же всего колотит от перевозбуждения. Он не знает, куда себя деть и судорожно хватает парня то за волосы, то за снова за шею, то сует руки под футболку, проводит пальцами по губам, неожиданно мягким, будто у девчонки. Кровь стучит в висках, отдаваясь оглушительным звоном в ушах, от запаха трясутся поджилки, он вот-вот сорвется то ли на молитву, то ли на скулёж, лишь бы злоебучий Пост не останавливался. - Бля, чувак, – Остин облизывается, -- похоже я весь в крови. И она не моя.***
Фельдшер ловко промывает порез и фиксирует пластырь эластичным бинтом: - Это буквально на пару часов. Постарайтесь это время сильно не жестикулировать. Медики уходят, народ в гримёрке постепенно рассасывается. Остин отставляет в сторону пустую банку. - Есть закурить? Подойдя к дивану, Колсон молча протягивает самокрутку. - Спасибо, папочка, - расцветает на лице говнюка максимально невинная улыбка. - Ты же знаешь, что папочкам обычно бывает нужна парочка, ну… - Бейкер многозначительно дёргает бровью. Остин смотрит на него снизу вверх, залипнув с сигаретой в приоткрытом рту и переваривая его слова. Колсон ухмыляется: - Ненавижу, когда кто-то пытается перехватить у меня контроль. Но ведь ты уже понял, кто тут папочка. Пост провожает взглядом худую спину, ждёт пока за Колсоном и топающим за ним вслед Джорди захлопнется дверь – и закидывает ноги на диванчик с саркастическим: - Ну-ну.