VII.
4 июля 2013 г. в 20:42
Взрывы – тише. Крики, стоны – глуше.
Рикошет не долбит так в висок.
Осознанье:
Может быть и нужен.
Приподняться.
Выплюнуть песок.
Боль в груди выламывает сердце,
Заставляя тут же замереть.
Та же боль.
Всё те же мегагерцы.
Тот же страх заносит снова плеть.
Только вот среди огня и смрада
Впереди – за пеленой дождя –
Кто-то ждёт… И большего не надо.
Кто-то ждёт.
Быть может, и любя.
Сделать шаг.
Дрожащие колени.
Грудь горит.
Но громче голоса
Там – за гранью, где светлеют тени.
Там, где тают злые небеса.
Выдохнуть. В надежде вскинуть руку.
Ну и что, что кровью полон рот.
Шаг.
Другой.
Поддаться сердца стуку.
И упрямо, через боль – вперёд.
И дойти.
Достигнуть.
Дотянуться.
И узнать знакомый силуэт.
Зелень глаз. Тепло.
— С тобой…
Проснуться.
— Как ты? Ну, садись, давай. Обед.
Может быть, пригрезилось всё ночью?
Может быть, горячка добралась?
Может быть…
— На улицу не хочешь?
Там уже весна… Но, правда, грязь…
Говорит. Как, впрочем, с первой встречи.
Как всегда. С улыбкой и теплом.
А вокруг спокойно гасят свечи.
«Тэльма» обнимает новым днём.
— Так, давай-ка, пересядем в кресло.
Руки на плечах и шёпот с губ.
— Нужно потеплее бы одеться.
Не хватало нам ещё простуд.
Нам…
Щемит.
Заходится и колет.
Словно что-то изнутри грызёт
Этот лёд.
Багровый лёд от крови.
До конца замёрзнуть не даёт.
Словно что-то просится наружу –
Через грудь.
Через бинты и страх.
— Я ведь обещал.
Кому-то нужен…
Лёгкая улыбка. Свет в глазах.
И ладони. Тёплые, живые.
Так, украдкой, нежно по руке.
Вспомнить дождь…
Касанья не остыли,
Как и поцелуи на щеке.
Не приснилось.
Значит – не приснилось!
Значит – было…
Губы на губах.
Под ладонью сердце вновь забилось.
Изгоняя пустоту и страх.
Прикоснуться к сильным тонким пальцам.
Удивлённый выдох уловить.
Замереть.
Дрожащее запястье
Невесомо, мягко обхватить.
Притянуть к себе. Прижать.
— Не верю…
Кас… Спасибо…
Взглядом взгляд поймать.
Что он помнит? Силуэт у двери
И желанье для него дышать.
И в виски забившуюся память,
И раскаты, вторящие снам.
Отпустить.
Под злыми небесами
Выжить.
И довериться рукам.
И признаться бесконечным взглядом.
Замереть. И выдохнуть.
Храним.
Что ещё ему для жизни надо?
Кроме губ, заверивших:
— Любим…
Скрип колёс…
Вперёд толкает кресло,
Вывозя в тенистый коридор.
— Знаешь… В общей… Там тебе не место.
Нужно будет к нам наверх…
— Майор!
Зычный оклик и шаги чужие.
— Добрый день, Винчестер!
— Добрый, сэр.
— Сразу к делу. Вы и полевые
Завтра в часть. Кого-то в диспансер.
— Но ведь тут…
— Направлен штат из тыла.
Всех уже набрали. Завтра в три.
Подготовьтесь.
— Да, сэр…
Звон.
Застыло
То, что чудом теплилось внутри.
Сбилось.
Опрокинулось.
Пропало.
Гулким эхом тающих шагов.
Вдребезги.
На плиты перед залом,
Отражаясь сединой висков.