Помешанный

Мне было невдомёк, что происходит за окном, изнутри… Я давно закрылся ото всех. Мне было вроде, точно три? А может быть и нет? Я ждал сегодня, завтра буду ждать, Под тем, чем я обычно ожидаю. Ты точно сможешь мне отдать? Но только всю себя. Я без тебя сгораю. А ты ведь знаешь даже, да? Сегодня мне исполнилось двадцать четыре. А рядом со мной всегда была, Ты та, ради которой я готов на всё, Ты лишь останься. В моём мире.        Я вернулся с чёртовых гастролей. Туда я ездил не один, но нам так и не удалось адекватно побыть вместе. Мне хочется утопать в запахе её волос, искусать в кровь её мягкие, маленькие губки. Причём я бы и не против опуститься ниже верхних. О, да, детка, папочка яро настроен сегодня. В моей голове сегодня помимо дури крутится много мыслей насчёт неё. Насчёт той, которая даёт мне пищу во всех смыслах. О, Дьявол, я вожделею? Ну да, наверное это так называется. Слова-то какое, мать его, «вожделение».        Весь израненный. Такой, знаешь, тонкий, ломкий. Но я знаю, кто сможет зализать эти мои раны. В последнее время я тот ещё паскудник. Ой, да, дел я сделал дурных не мало. Но. Но! А что но? Чего ты от меня ожидаешь? Что я начну писать о том, что сделал что-то хорошее? О, чел, нет, приятель, я не такой замечательный, классный и пиздатый. А может и да? Некоторые люди уповают на моё творчество. А это не творчество вовсе. Это моя боль, моя радость и страдания. Но, чаще, конечно, это боль.

Когда ты начинаешь замечать за собой странность – хочешь поскорее избавится от этого, да? Но, нет, у меня по-другому. У меня желание наравне с химией чувств. Знаешь, типа, я одержим. Я одержим. Желанием. Идей. Чувствами. Это было так давно и это продолжается пол сей день. Блять, как же это трудно. Как же трудно описать это всё на бумаге, делиться всем, что у тебя в голове. Особенно когда под кайфом, о, чёрт.