***
С того момента прошло достаточно много дней. И Тим и сам не заметил, как привык к совершенно новому укладу в своей жизни: ему нравилось проводить время в доме, который раньше казался ему чужим; ему доставляло удовольствие поддерживать беседы с Рей, минуя мысли о том, что когда-то им было не о чем поговорить; он наслаждался тем, что ходил в новую школу, вставал по утрам вместе с Вином, который после очередного разговора с Рей остался жить у них. По вечерам его встречали Рей, Вин и Ева, и казалось, что все это — какая-то вырезка из слишком слащавого фильма. И он совершенно не был против быть его героем. Ослепленный этим, собрав из всего происходящего лишь все хорошее, Тим так сильно боялся расколоть свои розовые очки-сердечки. И именно поэтому он не обращал внимание на нервное, в последнее время какое-то подозрительно агрессивное поведение Вина, старался не замечать, что Рей все меньше проводит времени с ними, не ходит на работу и пропадает в своей комнате днями и ночами. Ему казалось, что все хорошо, что все действительно правильно. ... Рядом с Тимом лежал Вин, совсем недавно вернувший с дополнительных занятий по математике. Он выглядел настолько уставшим, что казалось, что все муки за сегодняшний день остались не в стенах школы, а сели на его лицо, плотно вцепившись в кожу. — Ты собираешься в душ? Пробурчав что-то неразборчивое, но явно недовольное, Вин вцепился в лежащего рядом Тима. Он наигранно-обиженно качал головой из стороны в сторону, при этом задевая кончиком носа ткань чужой футболки. От Тима пахло новым стиральным порошком с ароматом японской сакуры, дорогим одеколоном и детским кремом, оставшимся на ладонях, пальцах и локтях. Это запах поцелуев, оставленных на шее гематомами и покраснениями на ключицах; запах ночей, проведенных под одним одеялом, когда руки переплетались в объятиях, которые было невозможно разорвать. Тим был таким уютным, напоминающим плюшевого огромного медведя из детства, что убирать свои руки, обвившиеся вокруг этого хрупкого тела, совершенно не хотелось; в груди поселилось жуткое желание навсегда раствориться в этом моменте: в теплом одеяле, мягкой подушке, расположившейся под головой, в аромате стоящей на прикроватной тумбочке кока-колы и в Тиме, который в последнее время стал тем самым спасательным кругом. — Ну, давай же, не упрямься, — Тим слабо улыбается, запуская пальцы в чужие волосы; те высушенные, выбеленные и сломленные, собственно, как и сам Вин. — Если будешь вонять ночью, выгоню с кровати и не пущу обратно. И снова это неразборчивое мычание, похороненное где-то в складках помятой серой футболки для сна; и снова это довольное лицо, будто наконец нашедшего тепло котенка; и снова это ощущение разноцветных бабочек, летающих в животе и заполняющих всю ту пустоту внутри, которая когда-то пожирала Тима изнутри. Тим медленно поглаживает лежащего рядом парня по голове и смотрит в потолок; он все еще думает о том, что было бы круто раскрасить это белое полотно в небесно-голубой. — Давай же, я не шучу. Я понимаю, что ты устал, но… — Тебе не кажется, что ты поступаешь со мной слишком жестоко? — снова бубнит Вин, когда его ресницы слегка подрагивают; он вновь утыкается носом в чужую футболку, и единственное, что Тима интересует в этот момент, так это только почему Вин еще не задохнулся. — Нет, не считаю, — Тим старается сохранить холодный обесцвеченный тон, но при этом продолжает на автомате поглаживать Вина по голове; он уже настолько привык перебирать пальцами чужие локоны, играться с ними и периодически, будучи слишком увлеченным, заплетать косички, что не может представить, что когда-то это действие казалось ему чем-то странным и интимным. — Давай, ленивая задница, поднимайся и иди в душ. — Я же сказал, что никуда не пойду. Вин наконец разлепляет глаза и отодвигается от лежащего рядом с ним парня, что, кажется, окончательно запутался в раскиданном по всему периметру кровати одеяле. Прекрасно видно, что Вину чертовски жарко: за окном около тридцати градусов жары, под ними безумно теплое зимнее одеяло, а вокруг лишь объятия и тепло чужого тела рядом. Но при всем этом если бы Вину разрешили на всю оставшуюся жизнь поставить какой-то момент на «реплей», это было бы именно это мгновение. — А я сказал, что ты будешь спать тогда на полу. И далеко не на полу этой комнаты. Иди немедленно в душ, вонючка. — Я же сказал, что никуда не пойду! И до этого сонный, еле-еле открывающий и закрывающий глаза Вин вдруг оказывается сверху; перехватывает чужие, выставленные в попытке обороняться руки и сжимает их над тимовской головой. Тим не может пошевелиться, лишь чувствуя, как их ноги переплетаются между собой, как Вин придавливает его сцепленные будто в капкан руки к поверхности кровати и наклоняется все ближе. У него сбитое, будто бы разодранное на мелкие куски — а точнее, вздохи — дыхание; сердце, что стучит где-то в висках, напоминая поставленную в темпе «аллерго» барабанную дробь; и всё, кроме тимовского лица, плывет перед глазами утренним туманом. — Провоцируешь меня, — Вин продолжает склоняться над чужим лицом, касаясь своим носом кончика тимовского носа; в ответ ему прилетает горячий вздох с затушенным на губах «прекрати». Это «прекрати» такое жалкое и лживое, что даже не произносится вслух. — Я просто лежал. И лежу до сих пор. Чем я тебя провоцирую? Тим закатывает глаза, пытаясь сделать вид, что ему совершенно не интересно все то, что сейчас происходит; хотя это, конечно, далеко не так, ведь у них шумное дыхание, поделенное на двоих, трясущиеся от желания вцепиться в чужие губы конечности и подыхающие в ожидании бабочки в животе. Он дергается, пытаясь вырвать руки из браслета чужих, вцепившихся крепко в запястья, пальцев, но снова оказывается придавленным к мягкому матрасу; снова ощущает тепло накрывшего его тела, что прижимается все сильнее и настойчивее. Вин не столько целует, сколько кусает и без того обветренные больные губы; этот поцелуй на вкус как жидкое красное железо, которое мешается со слюной и вздохами, что теряются в тишине этих стен. Это так странно, и Тиму кажется, что он летит с высокого бугра на огромной скорости: внизу живота также непонятно-приятно, непроизвольно хочется сжаться. — Вин… Тим старается глубоко вздохнуть, чтобы набрать в легкие как можно больше воздуха, но все летит к черту, когда Вин вновь накрывает его губы своими; и это прикосновение больше не агрессивное, переполненное каким-то чокнутым желанием обладать и подчинить. Наоборот: так нежно, словно на те самые оставленные раны на губах накладывают пластыри с изображением котят; словно на серый асфальт в легком зефирном полете опадают лепестки цветущей сакуры. Вин вытирает кровь с чужих губ еще одним поцелуем и тяжело сглатывает, видя, насколько те припухли и покраснели; будто раздавленная, перемешанная в единое месиво малина. — Больно? Прости… — Все нормально, — Тим хватает из бокала с колой лед и прикладывает к своим губам, медленно заглатывая, — иди сюда. Поцелуй со вкусом колы, холода и мурашек, что пробегают по их телу; хочется застыть так на вечность. Тиму становится безумно приятно, когда раны раздражает кубик льда, когда все мешается с теплом чужих губ. И словно спички, которые нельзя зажечь дважды, они сгорают друг в друге; нельзя зажечь, но поджигать никто не запрещал. Прикосновения — горячий воск, приклеившийся к коже. Тим освобождает свои руки и наконец нависает сверху, кардинально меняя позицию. Он смотрит на раскрасневшееся чужое лицо, на выступившие из-за яркого весеннего солнца веснушки; пропадает в затуманенных глазах, что переливаются в свете уходящих за горизонт солнечных лучей — сплошные лужи бензина. И снова не может вдохнуть. Тим припадает губами к чужому запястью, медленно стягивая черный напульсник; нежно целует, прикрывая глаза и часто моргая от переизбытка чувства, что фонтаном газировки взрываются где-то внутри. Он прикладывает чужую руку к своему торсу и медленно ведет вниз, пытаясь раскрепостить в момент сжавшегося под ним Вина. Но проходит всего мгновение, и Тим понимает — виновское сбитое дыхание больше не шумит в ушах; желанные прикосновения, до этого властные и порой заставляющие подчиняться сменяются на пустоту, объявшую подобно сжатой на горле пеньковой веревке. И тело, недавно извивающееся под ним, прижимающееся пахом к его паху, вдруг окончательно застывает. Когда Тим открывает глаза, то не сразу понимает происходящее. Он все еще смотрит будто в мутное матовое окно, пытаясь рассмотреть черные цифры на таймере; часто моргает, вцепляясь рукой в чужое запястье и не отпуская. Этот непонимающий, смешанный с обидой взгляд Вин запомнит навсегда. Вокруг исцелованных до боли губ льются слезы; и кажется, что внутри Тима вновь пошли проливные дожди, что лужами останутся в уголках его глаз. Он не понимает, как все это может быть правдой; просто смотрит с грустной ухмылкой отторжения действительности в чужие глаза, где все еще плещутся лужи бензины на свету, и медленно качает головой из стороны в сторону. Тим пытается сдержать слезы, но ему становится физически больно от этого; кажется, что нижнюю часть лица и шею просто-напросто сводит и режет тонким стеклом, становится так тяжело и неприятно. Невозможно даже проглотить комок, застрявший в глотке. — Я… — Тим не находит, что сказать. Ему кажется, что его просто использовали и выкинули как бумажный пакетик с соком. Он всегда был уверен, что Вин — его мост; с каждым новым днем Тим старался убеждать себя, что это сказочный мост в счастливую жизнь, но никак не старый продырявленный местами мост, с которого будут падать его мечты, разбиваясь о черные воды вдруг ставшей явной лжи. — Так вот зачем ты носил этот чертов напульсник. Тим не кричит и не ругается. Он лишь произносит очевидные вещи с абсолютном каменным лицом, по которому продолжают медленно стекать слезы обиды. — Эгоистично. Ничего не скажешь. Привязать к себе человека, чтобы так поступить с ним. Приятно. Чертовски приятно. Тим пожимает плечами, как-то совсем нервно; будто его пронзает молния. — Тим… Прошу, послушай меня… Они переходят на шепот, потому что знают — стоит им повысить голос, и начнется истерика. Вин боится заплакать, а Тим теперь просто-напросто боится. Вин хватает его за руки тогда, когда Тим пытается встать с кровати. Он вцепляется в его тело, прижимается к сгорбившейся спине и шепчет куда-то в темный затылок утонувшее в этом самом море лжи «прости».Прости.