No one lives under the lighthouse

Pov Gerard

      Этот день я решил начать с чашки свежего кофе. В окно ярко светило солнце, освещая мою тесную кухню. На кухне так приятно пахнет кофе и древесиной. Такое чувство, что столы и стулья здесь совсем новые. Предвкушая встречу со своим напарником, я решил приготовить еды с утра пораньше. Да уж, готовки у меня не отнимать. Пришлось подметать гречку с пола и вытирать стол, хотя получилось вкусно. Закончив с завтраком, я взял свой альбом и вышел на улицу. Маяк как всегда прекрасен. Мне хочется в точности перерисовать его себе. Сев напротив, стал выводить каждую линию в своём альбоме, полностью передавая увиденное. Ты здесь один, и никто не помешает тебе заниматься своим любимым делом. Любимое дело придает твоей жизни смысл, и ты готов отдаваться ему полностью. Я потерял счёт времени и не знаю сколько уже прошло с момента, как я сижу за рисованием, но мои ноги уже затекли. Я решил, что на сегодня хватит, и пошел к дому. Оказывается уже вечерело, значит нужно идти запускать маяк. Запустив двигатель, залил топливо в маяк. Кажется, сегодняшний вечер я снова проведу на маяке. Хотя, можно сходить к морю. Но я ни на что не променяю этот закат с верхушки маяка.       Ещё немного и я бы заснул здесь. Пора идти обратно в дом. Чёрт, где мой фонарь? Я вроде оставлял его около двигателя. Ладно, по лестнице без фонаря не убьюсь. Спустился вниз и попытался нащупать что-то вроде фонаря. Ничего нет. Я же оставлял его прямо здесь, возле мешков с песком! Ладно, приду утром и заберу. Спуститься вниз по еще одной лестнице, только винтажной, не сложно, я уже хорошо привык к темноте. Спускаясь вниз я слышал лишь свои тихие шаги и биение моего сердца от... страха? С каких пор я боюсь темноты? Или чего я вообще боюсь? Подхожу к двери выхода, нащупывая бочки с топливом. Так, вот и дверь. Дергаю за ручку. Ничего. Она не открывается! Какого чёрта?! Я точно не закрывался. Может её заело? Как же не вовремя я потерял фонарь.. И что мне теперь делать? Если её и заело, то спасет меня только человек снаружи, ну или я выбью эту дверь к чертям, всё равно чужих нет, не от кого закрываться. И без двери поживем. Я начал пытаться выламывать дверь, но после нескольких попыток ничего так и не получилось. Чёрт. И что, мне теперь здесь оставаться на ночь? Я скатился вниз по стене, усаживаясь рядом с деревянной бочкой. Веки тяжелели, локоть пульсировал от боли. Не уверен, что смогу встать завтра утром после ночи на полу, но выбора, похоже, нет. Лишь бы утро наступило поскорее...       Уже давно ночь, спита невыносимо болит... Сколько же я проспал так? На улице темень. Я не могу пошевелиться, да мне и не хочется. Веки снова превратились в тяжелый груз и я начинаю засыпать. Но что-то скрипит возле меня. Это... Это дверь? Она открывается. Я вижу это через щель, но я не могу встать, я снова засыпаю...       Вспышка боли пронеслась где-то в районе лопаток, от чего я скривился и окончательно проснулся. Утро начинается не с кофе, как говорится. Солнце слепило в глаза из мини-окошек, а я не чувствовал ног и в принципе всего тела. Оглянувшись, я заметил, что входная дверь открыта нараспашку и, немало удивившись, попытался встать. Видимо, мой напарник уже приехал и завидел мой жалкий вид, когда впервые открыл маяк. Кое-как встав с холодной, каменной плитки, вышел на улицу и вдохнул утренний запах моря. Мне резко захотелось в туалет, и я поспешил в дом. Зайдя внутрь, я сразу же почувствовал чьё-то присутствие, и это оказалось правдой. Рядом со второй кроватью стояла гитара, а на покрывале валялась сумка с вещами. На кухне кто-то уже гремел ложкой, и я поспешил к шуму. Прокравшись на кухню, увидел такую картинку: парень, лет девятнадцати, стоит в голубом фартуке и что-то варит в кастрюле. — Привет! Я Фрэнк, и я вегетарианец, - парень улыбнулся. - Можешь оставить свою тушенку себе. — Джерард. Джерард Уэй, - откликнулся я. — Приятно познакомиться! Этот парень выглядит настолько жизнерадостным, что это даже пугает. — Ты играешь на гитаре? - спросил я, о чём сразу же пожалел. — А ты рисуешь? — Я первый спросил. — Да, играю, думаю не очень тебе помешаю своей балалайкой, - снова улыбка. — Не помешаешь, - ответил я. — Отлично. Теперь ты. Что рисуешь? — Разное... Мне нравится рисовать пейзажи. — Мм? Покажешь? - спросил он, жуя огурец. — Наверное...       Я достал альбом из сумки и протянул его Фрэнку. Почему-то я уверен, что он абсолютно ничего не смыслит в этом, но всё равно разглядывает рисунки. — Я, конечно, ничего в этом не понимаю, - начал он, слегка ухмыльнувшись. - Но у тебя определенно талант! — Спасибо.       Ну а что? Он забавный, вроде. С ним можно нормально работать. — Слушай, это же ты открыл входную дверь в маяке утром, эм, или ночью, не помню... - проговорил я. — А? О чём ты? - спросил Фрэнк. - Я заехал только сегодня днём.