Твой чертовский взгляд.

      Деревья окутывает вьюга, а беззаботные снежинки кружат повсюду. Погода сезона года которую я не любил больше всего в жизни, но с недавних пор – она стала чем-то чудесным и завораживающим. Чем-то мечтательным и вселяющим надежду. Но я лежу. Лежу на полу с закрытой дверью и до дрожи морозном белом кафеле, который обдаёт холодом обнаженную часть спины, шея же ныла от тесного соприкосновения с такой же холодной и неприятной на касание кафельной стеной. Вокруг меня влага, таблетки и.. лезвие. Откуда оно тут? Руки..

Алая кровь превратилась в коричневую корочку присохшую к ране, и покоится на одном из глубоких порезов. Это меня не удивило. Я приподнимаюсь к зеркалу. Лицо тяжело разглядеть, взгляд плыл а тело обессилено облокачивалось на раковину, но усердно пытаясь что-то всё-таки рассмотреть после пятиминутного массажа век и легких пощечин получилось: снова измученное, и испачканное в крови лицо. От внезапного подступившего спазма головной боли, что будто электрическим током раздалась от загривка до бровей, я теряю равновесие и проваливаюсь обратно на пол. Сценарий повторяется который день подряд..сосчитать было тяжело. До сих пор полиция ищет причастных к самоубийству 17-летнего подростка в штате Огайо. Тайлера Роберта Джозефа. Я был влюблён в него, но никогда ге говорил об этом. Это было такое тёплое и запоминающееся чувство, которое сложно сравнить с чем-то другим. Вернее сказать, это не сравнится ни с чем. Но я отвергал Тайлера. У меня не было выбора. До костей религиозная семья промывала мне мозг библией, задевая тему нетрадиционной ориентации. "Я гей" — всего лишь два жалких слова, а столько проблем следует за откровенностью. Сколько криков, ссор, ругани и грязи летят будто камень в человека, казалось бы, который просто любит. Который хочет просто любить того, кого он хочет, и не стеснятся этого. Любить, и даже не задумываясь о том, к чему это может привести в нашем обществе. Любить, и быть любимым. Руки всегда были чисты. Но этот парень заставлял творить с ними нечто ужасное. Вернее сказать, смерть этого парня. ***       Мои мысли прерывает звонок в дверь. Что-то злостно бормоча себе под нос я решительно встал, точнее насколько это возможно, ведь от пост-эффекта таблеток пошатнулся, и пошел к двери. Благо, дом был одноэтажным, так что добраться до прихожей - не стало концом света. Звонки закончились. За ними последовали требовательные стуки. Неудивительно. — Катись к чертям, кем бы ты ни был.. — прорычав, проворачиваю щеколду в нужное направление. — Простите? — вопросительно вздымает бровь Уильям. — Почта! Получите.. письмо. — взгляд курьера упал на внешний вид Дана. Растрепанные влажные курчавые волосы, болезненной белизны кожа, кровяные подтёки на футболке и пустой гневный взгляд. Какое к чёрту письмо? — Джошуа Уильям Дан? Я по адресу? — вежливо задаёт вопрос почтальон, пытаясь отвести взгляд и не напрягать меня. — В яблочко. Расписываться нужно? — Здесь пожалуйста. Кивнув мужчине в форме и бросив короткое "хорошего вечера, удачной работы", я удаляюсь за дверью, обратно проворачивая замок, и принимаюсь смотреть полученное. Анонимно..