Многогранник любви

      Он говорит «моя глупенькая» и смотрит куда-то вдаль со смирением и безысходностью, как будто он уже не здесь, не с тобой. Как будто небеса уже померкли для него, но он держится ради тебя, чтобы ты поняла, что сможешь, конечно, сможешь жить без него. Лишь бы ты жила, дышала этим разреженным, пьянящим воздухом весны. Лишь бы ты была, пусть и не рядом, уже не рядом с ним.       Прокляв судьбу, ты молчишь. Что еще ты можешь сказать? Это он глупенький. Глупый и неверующий. Ты не сможешь без него. Без него нет тебя. И не нужны ни это высокое небо, ни этот воздух, дурманящий чувства, ни сама жизнь.       Он твоя жизнь, ты поняла это пронзительно и ясно, взглянув в лицо смерти в одиночестве сырого подвала, дойдя до последней черты, у которой срываются все покровы со смятенной души. Ты поняла, что всегда любила его, когда смылось все наносное, когда условности перестали казаться важными, когда обнажилась сама суть твоего бытия. Ты не сможешь без него. Верит ли он тебе, глядя в небеса так обреченно, что сжимается сердце, — это уже ничего не изменит. Ты его любишь. Ты поедешь за ним хоть на край земли.