Глава III
20 января 2020 г. в 23:18
Поздний вечер, сверкает, по улице изредка проезжали машины расплескивая лужи, кое-где стояли люди что-то обсуждая. Франклин сидел на своей кровати, листая ленту в LifeInvader, одновременно думая о Ламаре, который до сих пор не подал признаков того что он живой. Телефон был выключен как и вчера, лишь через пару минут приходили сообщение о появлении абонента в сети, и когда афроамериканец перезванивал на этот номер, абонент мгновенно выходил из сети.
Звонящий номер.
Фрэнк посмотрел на телефон и увидел что ему звонит неизвестный абонент, и подумав что это прикалывается Ламар, ответил на звонок.
— Алло. — Сказал не грубый голос с русским акцентом.
— Алло, кто это? — Спросил Франклин, отводя глаза на потолок, на котором тусуются комары и мошки.
— Это тот, кого тебе знать не нужно, но я знаю где находится твой приятель. — Сказал голос.
— Так… Что требуется от меня? — Спросил Фрэнк, болтая ногами.
— Встречаемся на Веспуччи-Бич, в два часа ночи. — Ответил голос и сразу же сбросил трубку.
Франклин на спешку натянул кофту с логотипом «Лос-Сантос», тёмные джинсы и бело-зелёные кеды. На улице был моросящий дождь, с лёгким ветерком качающим лёгкие ветви деревьев одновременно гоняя лёгкий мусор по улице. Афроамериканец открыл машину и сел внутрь, заводя мотор, осматривает пустую улицу с маленькими лжецами, по которым проезжали машины и ходили люди, с громким шлепком наступая на них. Фрэнк выехал на дорогу и направился на точку встречи.
Время двадцать три часа ровно, до встречи ещё три часа, поэтому Франклин решается пойти перекусить в местную забегаловку. Выбрав место, афроамериканец уселся, и стал рассматривать меню.
— Сэр, чего желаете? — Подошёл официант, с армянским акцентом.
— Номер два и номер девять с экстра соусом и две газировки. — Сказал Фрэнк отдавая меню и стуча пальцами по столу создавая некую примитивную мелодию.
Официант ушёл к кассе. На телефон пришло сообщение от неизвестного абонента, с непонятным содержанием для Франклина, лишь из-за того что там было написано на русском. Фрэнк убрал телефон, и продолжил все также стучать пальцами об стол, снаружи изредка проходили люди, проходя по лужам, тем самым создавая хлюпающий звук, ветер усилился и пытался попасть внутрь заведения ударяясь об окошко, но все было тщетно.
Официант принёс еду и счёт, и ушёл.
Франклин принялся за приём пищи. Афроамериканец улетает бургеры, а рядом стоящая газировка издавала шипящие звуки от газов, и частички очень быстро и резко вылетали из стакана и бесшумно ударялись об стол. Франклин доел свой поздний ужин и выпил свой напиток. Положив деньги и чаевые в счёт, Франклин устремился выйти из ресторана, но его остановил незнакомец.
— Уважаемый. — Сказал незнакомец армянским акцентом. — Пройдемте, мне нужно кое-что вам сказать.
Франклин и армян устремились к выходу, где им открыли дверь люди в костюмах. На заднем дворе незнакомец обратился к афроамериканцу.
— Я знаю что Вы имеете дела с русскими. — Сказал незнакомец, ходя по кругу возле Франклина, крутя ключами на пальце.
— Я всего лишь хочу найти своего друга. — Невозмутимо сказал Фрэнк, косясь на незнакомца.
— Я знаю русских и они помогать не будут… — Замолчал незнакомец. — У нас война с русскими, и поэтому, нам нужны «помощники».
— А я тут причём? — Сказал афроамериканец хрустя пальцами, не отводя взгляд от армянина.
— Поскольку ты имеешь дело с русским, тебе нужно втереться им в доверие и прикончить Михаила Фаустина. А что по поводу денег, платить будем, и очень много. — Легко улыбаясь сказал армянин.
— Как скажешь. — Как только промолвил Фрэнк, рядом стоящий армянин в деловом костюме передал записку афроамериканцу.
Армяне ушли в ресторан, оставив Франклина одного на улице с запиской. Рассматривая листочек, Фрэнк увидел номер и имя человека, которого зовут «Армэн».
На часах уже час тридцать, и у Франклина в запасе ещё тридцать минут, которые он проводил на лавке залипая в свой телефон. Сзади подошёл парень, в костюме и спросил:
— Франклин Клинтон?
— Да. — Ответил Фрэнк не отвлекаясь от телефона.
Неизвестный сел к афроамериканцу, поправляя костюм.
— Значит так, я знаю что ты ищешь Ламара Девиса, я знаю где он, но тебе придётся поработать на меня. — Сказал русский смотря вдаль, закуривая сигарету, обтряхивая свой костюм.
— Так, а в чем будет заключатся моя работа? — Сказал Фрэнк, смотря в телефон, и стараясь не смотреть в сторону русского.
— Киллером. — Сказал русский, вдыхая дым от сигарет, харкая на землю.
— Моё первое задание. — Сказал афроамериканец, убирая телефон в карман.
— Тебе нужно убить Вилльяма Джонсона. — Сказал русский вставая с лавки. — Он живёт на Бульваре Вайнвуд. Я скинул тебе его фотку, позвони по городскому как выполнишь задание.
Человек ушёл в темень и Фрэнк остался со своими мыслями наедине, обдумывая весь план по убийству человека. Афроамериканец позвонил Армэну.
— Алле. — Ответил голос в трубке.
— Алло, это Франклин, вы давали мне свой номер, я по поводу русских. Они заставляют меня убить Вилльяма Джонсона. — Сказал Фрэнк, воля пальцами по коленке.
— Черт… Так, я сейчас с ним поговорю, чтоб он убрался с города и его признали мёртвым, когда все будет исполнено, я тебе позвоню. — Сказал Армэн и повесил трубку.
Фрэнк сел в свою машину и поехал домой. На шоссе было очень много машин, на пол пути Фрэнк увидел аварию, в которой был Вилльям, лежащий в крови не подавая признаков жизни. Стояла скорая помощь и полиция, которая осматривала и изучала улики и причины аварии. Фрэнк позвонил по мобильнику русскому, и там ответил автоответчик. «Здравствуйте, вы позвонили Дмитрию Раскалову, я сейчас не могу ответить, пожалуйста оставьте сообщение и я Вам перезвоню.»