***
За руку держу типа искренне любим Хищный взгляд не прячь, мы голодные люди Лучше шли меня подальше, шли меня и верь Ты не знаешь какой во мне спит зверь - Марк, - спокойно произносит шатен. - может стопарнешь, не? - Ой, я думал ты спишь. Проснулся уже? - Не переводи тему. - Ты о чем? - лицо Маркула явно выдаёт, что тот прекрасно понимает, о чем говорит его парень, но он продолжает делать достаточно большие глотки, это уже стакан шестой или седьмой, может больше. Он перестал считать давно, ему это не интересно. - Пить хватит, - Назар поднимает голову с плеча парня и серьёзно смотрит на него. Его голос звучит твёрдо, немного грубо. Он давно говорил Марку, что все должно быть в меру, и этот начинающийся алкоголизм в столь юном возрасте шатена совершенно не устраивал. - Ну, солнц, - протягивает Марк, все так же нелепо улыбаясь, и старается притянуть к себе Назара, но тот ловко уворачивается и продолжает смотреть самым серьёзным взглядом из всех возможных. - лаадно. Тогда пей ты. - он протягивает Вотякову свой стакан, который ещё наполовину полон. - Я не хочу пить. - Либо пьешь ты, либо я. Другого варианта нет. Назар послушно берет стакан. Всё же выпить это самому меньшая жертва, чем смотреть, как Маркул опустошает ещё несколько таких полных. Зар не очень любит виски, слишком жжёт горло. Марк смотрит пьяно. То-ли настроение Назара даёт о себе знать, то-ли алкоголь, но взгляд блондина ему кажется животным, хищным. Будто он смотрит на пьяную девчонку в клубе, которую легко развести на секс, купив лонг айленд и посетив дорогими часами. Неприятно. Хочется, чтобы он смотрел более влюблённо, что ли. Но Назар списывает это на большое количества алкоголя и, отгоняя от себя дурные мысли, ставит пустой стакан на место. - Умница, - все же голос Марка кажется парню каким-то бездушным. Он сам не знает, зачем, но Вотяков убирает руку Маркула, до этого крепко прижимающую его к себе, и уходит под предлогом покурить, хотя сам недавно клялся блондину, что пора бросать. Чувство внутри неприятно обволакивает и будто сжимает. Дыхание парня ускоряется, пальцы немного поддрагивают. Он рывком открывает дверь квартиры и быстро выходит на общий балкон. Холодный воздух немного отрезвляет. Парень приходит в себя. Паническая атака, не иначе. Стремная штука, но шатен решает подумать над этим позже, может, утром, может, вообще через несколько дней, но не сейчас, а сейчас просто постоять минут десять, чтобы наверняка успокоиться, и вернуться к своей "гуд кэмпони", сделав вид, что все окей, ведь все же окей, да?***
Зови меня Париж. Эй, че ты не спишь? Ха Интеллигент, а в душе пьяный движ Воздух запаха Chanel Со мной эта модель, берегу свой лик Но во мне спит зверь - Смотри, - Гриша протянул Берту свой телефон. На экране светилась афиша какого-то музыкального фестиваля. - давай сходим. - он поднял буквально молящий взгляд на "друга". - Когда он? - В следующем месяце. - Ну, ладно. Пойдём. - вздохнул Плаудис. Он знал, что Гриша любит такое, всегда тащил его на такие мероприятия в России. И то, каким счастливым парень выглядел весь день каждого фестиваля или просто концерта, запомнилось Роберту навсегда. Да и как отказать, когда он смотрит на тебя своим щенячим взглядом, а, когда ты говоришь "да", согласно кивая, он буквально светится. Ну, чудо, одним словом. - Ты лучший, знаешь? - он благодарственно прижимается к Берту, обнимая его руками. Такой тёплый и родной. Плаудис невесомо целует его в макушку, быстро, чтобы никто не обратил внимания, а на душе так спокойно, будто у них нет никаких проблем.***
Зови меня Париж За аккуратный вид За то, каких скрывает демонов мой лик Зови меня Париж Детка, это Париж Видишь меня — беги, смотри на Paris и умри - Что? - Говорю, ты красивый. На лице подростка отразилось одновременно смущение и непонимание. Не каждый день старший брат твоего лучшего друга выдаёт тебе такое. Рома рос в семье, где в принципе редко можно услышать комплименты, поэтому он не совсем понимал, какая у него должна быть реакция. В данной ситуации Мирон вряд ли ожидает услышать просто "спасибо", во всяком случае так казалось Локи. - Это ты к чему, дед? - Это я к тому, - на выдохе сказал старший, уголком губ улыбнувшись этому Роминому "дед". - что будь моя воля, я бы тя трахнул. Смотря куда-то вперёд, он спокойно встал и пошёл в сторону двери, чтобы не создавать неловкое молчание. - Дед, ты перепил, кажется. - Что у трезвого на уме, то у пьяного на языке, как говорится, - с этим словами он вышел из комнаты, оставив Худякова одного и в полном ахуе. Ситуация показалась парню, как минимум, необычной, хотя в голове он скорее описывал произошедшее как "ебанный пиздец" и "че с дедом блять". Дабы отогнать не нужные мысли, Рома решил напиться. Решение, конечно, полностью описывает его юношеский максимализм, но на звания взрослого, запертого в теле ребёнка, он никогда не претендовал, так что Локи было откровенно похуй. Большой выбор алкоголя мог смутить любого подростка, но не того, кто точно знал, к какому состоянию хочет прийти и желательно в кратчайшие сроки. А Рома знал. Он не знал, почему слова Фёдоровна так повлияли на него, но разбираться со своим внутринним "я" сейчас он не планировал. Зато выпить и усмирить это самое "я" было как нельзя кстати, поэтому первым, что в этот вечер попало в юный организм, оказался абсент. На утро Худяков с вероятностью 99% пожалеет о своём выборе, потому что спокойно этот напиток он никогда не переносил, но сейчас он быстренько запивает давольно большое количество спиртного каким-то сладким соком, который приглушает обжигающий вкус высокоградусного алкоголя, и уверенно движется к недавно поставленной цели напиться. Спустя минут двадцать непрерывного нахождения рядом с импровизированным баром Рома понимает, что, возможно, немного переборщил (как позднее выяснится нифига не немного). Его шатало, как последнего алкаша, но главной проблемой было нелучшее самочувствие, поэтому с небольшим трудом парень оказался в уборной. Будь он в другом состоянии, то непременно бы оценил интерьер, но сейчас было, мягко говоря, не до этого. Роме становилось плохо от алкоголя достаточно редко, но, как говорится, редко да метко, так ведь? - Веселишься? Рома посмотрел в зеркало над ракавиной. В этот момент он как раз чистил зубы. Опьянение опьянением, но самому противно, когда изо рта воняет похуже, чем из помойного ведра. - Дед, не беси, а. - Набухался, но не развеселел? Что-то новенькое. - Рома наигранно закатил глаза. Бухое сознание плохо запоминает происходящее, так что в следующую секунду в памяти парня старший уже стоит непозволительно близко. Мирон проводит рукой по мокрой, от умывания, щеке. Агрессивный, всегда чуть животный Рома пропадает и на его место приходит тот, что нуждается в заботе. Его мало кто видел таким. Карие глаза хоть и были мутными, но смотрели так искренне, так доверчиво, что сравнимо это было разве что с милым маленьким щенком, который не знает злобы и просто хочет, чтобы его погладил по голове и сказали, что он "хороший мальчик". Мирон целует нежно, будто прося разрешение, а мальчишка и не замечает, как разрешает. Он вообще ничего не замечает. Сейчас есть только он и Мирон. Шума из гостиной, других людей, соседей сверху, снизу, сбоку - этого всего попросту не существует сейчас. Утром все появится вновь, но в эту секунду, в это мгновение только он и парень напротив, который нежно держит руку на щеке Ромы, а второй гладит по спине. Может быть это все так убаюкивает, может алкоголя было и правда слишком много, но вечер дальше Локи не помнит но, наверное, так даже лучше.