Туман в воздухе и Песнь духа

Три часа дня. Солнце просвечивало сквозь шторы длинными, тонкими полосами, особо широким следом падая на босые пятки. Тиен спит. Его не было всю ночь, а вернулся он с рассветом, забыв перед сном и закрыть дверь своей комнаты, и укрыться. Правда, так бывает часто. Он спит или совсем нагим, или не снимая уличной одежды - как сейчас. Волосы взхлохмачены капюшоном, а маска валяется на полу, возле свесившейся с края кровати руки. Аккуратно присев у изножья постели, я смотрю на забывшего себя в мертвенном сне. Он видит что-то за гранью сознания очень редко, чаще проваливаясь в омут темноты и затишья. Плохо так уставать. Но ни его, ни меня не спрашивали при рождении, кем мы хотим стать. Так и получается. Ему нужно часто бывать в толпе, питаясь человеческими страстями. А по ночам он бывает ищейкой - правда, по разные стороны закона. Сегодня исход поиска был не так фатален, как он нуждался. И потому Сон спит, спит долго и безнадежно, лицом в подушку. Я поднял маску и положил её на тумбочку. Сдернул резинку с поистрепавшегося пучка волос, и длинные смолянные пряди опали ему на спину, сливаясь с черной же одеждой. На самом деле, он всегда слишком горд, чтобы просить о помощи. В первую нашу встречу его удалось перебинтовать и подтянуть силой только из угрозы жизни, не больше. Когда смотришь смерти в глаза - сложно сопротивляться чужой добродетели. Особенно когда она нетерпеливо постукивает ногтем по циферблату наручных часов. Пожалуй, хватит. Я заправил ручку себе за ухо, полюбовавшись мелким на ребре его ладони: «Кролики тоже умеют жить, гончая», и ушел, прикрыв за собой дверь.