Сплю

Я не могу ползти — устали руки. Живот болит, о землю обжигаясь, За что, Господь, терплю я эти муки? За что, Всевышний, ты со мной играешь? Хочу упасть и снова грянуть в сон, Он был милее реальности жестокой, Расслабиться хоть здесь, и слыша тихий стон, Уснуть навечно, сбежав своей дорогой. «Ты не сбежишь, а сам себя убьешь, Живя в обмане, того не замечая, Ну, а когда в реальности сгниешь, Проснешься в пепелище, обещаю. Только конечностей твоих уже не будет, Не убежишь на этот раз от зла, А всё что видел — живо позабудешь, Сожгут тебя в печи, отправив в облака.» Весь этот пепел — люди? «Не люди, а тела» А жизнь как перерыв в мученьях будет? «Не в этом вся беда» «Вы спите, не чувствуете боли, Вы видите блаженный долгий сон, Чтоб заморозилось ваше желание к воле, И чтоб из вас испить свежайшее вино. Лишь ваша кровь их поит и специально, Выращивают скот на адских фермах, То, что ты видел, полем называют, А давят вас в придворной винодельне. Питает ваша кровь их сад бордовый, Кусты там и деревья расцветают, Вблизи находится исток глубокий, С него в сады пруд чёрный протекает. Пруд не с водой, а тьмой в жидком обличии, Его пьёт демон, для поддержания сил, И продаёт большую часть наличия, За злато, что хранитель снов скопил.» «Не ранит тебя демон, его — другая радость, Обманом взять тебя, давить на выбор твой, Залезть в рассудок и подправить разум, Заставить посмотреть на путь иной.»       А можно ли в обход той винодельни? «Нельзя, увы, лишь там из мук тропа, Не поддавайся ему и его пению, Возможно выход и найдём тогда.»