И всё же, я любил это место…
Я редко бывал тут, в частности из-за того, что теперь живу в городе. Вот, на полке, около раковины, лежит письмо. Сейчас, находясь прямо в соседней комнатке старого домика деревушки, я перестал ловить ртом воздух и уже практически не мог ни о чём думать. Но всё же сделал для себя вывод. А мятный чай, однако, вкуснее чёрного…Когда... /1/
2 февраля 2019 г. в 01:03
Когда моё тело почти безвольно обвисло на петле, в голове промелькнул старенький образ кухни. Ржавый, в некоторых местах, иногда, если плотно не закрыть, протекающий кран. Покрывшаяся маленькими остатками еды ранее серебряная раковина. Жёлтые занавески, так ненавидимые мной, всё ещё застыли в моей памяти. Широкое окно с грязноватыми стёклами. Цветы, почти увядшие от недостатка воды. Уже ближе к углу стоял небольшой столик на двух человек, с одним единственным стулом. Около двери стоит местами пожелтевший холодильник, с отпадающими на нём магнитиками разных, ранее посетимых мною городов и стран. Сбоку от холодильника, между ним и раковиной, стояла замаранная газовая плита. На ней стояла единственная белая кастрюля с рисунком красных тюльпанов, охвативших всю ёмкость. Я понял, что даже скрипящие темно-коричневые доски старого деревца уже как-то не заставляли злиться и ругать весь мир. А ещё, очень атмосферно было пить ночью чай и смотреть на изредка моргающие фонари. Не важно, какой чай был. Чёрный, зелёный, красный… Это не имело смысла.