Заросли Голубики

Модестас хотел бы сказать нет, отрицательно помотать головой, взвыть кричащим отказом, но вместо этого позволяет мягким губам выцелововать непонятные узоры на шее. Наверняка во всем происходящем виноват алкоголь, пускай в нем плещутся всего пару рюмок. Другого оправдание в данный момент он не может придумать. — Черт возьми, что ты делаешь? — Модестас срывается на низкой ноте, когда теплые, но жесткие от постоянных тренировок руки забираются ему под рубашку. Это слишком для него, мозг отключается на некоторое время, давая волю совсем не мыслительной части тела. Но жар никуда не собирается уходить. Наверное, он даже не может пару раз сдержать стоны, но какая разница, если они в подсобке какого-то бара, а наверху громко гремят песни грузинских друзей. — Ты не представляешь, как давно я хотел это сделать, сколько нервов истратил, — кажется, ему что-то говорят, но все воспринимается таким далеким, что Модестас просто откидывает голову назад, — … весь такой потный, с этими взлохмаченными волосами и дурацким выражением лица. Ненавижу тебе за это, как же я тебя ненавижу. Кажется, они начинают целоваться. В какой-то миг протиснутая коленка между ног затрудняет поток любых мыслей, хотелось просто избавиться от тянущей боли в паху. Модестас не выдерживает и смотрит в горящие глаза, ранее казавшиеся ему льдисто-холодными. — Пожалуйста, — шепчет он и сам уже тянется за поцелуем. Сергей уже пытается придумать план побега от соигроков и как пережить долгую поездку в такси.