Сборник. Марко_достойный_лучшего_Феникс

Последние листья. Последняя осень. Последняя кровь. Последний бегущий, и серая шерсть попадает в прицел, Вороны взметнутся, и в приступе боли почудится вновь, Как был ты волчонком, который кусаться еще не умел. Серые крыши. Серые здания. Серый асфальт. Серый дождь, заливающий серую землю из не менее серых облаков. Серые машины и серые люди. Наверное, так выглядит мир глазами бухгалтера-трудоголика. Здесь не было принято быть ярким. Люди могли носить радужные сарафаны, настоящие килты, но все они всё равно были серыми. Эта серость шла изнутри. Эти люди были несчастны. Никогда не видели солнца, фейерверков, парадов. И никогда не видели звёзд. Тех самых ночных светил, что озаряют путь забредшим путникам во тьме. Он стоял на вершине небоскрёба. На самой его крыше и смотрел вниз, на часы с ратуши. Этот ужасно пунктуальный город замирал. Ровно в 21:00 прекращался дождь, и сфера, что закрывала город от мира всего, становилась мутно-синей. Марко ждал ветра, как бравый морской волк ждёт у моря погоды. После подачи сигнала начнётся прекрасное шоу. Редкие любителя экстрима собирались в рябые толпы и ожидали шоу. Эти мероприятия были запрещены, и на рейдеров велась суровая охота. Это длилось уже не один год, и за то время FenX потерял не одного соратника. Они шли на всё, чтобы вселить в сердца этих серых людей толику надежды и, чёрт возьми, были готовы погореть на этом. Воздушные змеи были управляемыми. Они летели к соседним вышкам, волоча за собой длинный светодиодный хвост из жёлтых лампочек, создавая ощущение звёздного неба. Облава. Чёртовы орки на своих хеликах. К сожалению, они хорошо стреляют. «Уходим!» − Раздался полу-рык в рацию. И взвыть бы: «за что?», но ты знаешь, что к хищникам жалости нет Ни в дебрях лесных, ни в бетонных коробках больших городов. Но только одно тебя сможет заставить забыть этот свет: Пока тебя ищут, волчата уходят тропою волков. «Я возьму их на себя! Хару, уводи ребят!» − Он был главарём, и голова его была ценней бесспорно. За ним пойдут и будут преследовать, пока не настигнут. Но он пойдёт дальше, плюнув на тупорылые правила. Достанет из-под мантии револьвер и начнёт стрелять по треклятым хантерам. Он хочет мстить за братьев и бывшего главаря, хочет увести беспилотники со стрелками подальше от логова. Дальше от СикретХолла, дальше от своих людей и новобранцев. Но и у бесконечных крыш многоэтажек есть свой конец. Окружённый, в петле из хантеров, ему было некуда отступать. Патроны и магазины закончились. Началась серьёзная стрельба по единой мишени, которой некуда было уйти. Вот лай позади, и сентябрь паленою шерстю запах, Смешались часы и минуты, охотники что-то кричат… И ты улыбнешься, на память оставив оскал на клыках, С тоскою в последний раз вспомнив своих непослушных волчат. Ведь волчьи тропы по-волчьи же мастерски путают след: Один раз наступишь, и в жилах заплещется хищная кровь… И бравый охотник склонился над трупом. Тебя больше нет. Минута молчанья – волчата уходят тропою волков. А через каких-то полгода над миром настанет апрель, Холодные реки, проснувшись, покинут свои берега, И новый вожак будет чуточку грустно глядеть в колыбель, И новая песня взовьется к луне, пронизав облака. И кажется странным, что смертные души, плюя на запрет, Оденутся в серые шкуры, с набором когтей и клыков. И только одно тебя сможет заставить любить этот свет: Плюя на запреты, волчата уходят тропою волков.