В этом мире

      — Ты что.       — Что?       — Ты купил новую машину? — в исступлении глядишь на Водаса.       — Да. Я не собираюсь появляться у себя дома.       — Выкрутился — так выкрутился, — растерянно ухаешь под нос.       Водас прожил у тебя три дня. Не имея возможности приехать к себе, он проводил время в твоей квартире, закупался какими-то вещами, одеждой. За это время вы всё решили.       Решили, что пора уезжать из этого проклятого города. Своим ходом. Куда глаза глядят. Ты предлагала подождать ещё неделю, чтобы мужчина хоть немного восстановился, но он был непреклонен. Может, это и к лучшему. Вы даже закопали собственную капсулу времени, чисто символически.       — Всё готово? — спрашивает он. Ты осматриваешь каждый уголок квартиры.       До боли родные шторы, уютный творческий беспорядок в спальне: любимый мольберт и полка с красками, мягкая кровать шириной на полтора человека, светлый шкаф и тёмная тумба, разноцветные плакаты, несколько царапин и мазков на пятилетних обоях.       Скромный вид кухни, в которой всегда было приятно находиться.       Стены ванной, что помнят не один твой плач.       Волнение копится в тебе, но вовсе не комом, как-то иначе. Ты будешь тосковать по дому, само собой. Предвкушение сильнее этого.       Да и разве чувствовать себя как дома — это не находиться с человеком, с которым комфортно?       Поворачиваешься к Водасу.       — Всё готово. Техника отключена, всё перекрыто, вещи собраны. Ничего не забыла.       — Дела в городе остались?       — Не поверишь, но я всё решила незадолго до того, как встретилась с тобой. О, а Лоста я отблагодарила вчера.       Ты подходишь ближе к мужчине с просьбой закрыть глаза и чуть склониться. В следующие секунды ты завязываешь на его лице самодельную чёрную повязку на правый глаз.       — Чтобы фингалом не светил на дорогу, — потрепала по волосам и отпустила. — Потом снимешь.       Водас благодарит тебя с намёком на улыбку.       — Не сниму.       Уложились с вещами в машину вы куда быстрее, чем ожидали.

***

      Прощание с городом прошло быстро, стоило пересечь его черту.       — Не такой уж он и проклятый, — пожимаешь плечами на пассажирском сидении. — Просто несчастный.       — Ты о чём?       — Ни о чём. Смотри на дорогу, одноглазый, а то занесёт.       За окном проносится редкий снег, поле и место бывшего пожарища, которое почти не выделяется среди пейзажа. Или не выделяется вовсе, но воспоминания свежи настолько ярко, будто не три дня прошло, а всего лишь час.       В городе осталось немало воспоминаний.       — Надо строить новые, — бормочешь невпопад.       — Грора.       — Да не отвлекайся ты! — включаешь радио, чтобы окончательно нырнуть в собственные размышления. Приятная музыка обволакивает салон. Становится спокойнее. Строить воспоминания, хм…       — Водас. Ты бы позвал меня замуж?       — И этот человек просит не отвлекаться, — вздыхает он. — Ладно. Почему бы и нет?       — Начнём с того, что я не соглашусь. Давай так, лучше я позову тебя жениться. Когда-нибудь. После свадьбы Этив и Калба, — смеёшься ты и наконец оставляешь Водаса в покое.       Он понимает не хуже твоего, что связаться с Этив и Калбом у вас обоих нет возможности.       Снег заметает всё, что принесло боль. Снег оставляет в ноябре все неприятные воспоминания и даёт возможность начать всё с белого листа.       Ты постепенно проваливаешься в дрёму, прислонившись к двери машины, и лишь часами позднее заметишь, что на телефон пришло сообщение…       От Этив.