Воспоминания о прокуренном подъезде

На следующий день мы с Сержем, Олегом и Матвеем встретились в подъезде около шести вечера. Лёха не пришёл, но тогда мы не придали этому значения. Впрочем, мы никогда не придавали этому значения: Лёха был тем ещё мудилой, и в нашей компании он периодически мелькал только потому, что я считал его крутым и четким чуваком, который всегда мог надыбать нам бухла. Так вот. Мы стали искать закладку в нашем родном падике... но не нашли. - Блять, как так? - спросил расстроенный Олег. - Сука, Радик перепутал падик! - раздражённо отозвался Серж, и мы перебрались в соседний подъезд. В соседнем подъезде тоже нихуя не было, и мы поняли, что, видимо, Радик перепутал дом. Тогда Серж психанул и достал мобилу. - Че ты, ему звонить собрался? - спросил я. - Да. - Серж набрал номер и включил громкую связь. Радик долго не брал трубку, у Сержа начало подгорать ещё сильнее, и потому, когда на том конце трубки раздались звуки стонущих женщин, Серж крикнул в трубку: - Радик, блять! - Чё? Чё такое, кто это? - Серж, блять! Ты куда хабар положил? - По адресу привез, как договаривались! - По какому, сука, адресу?! - В смысле, блять? Хуева, 22, подъезд 8. - Дебил, ты долбоеб! Я написал, Зуева, 22, подъезд 8! - Глаза разуй! Читай, что написал! - В смысле, блять?! Серж сбросил вызов, открыл почту и охуел. - Чё там, Серж? - полюбопытствовал я. - ...Ну, блять, бывает, опечатался я, обосрался! Я сосал, меня ебали, так сказать! - Я знаю, Серж, - отозвался я и поймал недобрый взгляд Олега. Серж снова набрал номер Радика и спросил уже более спокойно: - Значит, ты доставил по Хуева? - (Сука, пиздец!) - угарал в сторонке Матвей. - Да, именно так. - Ну... ну всё, маме здоровья. - Иди-ка ты нахуй, Серж. И Серж сбросил. - Мы идём на Хуева, 22, 8. - Там Лёха живёт. - В поезде? - уточнил Олег. - Ну да, - подтвердил я. Вот мы и двинулись на Хуева. А там нас ждал сюрприз! - Валим, пацаны! - в панике закричал Олег, увидев легавое оцепление у Лехиной квартиры, где должна была лежать закладка. "Хуево доставил", - думал я, убегая от заинтересовавшихся нами ментов и перепрыгивая через милицейские тачки, на которые мы до этого не обратили внимание. От ментов мы спрятались в крематории. Самое надёжное место в этот час! Мы не решились высовываться из него, даже поняв, что нас особо и не преследовали. По дороге мы потеряли Матвея, да и хуй с ним. И вот мы сидим, пердим, среди гробов и погребальных урн. Олегу здесь явно нравится. Мне кажется, он не прочь остаться здесь жить - или умереть, что более вероятно. - Чё делать? - спросил я. Маленький экран Сержовой нокии нихуя не светил, было темно и страшно. У меня волосы на жопе шевелились. - Тут где-то мой дед обитает, - сказал Серж. - Обитает? - переспросил Олег. - Ну, покоится. - А... - Пойдем проведаем. - Пойдем. Мы пошли. - Деда моего звали Георгий Семёныч Уваров. Было ему 70 с хуем лет, когда он умер. И вот, короче, выдают нам урну с прахом, и я читаю, что на ней написано и думаю: то ли я ёбу дал, то ли дед мне чего-то недоговаривал. А там написано: "Гейоргий Семёныч Уваров, 1934 — 2006. Слова бессильны..." А это, оказывается, у него в паспорте с ошибкой написали. Так и подделывай документы, чтобы меня каким-нибудь Сергеем назвали. Я нашел явную несостыковку в его словах, но решил промолчать. Мы бродили по безлюдным коридорам крематория до тех пор, пока не поняли, что потерялись. Тогда мы решили остановиться и предаться унынию. - Кстати про дедов, - внезапно меня посетила мысль, - Бля, пацаны, а вы когда-нибудь думали о том, каков на вкус прах дедов? - Дебил, ты чё, долбоеб? - возмутился Серж. - Да, думал, - тихо отозвался Олег. Серж выпал в осадок и подозрительно замолчал. - Как думаете, от него может вштырить? Это же такой же порошок, - рассуждал я. Серж снова взвился: - Нет, блять, не может, дебила ты кусок! - Пока не попробуем, не узнаем, - сказал Олег. - Пока не попробуем, не узнаем... - задумчиво повторил я. - У, дурачки! Вы дурачки!.. - приговаривал Серж, пока мы вскрывали ближайшую урну. Олег тут же поделился впечатлениями: - Ну, на вкус прах не очень, как песок, только стремнее, отдает гнилью и корвалолом. Я заметил, что Сержа начало мутить. - Да ты шо, - сказал я Олегу. - Не ешь, а нюхай! А то не вштырит! Я сделал первый занюх. Внутри носа засвербило, и я почувствовал, как чей-то дед начал стекать по моему горлу. Я начал отплевываться. Но меня вштырило. - Ну чё, как? - спросил Олег. - Заебись дед! Олег тоже обдолбался. И даже Серж - от безысходности. Так прошло пять минут, может, десять минут, может, пятьдесят - до тех пор, пока дед не иссяк. Тогда Серж решил посмотреть, что за несчастный доставил нам удовольствие, и внезапно закричал. - Мы дебилы, долбоебы! Это мой дед! Я подполз поближе и увидел: "Гейоргий Семёныч Уваров..." Мне стало смешно. - Блюйте обратно! - приказал Серж. Прошло полтора часа. Эффект деда иссяк так же быстро, как и сам дед. Но урну мы всё-таки наполнили. Правда, пахла она не очень, и пришлось использовать весь Олегов одеколон. Светало, поэтому мы смогли найти путь наружу. На холодном предрассветном воздухе мы вскоре отошли окончательно, и тогда Серж вспомнил, что он хотел сделать давным-давно. Облитый лучами, как золотом, Серж опустится перед Олегом на одно колено и: - Ты выйдешь за меня? Олег молчал. - Ты. Выйдешь за меня? - Да! - Ну а хули ты тогда выебываешься? Серж встал, прислонил Олега к могильной плите и поцеловал. Я медленно уходил в рассвет.