1.
29 сентября 2011 г. в 20:50
— Нарато! Пошли играть, — вопль из коридора, приглушённый закрытой дверью.
— Я уроки делаю.
— Да ничего ты не делаешь, я знаю! Пошли!
— Я занят!
Действительно занят. На День Рождения отец подарил мне гитару – настоящую гитару! Деревянную, блестящую, с гладкими тугими струнами. На верхней деке нарисована звезда. Показав, как нужно держать инструмент, как ставить руки и рассказав, как называются части гитары, отец посчитал свой долг выполненным, так что учиться играть надо самому. Это всё поважнее, чем мячик гонять. И интереснее.
— Нарато!
— Отстань уже!
Под дверью раздалось недовольно сопение. Понятно. Уселся на пол и ждёт, когда я выйду.
Не дождётся.
Прошло уже добрых двадцать минут. С той стороны было тихо. Наверное, уже гуляет со своими приятелями – такой же двинутой на футболе малышнёй.
Дверь открывается с трудом. Он лежит на полу, съёжившись, и упрямо смотрит на кусок стены и плинтус перед собой.
— Арч, вставай. Простудишься, а мне влетит.
— Вот и хорошо.
— Обиделся что ли, малявка?
— Нет. Просто понял, что тебе нельзя доверять.
Вот этого я не ожидал. Эти слова ударили меня. Больно.
— Почему? Я же обещал. Просто сейчас…
— Сейчас ты играешь на своей дурацкой гитаре. Уже неделя прошла с твоего Дня Рождения, ты ни разу не тренировался со мной. В прошлом месяце готовился к контрольным. В каникулы целый день гулял со своими друзьями.
— Имею право. – Неуверенно.
— Ты мне обещал. Обещал, что мы станем лучшими футболистами мира. Давно обещал.
— Тебе всего лишь девять лет, Арч. Мы всё успеем. Правда. Просто сейчас я правда занят…
— Ты это всегда говоришь. Не хочешь – я не буду тебя ждать.
Маленький вспыльчивый идиот.
Ну и ладно.
Ну а мне всё равно.