Rewrite The Stars

Фиолетовые лепестки, вперемежку с кровь, которые он всякий раз выплевывал на ладонь, больше не удивляли его. За последние несколько недель Тео привык жить с этим. С побегами аконита, разрывающими его легкие изнутри. Это на самом деле оказалось не так уж и сложно. Достаточно было просто осознать, что он, черт возьми, скоро сдохнет из-за того, чего от себя никогда не ожидал — из-за неразделенной любви. Оборотни ведь не болеют, не так ли? Им сложно подцепить какую-нибудь заразу и едва ли стоит переживать из-за венерических после быстрого перепиха в туалете клуба. На них не действует алкоголь, им плевать на раны, которые всё равно затягиваются, стоит пройти достаточному количеству времени. Но эти сучьи… чувства. Тео почти уверен, что всё это награда за его грехи. Их ведь было не мало. А теперь получи-распишись, мелкий засранец. Ты ведь не думал, что всё окажется так легко? И никакой Ад не поможет тебе их искупить. Заходясь в очередном приступе надрывного кашля, он просто надеялся на то, что этот раз будет последним. Что ему стоит просто задохнуться? Или наконец умереть из-за отравления чертовым волчьим ядом? Но он не умирал. Потому что эта странная болезнь была явно направленна на то, чтобы заставить его страдать. Конечно, на деле недели мучений предназначались для того, чтобы осознать свои чувства и что-то исправить. Но как можно исправить то, что разрушил ещё до того, как успел заложить хотя бы какой-нибудь фундамент? «Я не собираюсь умирать за тебя!» «Я тоже!» Но именно этим он сейчас и занимался. Ему стоило быть до конца честным с собой, чтобы признать тот факт, что это началось уже давно. Когда спасаешь кого-то, прикрывая его собой, с учетом того, что до этого был готов его убить… разве это не наталкивало на мысль? «Что ты делаешь со своей жизнью?» «Всё, чтобы поскорее с ней покончить». — У тебя какие-то проблемы, чувак?! — Лиам толкает его к стене. Всё ещё не контролируя свой гнев и всё ещё не рассчитывая силу. Ком из черной крови и цветов в легких мешает дышать, так и просясь выйти наружу с очередным приступом кашля и тошноты. — Ты моя проблема, — Тео смотрит волком, плотно сжимая губы и чувствуя на языке металлический привкус. Он не нанимался следить за этим городом, пока МакКолл тусовался в колледже и колесил по стране, как ебаная Мать Тереза для оборотней. Он не нанимался присматривать за его зарвавшимся бетой, который лез на рожон, чтобы доказать папочке, что он чего-то стоит. И уж точно он не собирался в него влюбляться. Глупость. Подростковый идиотизм. Ебанутое желание получить… что? Любовь в ответ? Наивный придурок. Тео выворачивает. Прямо посреди пустого школьного коридора, аккурат к ногам Лиама. Он скулит и скребет когтями по полу, хотя больше хочется разодрать ими глотку и вытащить то, что растет внутри. Черная жижа с багровым оттенком расползается вокруг, пачкая нежные фиолетовые лепестки. Тео хочется упасть лицом прямо в эту лужу и захлебнуться. — Какого хера?! — чужой голос над самым ухом раздражающе звонок. Лиам оказывается рядом в считанные секунды. С этим своим обеспокоенным лицом и теплыми ладонями, которые ложатся на затылок в попытке вытянуть боль. — Убери руки, — Тео рычит, слизывая кровь с губ, и дергает плечами. Ему это не нужно. Не нужно ощущение того, что с каждым прикосновением становится легче. И даже не потому, что боль забирает на себя Лиам (потому что никакой физической боли нет), а потому что это просто он. Как Тео вообще мог так вляпаться? — Значит, я твоя проблема? — лицо Лиама предельно близко и предельно серьезно. Он сидит на коленях совсем рядом, безбожно пачкая джинсы в чужой крови с примесью аконита. Тео не знает, чего ему хочется больше — врезать ему, чтобы больше не видеть этого обеспокоенного и виноватого взгляда, или поцеловать. — Значит ты.