Заставь меня жить

      Солнечные лучи уже давно не проникали в спальню профайлера Уилла Грэма. Он зашторил окна несколько месяцев назад и до сих пор они оставались в таком виде. Уилл лежал на кровати с открытыми глазами и ни о чем не думал. Иногда, какие-то мысли проскальзывали в его голове. Что-то вроде таких, как, кто будет заботиться о его собаках, если его не станет. Будильник начал отвратительно пищать, сообщая о том, что пора проснуться. Уилл прошел на кухню, чтобы сделать себе кофе, он не хотел кофе, но знал, что, если выпьет этот напиток, то будет менее отрешенный сегодня. Грэм открыл банку с кофе и разочарованно цокнул языком, банка была пуста.       Быстро приняв душ, хоть ему опять таки не хотелось и это, но Уилл всё еще совершал некий ритуал утром для того, чтобы хоть как-то быть похожим на человека, а не на того, кто живет на улице, чтобы сохранять опрятный вид, когда читаешь лекции, не желал, чтобы пошли слухи о нем, любые, может быть это признак, что депрессия не совсем «съела» его.       Решив, что без кофе он сегодня точно обойтись не сможет, мужчина заехал в кафе, где обычно он брал кофе перед парами, когда нужно было доделать какую-нибудь работу на ноутбуке, там он сидел, пил кофе и работал. Ему там нравилось, скорее всего из-за того, что там было не так много народа, чаще всего кофе брали навынос, поэтому всегда были свободные места у окна, Грэму это нравилось. Но не сейчас. Сейчас всё было в темно-серых красках.       Преподаватель Академии ФБР заходя в кафе увидел около двери заведения бездомного, Уилл нечасто давал подаяния, а если и делал, то быстро клал купюру в коробку и уходил быстрым шагом, но в этот раз ему стало так тоскливо, что мужчина захотел сделать то, что никогда не делал. Он просто делал то, что велело его внутреннее чувство. Грэм купил два кофе, булочку и вышел на улицу. - Можно к вам рядом присесть? – спросил Уилл. Бездомный был пожилой мужчина, около него стояла картонка с надписью: «Помогите кто может». На мужчине была одежда, не такая грязная, как могло показаться на первый взгляд, но он бездомного исходил неприятный запах. Сидел он на картонке и рассматривал прохожих. На его лице была грусть, но не такая грусть, как бывает у многих людей во время, когда случаются неудачи или кто-то отменяет важную встречу для него, а такая, как у бродячей собаки, которую хозяин отвез в лес, чтобы та потерялась и померла с голоду, но та выжила и теперь ей приходится выживать каждый день, без смысла своего дальнейшего существования, кроме как не умереть сегодня. - Зачем тебе? - прокряхтел бездомный, оглядывая Уилла с ног до головы. – Вроде у тебя всё хорошо.       Это было ему нужно. Он не мог открываться людям, особенно знакомым. Сразу все начнут за него переживать, давать советы, всё время беспокоить. Ему нужен был незнакомый человек. Но никто не подходил на эту роль. - У меня не всё хорошо, - сказал Уилл и протянул одно кофе и пакет с булочкой бездомному, оставив у себя в руке другое точно такое же кофе, как тот, который дал старику. - Ну садись, коль не брезгуешь,- усмехнулся бездомный и показал кивком головы на картонку подле себя.       Грэм опустился на нее, и отпил немного кофе. - Что у тебя случилось? – начал бездомный. Ему было крайне любопытно, почему такой человек, как Грэм, то есть обычный, захотел посидеть рядом с таким, как он. Обычно люди брезгуют даже пройти мимо. - Мне кажется, что я погибаю, - начал преподаватель, не смотря на старика, - мне хуже и хуже с каждым днем. - Болезнь, что ли нашли какую,- уже серьезнее спросил бездомный, уминая булочку и запивая её кофеем. - Нет, - уголки губ Уилла немного, едва заметно приподнялись, - я здоров, если можно назвать моё состояние здоровым. - Ну ты выглядишь немного потрепанным, - сказал это бездомный, непривзято окидывая профайлера взглядом. – Синяки под глазами, бледный какой-то, наркоманишь? Пьешь? - Нет, - отвечал Уилл, - выпиваю редко, но последние месяцы вообще не пью. - Что тогда? – любопытство старика взяло вверх. - Мне ничего не хочется, не нравится, я потерял вкус к жизни. Каждый раз, когда я просыпаюсь, если вообще сплю ночью, мне ничего не хочется, даже жить, - завершил Уилл.       Старик рассмеялся, откашлялся и хриплым голосом пробубнил: - Во дает, ничего ему не хочется. - Я понимаю, что у кого-то могут быть проблемы посерьезнее моих, но это не помогает. Не помогает привести меня в то состояние, испытывать те эмоции, которые я должен, когда понимаю, что в моей жизни всё хорошо, что другим хуже, но они не терют надежду, веру, они сильные…       В то время, как Грэм говорил, кто-то подошел к ним, к Грэму и бездомному, кинул две купюры, одну к ногам Уилла, другую в коробку бездомному, только Уилл хотел возразить, что он не бездомный, но решил, что эти деньги отдаст старику, сидящему подле него. И промолчав, просто переложил купюру в коробку. Тот, кто кинул две купюры уже уходил от них. Грэм поднял взгляд. Незнакомый мужчина в дорогом пальто, волосы хорошо уложены и зачесаны назад, дорогая обувь. Мужчина подошел к машине, в голове Уилла сразу пронеслось «Бентли», незнакомец сел в нее и уехал. Грэм решил, что и ему пора, как только допьет кофе, так сразу пойдет в Академию.       Тучи застилали небо, а в душе у Уилла уже шел дождь, ливень, или пустыня, он сам не мог разобраться, что у него творится на душе. Ничего. Вот слово, которое больше всего подходило бы его, спросив кто его о том, как у него дела.