Игра отражений

Последние несколько дней Брайана Кинни превратились в какой-то странный ебливый дурман. Все слилось в сплошной круговорот: трах, душ, сон, еда, трах, душ, сон, еда, еда, сон, трах, трах, трах, трах, душ, сон, еда. Даже посещение врача не внесло какого-то особенного разнообразия в этот распорядок. Брайан понимал, насколько все хреново и, тем не менее, ему совершенно не хотелось это прекращать. Он словно вернулся в далекое прошлое. К тому краю пропасти, куда чуть не прыгнул. Куда готов был прыгнуть. И с каждым днем происходящее все меньше походило на иллюзию. Буквально через пару дней он уже начал путаться. Верить, что все вернулось. Что теперь все правильно. И только где-то на задворках сознания тонким голоском вопил здравый смысл, призывая протереть глаза и перестать строить воздушные замки. Но как и положено по законам жанра глас разума в открытую игнорировался. Вместо этого он с каждым днем все больше и больше погружался в сладкую и такую манящую ложь. Чужая жизнь, чужой мир и чужое влечение. В эти дни ему не снились сны. Да и спал он часов по пять, не больше. Впрочем, как Рэнди. Странный человек, окунувший его в прошлое, разбередивший старые раны. Человек, которого он целовал в губы, вопреки собственным принципам. Безумие рассеялось день на пятый, когда он проснулся в очередной раз в комнате наверху. Рядом спал Рэнди. Именно он. А не тот человек, которого он себе вообразил. За осознанием сей незамысловатой истины накатила боль. Безумно хотелось пить и в душ. Смыть с себя этот дурман. Тихо, дабы не разбудить спящего, он выбрался из постели и отправился на кухню. Сейчас он был готов выхлебать море. Напившись вдоволь, он задумался над сложившейся ситуацией, которая ему откровенно не нравилась. Вернее, нравилась, но... не нравилась. Давно он не испытывал столь противоречивые эмоции. Шесть лет, если быть точным. Он похож... чертовски похож. Только внешне. Но этого хватило, чтобы сорвать крышу. Блядь. Пора с этим завязывать. Вместе с этой несомненно гениальной мыслью на кухне объявился Рэнди. Его тоже, видимо, бил нехилый сушняк. Молча, он отобрал бутылку и допил остатки воды. Брайан отвернулся. Ему не хотелось смотреть Харрисону в глаза. До боли знакомые и в то же время совершенно чужие. Дьявол! Как же он ненавидел всю эту хуйню! — В чем дело, Брайан? — донеслось из-за спины. Голос звучал несколько... безразлично(?). Что обескураживало. Не того ожидаешь после стольких дней почти безостановочного траха. «Н-да, Кинни, и с каких пор секс для тебя значит больше, чем просто удовольствие? Стареешь ты, что ли?» Брайан не ответил. Лишь неуютно пожал плечами. Ему вдруг стало холодно. — Брайан. Он почувствовал ладони на плечах. Обернулся. — Что? — Я спрашиваю: в чем дело? — Ни в чем, — сказал он, отводя взгляд. — Не хочешь поговорить? — Нет. — А кто-то мне пропагандировал, что все можно решить разговорами. Кто бы это мог быть? — Рэнди состроил притворно-недоумевающую гримасу. — Не сегодня. У меня дела, — он легко отодвинул от себя недавнего любовника и торопливо ретировался в свою комнату. Его гложило странное чувство предвкушения. Что-то должно случиться. Или уже случилось. Ну да. Случилось. Он всего лишь пять суток подряд трахался с актером, который волею судеб играл Джастина в параллельной реальности. Охуительное дело, не находите? Но нет. Кажется дело не только в этом. Он взял смарт. Три пропущенных вызова от агента и два от некоего Скотти. Видимо, Скотта Лоуэлла, дружка Харольда. Пока он раздумывал над тем, стоит ли ему перезвонить миссис Харт, телефон сам ожил в его руках. «Скотти» — высветилось на экране. Что ж, судьба решила за него. — Да. — Нет. — Очень остроумно, — недовольно скривился Брайан. — Да ладно тебе, Гейл. — Ладно, — согласился Брайан. Разговор ему напоминал общение слепого с глухим. Во всяком случае, он понимал своего собеседника примерно так же хорошо, как эти двое. — Слушай. Я через пару дней планирую в ЛА. Слышал, ты снимаешься в новом фильме. Думал, может, в гости заскочу. — Не получится, Скотти. — Почему? Гейл, ты опять решил поиграть в затворника? — Нет, просто я сейчас в Нью-Йорке. — Оу... Давно? — в голосе его послышалось глубокое сочувствие. Миры меняются, люди остаются теми же. Это бесило до зубного скрежета. Нахуй всех с их лицемерным состраданием. Нахуй! Нахуй! Нахуй! — Почти две недели. — Серьезно... — протянул неведомый Скотт. — А как же съемки? — Думаю над этим. — Понятно. Если все же соберешься в ЛА, позвони мне. Давно уже не виделись. Я не смогу участвовать в июньской конференции. А увидеться хотелось бы. Брайану подумалось, что в этом есть какой-то смысл. По словам Рэнди, Скотт многое знал о Гейле, они очень хорошо с ним дружили. Соответственно, он мог пролить свет на некоторые вещи. Например, рассказать об аварии, от чего так активно открещивался Харрисон. — Договорились, Тедди, — улыбнулся Брайан. — Хех, давно ты меня так не подъебывал, — хмыкнул Скотт на том конце несуществующего провода. — Ладно. Буду ждать от тебя вестей. Надеюсь, мы все же увидимся. Пока. Передавай привет Рэнди. — Хорошо. Пока, — он нажал отбой. Жизнь набирала обороты. Он снова открыл список пропущенных звонков, несколько минут погипнотизировал имя Мелании Харт, но перезвонить так и не решился. Вместо этого он взял лэптоп и улегся с ним на кровать. Минут десять серфинга, и он на фанатском форуме. «Эй! Всем привет! Кто в NY? Что-нибудь слышно о наших мальчиках?» «Неа. С тех пор, как они были замечены в клубе, больше ничего не слышно. Затаились, видимо. Геля, как всегда, наверное, бороду отрастил и спрятался под кепкой-невидимкой. Чтоб мы не нашли! XD» «Точно! Это просто хитрый ход. Чтоб мы ничего не узнали...» «Кстати, вы слышали, он вроде в новом фильме будет сниматься? Тематическом...» «Кто из них?» «Гейл. Kiss Me. Kill Me» «А, да, слышала. Вроде он там гея должен играть...» «Брайан Кинни возвращается? *играет бровями*» Дальше он читать не стал. Читать эту лесбийскую переписку... Тьфу, блядь! Он закрыл вкладку. Запустил почтовую программу. Хм... Два новых письма. Брайан посмотрел на адрес и немного прифигел. Это был его собственный e-mail. «Привет! Это Гейл Харольд. Ты знаешь, кто я. Я знаю, кто ты. Если ты существуешь, ответь!» — гласило первое письмо. Блядь! И как же он сам-то не догадался? Все было гениально и просто. Но прежде чем писать ответ, он открыл второе письмо. «Какого хуя ты творишь?» — всего одна фраза ударила острым ножом прямо в горло. По дате отправки письма он сразу понял, что имеет ввиду его двойник. И от этого втройне паршивей! Блядь! Блядь! Блядь! Все! Нахуй! Всех нахуй! Нужно сваливать. Хватит сидеть на месте и жевать сопли. Все эти мозговыносительные беседы с доктором и «целительный» трах. Нахуй. Нахуй. Нахуй. «И тебе здравствуй. Да. Я знаю, кто ты. Я сам не знаю, что за хуйню творю...» — быстро набрал он ответ. Больше сказать было нечего, и он отправил письмо как есть.