Remember the fifth of November

Пятое ноября — Лондон запомнит этот день надолго. Гай Фокс знает это. Он уверен в том, что всё пройдёт гладко, фитиль будет подожжён, а от парламента останутся одни руины. Сомнений не возникает — но что-то подсказывает, что так просто ничего не будет. Гай Фокс игнорирует это предчувствие. Зря. Тихие шаги — Фокс держит перед собой фонарь, вглядываясь вперёд. Уже совсем близко. Человек чуть ускоряется, стараясь ступать, как можно тише. Каждая секунда рвётся в клочки — у него возникает именно такое впечатление. Раздаются шаги, более быстрые и громкие — сердце трепещет и рвётся наружу, как птица в клетке. По телу пробегает дрожь — Фокс срывается с места. Бежать некуда. Схвачен. Кто-то рассказал о том, что они собираются сделать. Руки трясутся от злобы и досады, Фокс беспомощно скалит зубы, понимая, что это конец — конец идее, конец заговору, конец всем участникам заговора. Он в ловушке. Гай Фокс проговаривается обо всём — не хочет больше терпеть ту боль. Рука дрожит и мечется из стороны в сторону. Вот только от казни он не спасён — получит по заслугам. Ночь перед казнью тянется долго. Стены давят на сознание, а время не властно над этим местом. «Этого ли я хотел?» — Фокс спрашивает одними губами у пустоты, — «Не этого». Чего же ты хотел тогда? Британец и сам не знает. Не знает, что его сподвигло — импульс, не более того. Теперь он платит за своё решение и за все свои грехи. С его губ срываются тихие молитвы, а внутри, кажется, рухнуло всё. Фокс умоляет Господа о прощении, стоит на коленях — так хочет обрести счастье хотя бы после смерти. В ответ он не слышит даже эха. Гай Фокс вновь задаёт себе вопрос — «Примут ли меня в раю?» Уверен, что не примут. «Вдруг там, на небесах, на самом деле ничего нет?» Осознание пронзает душу — может, в смерти только одна пустота? Ни суда, ни Ада, ни Рая? Нет, этого не может быть. Фокс верит в лучшее — его оправдают. Ему жутко — скрывает даже от самого себя. Задаёт себе последний вопрос — «Кто я такой?» Заговорщик и преступник? Борец за смену власти и революционер, не знающий страха? Фокс не знает этого сам. Он не мечется в догадках — понимает, что бесполезно. Ему не ответят. Ответа он никогда не получит.