***
Ярушин сидел с гордым видом, попивая коньяк из граненого стакана, закинув ноги на деревянный стол. Посмаковав на языке горький вкус многолетнего напитка, он залпом осушил стакан и вновь потянулся к бутылке за очередной порцией. — Нашёл время нажираться, — закатила глаза Аня, поправляя сбившийся локон светлых волос за ухо. — Как мальчик? — Мальчик? — прыснул Стас, но чуть не подавился алкоголем. — Этот жираф тебя младше лишь на пять лет. Зато гонора у него дай бог каждому. Мальчика нашла, — не скрывая недовольства, высказался Станислав, смотря все это время не на девушку, сидящую напротив, а на стакан в руке. — Мажор, что с него взять. Хотя кому я рассказываю, — тепло улыбнулась девушка, и Стас проследил за ее губами чуть дольше положенного. Даже дерзить в ответ не хочется. — Чувствую доставит он нам проблем, — отведя взгляд, доверительно прошептал пустому стакану в ладони Ярушин. — В крайнем случае позовём на помощь Макара, — вставая с кресла и машинально поправляя строгую чёрную юбку, ответила Хилькевич. — Или Матвиенко. — А лучше всех и сразу, чтобы выбить из паренька все дерьмо. — Тоже мне воспитатель нашёлся, — цокнула Аня и направилась к выходу. Стас философски продолжил крутить пустой стакан в руке, думая о чём-то своём.***
Все свои двадцать лет Шастун наивно предполагал, что сон — лучшее лекарство от всех проблем и болезней. Сегодня он понял, что очень сильно заблуждался. Вселенная, эта мерзкая сука, не просто представила этот факт перед глазами Антона, нет, она со всей дури кинула ему это в морду. На, мол, хавай. Антон проспал N-ное количество часов. Ни будильника, ни телефона, ни настенных часов — нет. Ему не с чем свериться. Но за окном уже глубокая ночь, а внутри Шаста — пустота. Таких огромных размеров, что Поз (верный друг Поз, где же тебя, сука, носит) грустно бы склонил голову и покачал ей из стороны в сторону. Кстати, сегодня так однажды сделал Арсений. Ой, блять. Лучше не будем о нем. Антон резко встаёт с кровати, игнорируя появившееся головокружение и рваной походкой доходит до двери, пытаясь ее открыть, хоть и заранее зная, что она заперта. Ничего, пошумим. Шастун не жалеет оставшихся сил: открытой ладонью, костяшками, кулаком, ногами, руками и ногами, он со всей дури бьёт по двери, не забывая кричать. Кричать матом. Ведь ему запретили. Ведь пошли они нахуй со своими запретами. Единственная мудрая мысль появившаяся за этот день в голове Шаста гласила: если его ещё не кончили, значит, он им нужен. Значит, можно немного повыебываться. Но следущая мысль, вихрем ворвавшаяся в сознание, заставила Антона удивлённо замереть, а после облокотиться на дверь спиной и раздавленной тушей съехать вниз. Если бы они планировали тебя отпустить — они бы не называли своих имён и не показывали своих лиц. Ты жив пока нужен им. Они тебя не отпустят! Шастун резко вскакивает с пола и подлетает к окну в очередной раз пытаясь оторвать решётку. Руки зудят, кожа с ладоней и подушечек пальцев стёрта, но это неважно, неважно… Чертова решетка. Ее необходимо оторвать. Нужно выбираться отсюда. Нужно срочно бежать! Ключ в замочной скважине делает два поворота. Антон мигом отлипает от окна и успевает дотянуться до хрустальной вазы, стоящей на серванте с расписными стенками. — Антон? — удивлённо-напуганно зовёт его Арсений, замирая у входа и все ещё держась одной рукой за ручку двери. — Ни шагу, — замахиваясь вазой, рычит Антон. — Иначе я разобью ее об твою башку. — Не хотелось бы, этой вазе больше ста лет, — слабо улыбается Арсений и делает осторожный шаг вперёд. — Я сказал: стоять! — Антон обходит мужчину полукругом, тот идёт следом, все дальше отходя от двери. Антон двигается плавно аки рысь. В комнате становится тихо, слышны лишь их шаги, словно парный танец, где эти двое — стянуты невидимыми нитями, так зеркалят они каждый свой шаг. Шастун задерживает дыхание, просчитывая количество шагов до двери и кидает хрусталь в сторону Арса, который успевает увернуться в последний момент. Хрупкий предмет звонко разбивается вдребезги, но Антону плевать, он уже добежал до двери и успел закрыть ее на ключ, так предусмотрительно забытый Арсением. Они поменялись местами — теперь Арс заперт внутри и шумно колотит по дереву приказывая Антону открыть. — Да пошёл ты нахуй! — довольно восклицает Антон, подкидывая ключ в ладони и пряча его в кармане чёрных джинс. Не теряя времени, он бежит к выходу, который вообще находится непонятно где. Хуев лабиринт. В доме мертвецкая тишина. Едва слышны крики Арса из комнаты. Пусть кричит. Уровень адреналина в крови максимальный. Антона всего трясёт от ликования и страха. Камеры видеонаблюдения на каждом шагу не дают расслабиться, ведь несмотря на иллюзорную тишину и пустоту коридоров, Антон точно знает — его побег уже засекли и охрана вот-вот его поймает. Увидеться ещё раз с Кудряшом не хочется, а от мысли, что тот выпустит Арса и тот сам решит расквитаться с Антоном… нет уж, лучше сразу верёвку и мыло. А лучше телефон. Телефон, сука! Антон резко тормозит, возвращаясь назад, поворачивая налево, где возле круглого столика с искусственными цветами в синей вазе лежит домашний телефон. Где-то за окном лает пёс. Где-то на первом этаже слышны чьи-то многочисленные шаги. Лучшее. Антон пару секунд не может совладать с памятью и дрожащими пальцами, из-за чего номер удаётся набрать лишь с третьей попытки. — Отец, возьми трубку. Господи, блять, папа, ну же. Шаги становятся все ближе. С дальнего коридора слышно разъярённый голос освобождённого Арса. Пиздец, это просто пиздец. В трубке отчего-то не доносятся даже гудки. Антон бьёт ладонью по телефону и лишь после замечает. Замечает порванный провод. Ему впервые за последние десять лет хочется рыдать. — Ублюдок! — слышит он рёв позади себя, а в следующую секунду обжигающий все лицо удар. Он не удерживается на ногах, падая на пол, успевая зацепить тот самый круглый столик, от чего он тоже падает, а очередная за сегодня ваза разбивается. Перед глазами все плывёт. Цветные блики от яркого искусственного освещения не дают развидеть лица Попова, который заносит кулак для очередного удара. В ушах шумит. В голове отчего-то играют Скорпионс. Это рок-н-ролл, детка, мысленно напевать их шлягер, в то время, как тебя мутузят. Антон не чувствует кожу лица, просто, блять, совсем. Он ощущает болезненный удар по почкам и солнечному сплетению, от чего сворачивается в позу эмбриона, жалко скуля от разрывающих изнутри ощущений. Он приоткрывает глаза, когда удары прекращаются, картинка долго не может собраться воедино, но он выхватывает плохим зрением взбешённого Арсения, в помятом пиджачке и растрепавшейся причёской, со следами крови на костяшках, скорее всего, крови Шастуна, смешанной со своей собственной. Антон видит прислугу и охрану, с выпученными глазами стоящих поодаль, наблюдая за происходящим, словно в цирке. Видит Кудряша, облокотившегося на стену и сложившего руки на груди с непроницаемым лицом наблюдающего за Антоном. Вот прямо так: смотрит ему в глаза. Нагло, по-дерзкому, мол, так тебе и надо, щенок. Судя по взгляду, он и сам не прочь добавить. Собственно, удары прекратились лишь потому, что Попова от Антона оттащили. И кто? Миниатюрная блондинка. Блять, серьёзно? Она весит килограмм пятьдесят. Таких, как она называют «хрупкими». И куклами. Она красивая. Она — вцепилась своими наманикюренными пальчиками в лицо Попова, заставляя его смотреть ей в глаза и что-то усердно вдалбливает ему в мозг. Тот отчаянно сопротивляется, но бить уже явно не планирует. Антон пытается игнорировать боль в теле и подняться на ноги. Всё-таки слишком убого он выглядит валяясь здесь на полу перед всеми этими зрителями. Пялятся, блять. Коридор кружится, как ебанная карусель. Антон едва ли поднимается на ноги, облокачиваясь рукой на стену, оставляя на ней автограф в виде следа от своей крови — из носа льёт нещадно. Откуда-то из глубин дома появляется дядя Витя в темно-синем халатике. Антон бы улыбнулся, да у него губы разбиты, что пиздец. — Господи, мальчик… — щебечет дядя Витя, который, кстати, даже не догадывается, что Антон его так зовёт. — Пойдём со мной, нужно обработать тебе раны. Этот маленький старичок бережно берет Антона под локоть и планирует увести отсюда, но грозное и нетерпящее возражений: «Стоять» от Арса припечатывает их ноги к полу невидимыми гвоздями. Антон боязливо оборачивается, осмеливаясь заглянуть Попову в глаза. Казалось, замёрзший океан не мог стать ещё холоднее. Оказывается, мог. Взглядом Попова можно заморозить парочку континентов. Блондинка, можно сказать, спасшая Антону жизнь, тянет его за рукав пиджака, но тот отмахивается от неё, как от назойливой мухи, и она смиренно опускает голову делая шаг назад и всячески избегая зрительного контакта с Антоном. «Девочка, как тебя сюда занесло?» — совершенно, блять, невовремя думает Антон, но серьёзно. «Кому ты принадлежишь: Арсению, который послушал тебя и обуздал своё безумие, или Кудряшу, который хоть и сохраняет все это время равнодушное лицо, не сводит с тебя ревнивого взгляда?» Неважно кому из них ты принадлежишь. Важнее, что похоже не у одного Антона нет возможности уйти отсюда. — Раны нужно обработать, Арсений Сергеевич, — голос дяди Вити врывается в подсознание и возвращает Антона в реальность. Холодные глаза Арса перемещаются с Антона на старика. Уничтожающе. Шастун делает шаг вперёд, оставляя Виктора Павловича позади и становясь напротив Попова. — Не нужно, — выносит вердикт Арсений. Не моргая, не сводя взгляда с Антона. Антон выдерживает этот взгляд лишь потому, что все ещё плохо видит. У него черепная коробка разрывается. И кости болят. И нос. Губы. Скулы. Он подвернул ногу при падении и кажется с плечом тоже не порядок. — Он в порядке, — Арсений осматривает помятый вид Антона и для убедительности даже кивает, мол, все супер. То, что надо. Так и было задумано. — С ним хотели по-хорошему, он, видимо, так не понимает. А голос. Голос, который ещё сегодня утром казался Антону красивым и глубоким, сейчас кажется просто омерзительным, грубым, неприятным. Антон растягивает разбитые губы в такой же улыбке. Арсений хмурится, Шастун подавляет в себе желание харкнуть ему в лицо. — С этой минуты ты действительно пленник этого дома, Антон, — мужчина разворачивается и удаляется вместе с охраной, кидает на ходу стоящим у стены гувернанткам, чтобы те подготовили для Шастуна новую, другую комнату. Судя по сочувствующему взгляду блондинки и довольной усмешке Кудряша, — у Антона начинается «весёлая жизнь». — Добро пожаловать, — плескается ядом Ярушин и хлопает Антона по больному плечу, из-за чего тот позорно вскрикивает. Стас подталкивает Антона вперед, ведя его в новое место для проживания. Антон хлюпает кровью из сломанного носа и покорно идёт следом. Пусть думают, что угомонили его. Укротили, усмирили, сломали… как угодно. Кости Шасту сломать можно, а вот его характер и нрав — ни за что. Скоро они все в этом убедятся. Война только начинается. Ну, а пока… Антон покорно идёт следом.