punks and sunglasses

      Глухой стук в дверь заставил Патрика вздрогнуть и прислушаться. Стук повторился еще пару раз, а затем наступила тишина, которую нарушали только болтающие на испанском телеведущие шоу, которое Стамп оставил для фона, снизив звук до едва слышного.       Примерно минуту парень не мог понять – что-то действительно произошло или же он задремал и ему это приснилось. В коридоре, тем временем, снова послышалась возня. Патрик предположил, что, возможно, это могли быть соседи Джерарда, уехавшего на выходные к родителям и оставившего Патрика присматривать за его квартиркой в общежитии. А еще, возможно, это могли быть грабители, из-за которых, собственно, за квартирой и нужен был присмотр.       Стамп поежился, вспоминая просмотренные ранее вечером новости о разбоях и убийствах. Становиться героем одной из таких передач не хотелось, но и просто игнорировать шум он не мог.       Прокравшись на цыпочках к двери, Патрик заглянул в глазок. К его огромному удивлению – в коридоре никого не было. Парень выдохнул с облегчением, хотя в душе все еще неприятно холодило. Неужели кто-то пошутил? Или просто не дождался, пока хозяин откроет дверь, и ушел?       Помешкав немного, Стамп щелкает замком и приоткрывает дверь. Однако, она тут же распахивается полностью, довольно болезненно ударяя Патрика по руке. Причиной этому стало тело, опиравшееся на дверь с той стороны. Теперь это тело лежало на пороге, находясь верхней половиной в комнате, а нижней – все еще в коридоре.       Патрик громко охнул, а тело зашевелилось с недовольным стоном. Оно воззрилось на шокированного Патрика сквозь темные стекла очков.       - Жизнь – дерьмо, Джи, - сообщает парень высоковатым, только сломавшимся голосом. От него пахнет алкоголем и сигаретами, а в коротких темных волосах запутались такие-то травинки и пыль, - Этот мудак опять меня долбанул, прикинь? Прямо в лицо!       Парень пьяно хихикает и указывает пальцем на свою щеку, где наливался темным цветом синяк. Очки закрывали его часть (Патрик только понадеялся, что меньшую), но в целом ситуацию не спасали. Стамп успевает заметить, что руки гостя покрыты татуировками.       Незнакомец собирается еще что-то сказать, даже открывает рот, но вдруг затихает и приподнимает мешающиеся в темном помещение солнцезащитные очки. Теперь Патрик узнает в заявившемся к нему парню студента с соседнего потока. Они никогда не общались, Патрик даже не знал его имени, только то, что он играет на гитаре, и выступал пару раз на каких-то мероприятиях в колледже.       - Ты не Джи, - выдает заметно тише не-незнакомец, - Джи не носит очки, верно? Нет, друг, он их не носит.       - Я присматриваю за комнатой Джерарда, пока он уехал. Он не предупредил? – зачем-то говорит Патрик, хотя даже не уверен, не зря ли сотрясает воздух – способен ли пьяный парень усвоить информацию, которую он пытается донести до него.       К его удивлению, лежащий на полу студент кивает:       - О, наверное, он предупреждал. Он должен был, верно? – парень улыбается, - Я Фрэнк. Джи – мой лучший друг. Мы бро. Мне нужно с ним поговорить. Позови его, чувак.       Патрик не верит своим ушам. Он сейчас серьезно?       - Я не могу позвать Джерарда. Он уехал, - терпеливо повторяет Стамп, - Я один.       - Привет, Один, я Фрэнк, - и парень заливается смехом. Он у него ожидаемо высокий, немного даже девчачий и очень звонкий.       - Вообще-то, я Патрик, - поправляет Фрэнка Стамп, пытаясь выглядеть грозно. Вообще-то, ладно, это было настолько глупо, что почти смешно и теперь парень отчаянно пытается не улыбаться.       - Патрик? Я думал ты Один! – гитарист едва выговаривает это сквозь смех, который теперь звучал так, что Патрик всерьез начал опасаться – не астматик ли его незваный гость.       - Ладно, комедиант, тебе пора домой.       Фрэнк перестает смеяться. Не резко, скорее так, словно где-то в его мозгу медленно выкручивают радость от максимального значения - к нулю.       - Я не могу, - серьезно говорит он. Фрэнк все еще лежит на полу и, видимо, не собирается вставать, так что чтобы разговор был хоть немного удобнее, Патрику приходится опуститься на корточки перед ним.       - Почему же?       В ответ парень хмурится и поджимает губы. Он несколько секунд пилит Патрика взглядом, но, видимо устав, сдается.       - Я не могу вернуться пьяным, - быстро шепчет Фрэнк, - Ты не видишь, но я черто-о-овски пьян.       Патрик хмыкает:       - Не поверишь, это я, как раз, заметил. Я удивлен, как ты вообще сюда дошел. Восьмой этаж, серьезно..? Я и трезвый-то сюда пока поднимаюсь - успеваю пару раз обдумать завещание.       Фрэнк смотрит на него непонимающе, а потом медленно кивает:       - Значит, ты только что разрешил мне остаться тут, да?       - Что?! Нет! – вскрикивает Патрик, а Фрэнк снова хмурится, - Я имею в виду, тебе ведь есть куда пойти, да? Наверняка.       - Ага, - парень кивает, получая в ответ облегченный вздох…. Которым Патрик едва не давится на следующих словах, - К Джи. И вот он я, тут.       -Боже, ладно.       - Ладно? – оживляется Фрэнк. Он даже немного приподнимается с пола, заискивающе заглядывая в лицо собеседника.       - Ладно, ты можешь здесь переночевать, - Патрик, честно, не уверен, что поступает верно, но Фрэнк снова улыбается и выглядит крайне довольным, так что Стамп решает, что ничего страшного, если парень останется тут, - А теперь, может быть, ты встанешь?       - А я должен?- искреннее удивление, на которое Патрик только закатывает глаза и тянет Фрэнка за рукав, заставляя подняться. Тот послушно принимает вертикальное положение, правда, остается в нем только благодаря Патрику, на которого он опирается. Фрэнк оказывается несоразмерно тяжелым, с острыми локтями, одним из которых он уже успел заехать Патрику под ребра.       - Будешь спать на кровати Джерарда, ладно? – бормочет Стамп, медленно, но верно таща свою ношу в сторону упомянутой постели. Фрэнк хихикает:       - Ладно, мне не впервой.       - Что? Ох, ладно, не важно. Знаешь, что? Я даже не хочу знать подробности.       - Мы целовались! – радостно сообщает Фрэнк, несмотря на возражения. Патрик снова закатывает глаза, начиная всерьез опасаться за то, что скоро его глаза останутся навечно в этом положении, - И ели сырные чипсы! У нас был марафон Бэтмена!       Для человека, который едва держался на своих двоих с посторонней помощью – Фрэнк был на удивление разговорчив. Впрочем, он замолчал сразу же, как только Патрик отгрузил его на кровать. Пару секунд, видимо, парень просто не понимал – где он оказался, почему он снова лежит, и куда делся Патрик, но потом он догадался перевернуться лицом вверх, глядя теперь на Стампа с нечитаемым выражением лица.       - Если что – я в гостиной. Будет плохо – не зови меня, просто иди в ванную. Постарайся не испортить ковер, иначе Джерерд испортит мне лицо, - все время наставительного монолога Фрэнк молчал, смотрел на Патрика и периодически кивал, часто невпопад, - Все? Спокойной ночи?       Фрэнк снова кивает и начинает стягивать с себя куртку. Скептически понаблюдав за тем, как парень путается в рукавах, Патрик вздохнул: «Ладно, он большой мальчик, справится сам,» и оставил Фрэнка разбираться со своей одеждой в одиночестве. В конце концов, Патрику вставать на учебу через несколько часов. Через слишком малое количество часов, чтобы он мог позволить себе просто стоять и контролировать то, что некий чужой незваный гость благополучно разденется.       Вернувшись в гостиную, Стамп со страдальческим стоном заваливается на диван, надеясь провалиться в сон сразу, как только его голова коснется подушки. План почти срабатывает – поворочавшись пару минут и послушав тишину за стеной, Патрик, наконец, засыпает.