baby, i'm yours. сборник рассказов

      ☆ Быть девушкой (ну, по его мнению — невестой и той самой избранной из всех существ в мире, так что не зазнавайся там) Локи это:       Мужчина что-то бормочет себе под нос, когда выходит из ванной комнаты. На его широких крепких плечах свисает полотенце, а волосы волнами спадают на них. Вода капельками скатывается по черным прядям вниз, замедляясь в районе его оголенного торса и пояса штанов.       Ты переводишь взгляд на него и сглатываешь. Ну и какого черта вообще?       — Язык не проглоти, — с долей сарказма проговаривает Локи, садясь на край кровати. Его руки возвращают полотенце на голову, чтобы влага впиталась в него, и волосы быстрее высохли.       Ты откладываешь телефон в сторону и подползаешь к нему со спины. Твои руки убирают мужские ладони в сторону, и ты массируешь кожу его головы пальцами, отчего Локи внезапно стонет и откидывает голову тебе на грудь.       — Язык-то не проглоти, — язвительно заявляешь ты.       Ты убираешь полотенце в сторону и расчесываешь черные длинные волосы. Локи клянется, что ты специально с силой тянешь пряди на себя, чтобы возбудить его, но ты как ни в чем не бывало продолжаешь свои махинации, а когда заканчиваешь целуешь его в макушку и улыбаешься:       — Готово.       Ну и какого черта вообще? ☆

***

      ☆ Быть девушкой Локи это:       Локи любит готовить.       Шутка, не любит он ни черта.       Только крутится вокруг тебя, когда ты что-то начинаешь резать-стругать. После его руки оборачиваются вокруг твоей талии, и ты пытаешься отпихнуть его, толкаясь бедрами назад. Ну вы представили себе это со стороны, ага?       Ты знаешь, что это срабатывает.       Но не всегда, и смотря в какую сторону это вообще зайдет...       Локи практически мурчит от твоих действий, и ты думаешь, что у него просто самый настоящий гон, как у альфы, или твои новые духи просто чертовски охренительны и все такое, но давайте смотреть правде в глаза.       Локи — Бог, и ты считаешь, что отсутствие секса… сколько там вообще лет прошло, а? Это ведь явно сказывается на нем, бедном.       Когда он начинает целовать твою шею, и нож внезапно съезжает со скользкой помидорки, ты шипишь, отталкивая его назад уже с силой (он сам отходит, потому что Локи, как гребанная скала, которую хрен сдвинешь с места). Кровь капает тебе на ладонь, которую ты подставляешь снизу, и место пореза очень саднит и щиплет.       — Прости, — он снова встает сзади тебя, выглядывая из-за плеча, но руки держит при себе.       — Все хорошо, — ты наклеиваешь пластырь на палец и оборачиваешься к нему лицом. — На чем мы остановились?       А ты ничего против и не имеешь… ☆