Mistress/Любовница.

«Каждая женщина хочет заботы. Ведь она, по сути, является проявлением любви. Какая бы сильная и самостоятельная ты ни была, тебе нужно вечером после тяжелого дня, лежа в постели, получить сообщение со словами „Ты дома? Всё в порядке?“. И сколько бы ты не говорила, что все эти милости, нежности, проще говоря „сопли“ — не для тебя, в глубине души ты в этом нуждаешься. Чтобы он переживал, надела ли ты шапку, колготки под джинсы, поела и много не пила. Чтобы ты пришла не поздно домой, и никто к тебе не приставал. Тебе нужна забота.» В стену полетела десятая тарелка, и её осколки приземлились к своим разбитым собратьям. На кухне был беспорядок: разбросаны цветы, перевёрнут стул, фрукты лежали в разных уголках комнаты, на столе разбита ваза. Падая на пол, я прикрыла лицо руками. Всё хорошо. У меня просто творческий кризис. Я всего лишь устала от этого вранья. Я не люблю тебя. На самом деле во мне всегда живёт любовь, которая не исчезает, это часть меня. А он всего лишь мужчина, я бы даже сказала, очередной мужчина, который разбудил во мне ту самую любовь. Он всего лишь объект, всего лишь повод. И неважно, есть он или кто-то другой. Каждый будет будить во мне новые оттенки любви. А я буду всё лучше и лучше. Буду расцветать. Только он сейчас с ней, а я сижу в дурацкой позе и пытаюсь найти утешение. Целуй её, обнимай, признавайся в любви. Съедай весь её ужин, который она готовила тебе почти три часа, пока ты работал, и, поцеловав в лоб, говори «Спасибо родная, я так соскучился». Дари ей цветы. Самые лучшие. И самые дорогие. Путешествуй с ней, показывай мир. Открой для неё новые города, новых людей, новые эмоции. Показывай всем окружающим, как сильно ты её любишь: делай комплименты, подавай руку, поправляй волосы и закрывай своей рукой её голую спину от настырных взглядов чужих мужчин. Она ведь твоя. Жена. А потом приходи ко мне и жёстко трахай меня. Так, чтобы потом было трудно встать. Слезы лились ручьём, в руках скомканное платье, на лице прилипшие волосы. В организме текила. На ногах туфли, которые я не успела снять в порыве гнева. Где-то возле меня завибрировал телефон. Увидев мигающий свет в осколках посуды, я на корточках подползла к нему и не обращала внимание на то, что стекло начало резать кожу. Нажав на кнопку я разблокировала сотовый. «Спишь?» От: Джастин. Замерев на пару секунд, я не сразу поняла, кто это. Алкоголь, который мешал мне адекватно размышлять, видимо, решил, что, не вспоминая Джастина, мне станет легче. Просидев ещё 15 минут, я не знала, что ответить. На часах уже за полночь и, наверное, я уже должна была спать. Вибрация. Сообщение. «Открой дверь, я знаю, что ты не спишь». От: Джастин. Сердце в пятки ушло. Черт. Черт. Черт. Стоя перед зеркалом, я пыталась умыться и сделать вид, что я вовсе не плакала. Хорошо, что не красилась сегодня. Было бы намного сложнее в моём положение очистить лицо. Подойдя к двери, я с уверенностью открыла дверь. Джастин стоял напротив и с удивлением на меня посмотрел: — Ты что, спишь в каблуках и платье? — он усмехнулся и прошёл мимо меня, заходя в квартиру. Я совсем забыла их снять. Дура. — Я только недавно домой вернулась. — пытаясь сказать это более менее трезвым голосом, я, кажется, переборщила. Он резко развернулся и, коснувшись своими пальцами моего подбородка, поднял голову: — Какого…? Ты что, пьяна? — он смотрел на меня суровым взглядом, а я, тая, смотря в его глаза, смотрелась со стороны, как провинившаяся школьница. — А тебе какое дело? — усмехнувшись, я прошла в гостиную. — У тебя кто-то был? — увидев на столике возле двери мужские часы, он взял их в руку и начал рассматривать. Это часы Мэтта. Они сломались, и он бросил их на столике, сказав, что когда будет время, заедет и заберёт. — Это тебя не касается. — я плюхнулась на диван и победно улыбнулась. Пусть думает, что у меня кто-то есть. — И кто он? — парень зло посмотрел на меня и пошагал в мою сторону. — Черт возьми, что за погром у тебя на кухне? — он остановился возле дивана и с недоумением взглянул на кухню. Да, вид у неё потрёпанный. — Мы с другом немного повздорили… — мило улыбнувшись, я прикрыла веки и положила голову на подушку. — Кто он? — Друг. — Имя. Фамилия. — Тебя. Не. Касается. — я выделила каждое слово и начала улыбаться во все 32. Но резкое движение выбило меня из колеи. Джастин схватил меня за руку и я, подняв голову, устремила взгляд прямо в его глаза. Они были полны ярости и злости. — Я не хочу, чтобы к тебе кто-то прикасался. — прошипев мне в губы, он замер в ожидании моего ответа. Но отвечать я не собиралась. Высунув свой язык, я начала медленно водить им по его губам. Поднявшись на ноги, я ладошками надавила ему на грудь, чтобы он сел на диван. После того, как он это сделал, я села на него верхом, широко раздвинув ноги. Мои руки начали расстёгивать его рубашку и, наклонившись к его уху, я начала шептать: — Хочешь знать, как он ко мне прикасался? — облизнув мочку его уха, я жарко выдохнула и начала руками водить по его торсу. — Сначала он схватил меня сзади и прижал к стенке. А потом засунул одну руку мне под юбку и начал гладить подушечками пальцев внутреннюю сторону моего бедра… — почувствовав, как сильно напряглись его руки, которые сжимали мои ноги, я ожидала, когда он скажет остановиться, но он этого не делал. — И тогда я, схватив его руку, положила её прямо ТУДА. Я чувствовала его язык у себя на шее, его вторую руку на своей груди. Он мял её, покрывая поцелуями мою шею и гладил мой клитор… А я, еле дыша, стонала и просила не останавливаться… — Сука. — не дав мне договорить, Джастин выплюнул это слово и, кинув меня на диван, поднялся и пошагал в сторону выхода. Удар. Дверь закрылась. Он ушёл.

***

4.00 p.m — Я ему сказала, что разница в возрасте у нас очень большая. Всё таки 13 лет. Но он такой сексуальный… — Моника, мечтательно прикрыв веки, потянула с трубочки коктейль. — У тебя только одно на уме. — Джессика начала громко смеяться, и все остальные её в этом поддержали. Мы сидели с подругами в суши-баре, и, как обычно, обсуждали мужчин. Точнее… Они обсуждали, а я в этой теме сохраняла нейтралитет. Потому что таких красочных историй у меня нет. А если и есть, то для меня они не самые приятные. — Я в туалет. — выйдя из-за стола, я направилась в уборную. Доходя до двери, я увидела Дэвида. Он стоял и смотрел на меня, как будто ждал. Как будто знал, что я приду. Сердце сжалось, и я впервые растерялась. Я не знала, ни как посмотреть, ни что сказать, а может, нужно было просто пройти мимо. — Сделаешь вид, что не знакомы? — он приподнял одну бровь и подошел ко мне. — Я бы хотела, чтобы так было на самом деле. Но уже поздно. — я ухмыльнулась и пожала плечами. — Мы не говорили с того момента уже около полугода. — он виновато на меня посмотрел. Эти глаза. Такие родные и одновременно такие чужие. Сколько раз я им признавалась в любви? Сколько раз я прощала и забывала обиды? Я ведь действительно его любила. В то время, как все отворачивались от него, я была рядом. Всегда. Каждый день. Каждую секунду. Я была с ним. А сейчас мы стоим друг напротив друга и ощущаем всю неловкость нашей встречи. — На самом деле, не о чем говорить. — грустно вздохнув, я еле сдерживала слёзы. Так случается. Люди встречаются, влюбляются, ночами балуются, открываются друг другу, а потом просто уходят. Сначала ты уверяешь себя, что это правильно. Ты поступила так, как должна была. У вас нет будущего, нет понимания, нет в конце концов уважения друг к другу. Гордишься собой, стараешься не реветь, не думать, не оправдывать. Пытаешься заставить себя его ненавидеть. Но какой в этом толк, когда внутри всё ноет от боли? И стоит тебе закрыть глаза, как ты начинаешь слышать тот звук, с которым рушатся и горят дома. Только это не дома, а твои надежды. Все те обещания, слова любви, клятвы, поцелуи. Проходит немного времени, тебе становится легче. Иногда ты осознаешь, что и жить без него можешь, и смеяться, и плакать не только из-за него. Жизнь идет своим чередом. Но, когда ночью одна остаёшься, понимаешь, что скучаешь. Скучаешь по ночным разговорам, рукам возле талии, поцелуям в макушку. Но скучаешь ты только по моментам, а не по человеку. И от этого становится легче. Ты начинаешь видеть других мужчин, иногда даже хотеть их. Веселишься с друзьями, интересуешься последними новостями в жизни близких, начинаешь радоваться, когда снимаешь каблуки после тяжёлого дня. А воспоминания о нём приходят только тогда, когда кто-то напомнит. Но когда напоминают, то всё равно больно. А потом вы встретитесь, и не важно, какое дерьмо между вами случилось, не важно, как сильно вы друг друга обидели. Ты просто понимаешь, что человек теперь не твой. И нет ни обиды, ни разочарования, ни злости. Вы теперь никто друг другу. И этим всё сказано. — Прости. — Дэвид смотрел мне прямо в глаза и, наверное, хотел, чтобы я простила. Возможно, он хочет этого уже давно. А может ему действительно жаль. Разве это не то, что ты хотела услышать, Хлои? Он попросил прощения. То, которое ты так хотела услышать, чтобы простить его. — Я не давал тебя в обиду никому, а в результате сам тебя обидел. И после этого ты должна меня ненавидеть, а не прощать. Я хочу, чтобы ты была счастлива. И я очень сожалею, что я не смог сделать тебя таковой. Потому что ты удивительна. Самая непредсказуемая, сумасшедшая, смешная и уже не моя. Прости. Повисло неловкое молчание. Я не знала, что ответить. Мне хотелось ударить его, сильно, а потом ещё раз и ещё. Мне хотелось кричать и спрашивать у него, зачем он всё испортил, зачем он сейчас это говорит. — Я тебя простила, Дэвид. Уже давно, но я бы не хотела, чтобы ты появлялся в моей жизни. Мне больно. И мне очень жаль, что я не могу стереть себе память. — оставив его стоять в коридоре, я зашла в уборную и громко хлопнула дверью. Спустившись вниз по двери, я поняла, что прошлое никуда не денется. Что прятаться бесполезно. И как бы я не пыталась убедить себя в том, что уже наплевать, увидев в лицо то, что чуть меня не уничтожило, всё равно было больно. Я не плакала. Мне было просто больно. Вибрация. Смс. «Я заеду за тобой в полночь. Будь тепло и удобно одета». От: Джастин.