Чувства

"Время лечит", "Время - лучший врач" и еще сотни похожих утешительных, но до ужаса лживых фраз. Поддельное сочувствие в голосе, а глаза так и светятся отстраненностью. Таких слов и даром не надо. А время... Оно не лечит. Оно, как неопытный врач (и далеко не хирург), берет тупую иглу, насквозь прогнившие нитки и начинает неумело штопать загноившиеся раны. Со словами: "Предпочтительно не тревожить до конца жизни. Но будут проблемы - обращайтесь", ты снова попадаешь в жестокую реальность, где каждая мелочь, каждая пылинка, каждый сантиметр земли напоминает о случившемся. И уже никакие нити не спасут от того, что рана начнет кровоточить с новой силой, обесточивая сердце и оставляя в нем холод, пустоту и одиночество. Все вокруг замерзает. Не хочется ни работать, ни веселиться, ни жить. Все, что ты можешь, так это отравлять кровь алкоголем и заливать легкие смолой, но это не помогает, а только усугубляет. А все почему? Потому что так болят раны, оставленные самыми родными, самыми любимыми, самыми близкими. Они лучше всех знают, куда больнее всадить кинжал предательства и на сколько градусов прокрутить, чтобы кровь лилась сильнее, а пытка становилась невыносимой. Сколько бы лет не прошло - такие повреждения не затянут ни время, ни самобичевание, ни лечение психолога. Бесполезно собирать то, что давно перестало существовать.