Есенин ли он?
22 февраля 2017 г. в 00:48
Примечания:
И вот тут черт знает, вроде R.
Будьте аккуратней, суицид/убийство.
Философски-психологический монолог.
Авторы не плачут. Авторы пьют вино у каминов и слушают классику. Авторам нравится швейцарский сыр. Авторы ненавидят женщин, что пахнут вишней.
Ты когда-то задумывался, что в душе у твоего любимого писателя? Как Стивен проводит выходные подумывал? Где Кацуба пьёт первую кружку кофе поутру? Как Эрнесто встречает рассветы? Нет, наверное. Мало кто об этом думает.
Как аромат чайного дерева растекается по комнате, когда входит их очередной редактор. Как они ненавидят всем сердцем человека, что стоит перед ними. «Всучит же издательство такого сноба», — каждый раз вертится на языке у таких людей. Предательская дрожь во взмокших ладонях делает тебя буквально обнаженным.
Есть две стороны медали: с одной — обыкновенные действия, которые выполняет любой человек. Просмотр каких-то журналов, йога, блинчики на завтрак. Но инсайд печален — они чувствуют совсем другое. Ни одна красивая картинка не перекроет мироощущения. Люди с богатой фантазией, будь то прозаики или поэты, всегда в конфликте с реальностью. И никто никогда не поймёт, почему они срываются с места посреди улицы. Не поймут и затворничества, что поселилось в списке их привычек. Авторы — хмурые романтики. И романтизируют они абсолютно всё, сами того не осознавая. Когда человек что-то создаёт, он закрывается внутри себя, выбрасывая в окно ключик от своей воображаемой комнатки, где играет лёгкий лаундж и пахнет корицей. Но они ненавидят лаундж и корицу.
Также, как и я.
Пит Флеминг — не псевдоним, а моя стальная стена под пятьдесят метров перед людьми, которые жаждут проникнуть в мою голову и устроить там кавардак. Интервью, фото, фанаты — меня тошнит от этого. Отвратительно быть современником. В погоне за читателями я позабыл о главном: делай, что изволишь. Я потакаю им. Их желаниям, их капризам и прихотям. Осточертело.
Мужчина тушит сигарету и подходит к окну. Есенин ли он? Черт знает. Потому что причин того, что он спустя миг станет пятном на асфальте — множество. И никто не видит другой стороны комнаты, где, быть может, стоит улыбчивый кукловод.
Есенин ли он? Одному Богу известно.