Менестрель

Кажется, нам не стоило воевать. Крохи рассудка не удержать в горсти. Ставка моя не сдвинулась ни на пядь, я не хотела так далеко зайти. Ночь в переулках мечется, будто мышь, город оглох от оперы канонад, нашей овацией будет сгоревший пыж. "...Эта победа останется навсегда, - письма отправлены с трупами двух сторон. - Ты не готова выдержать свой триумф". "Весят немало участи двух корон не на моих плечах". До того угрюм тон фронтовых депеш, что в последний раз я едва слушала, что изменений нет. "...ты - в каждом выстреле, блике от пуль, кирас..." Мне не хватило смелости на ответ, и адьютант смиренно топил камин. Раненых нет - торопятся в мир иной, город - курган, сулящий погостный чин. Я увязаю намертво за тобой, поздно трубить отход, и приказ идти вторит свирепо грядущим фантомам плах. "...вытащить нас. Вывернуть ориентир. К тихому миру вынести на руках". Кажется, нам не стоило воевать, если бы мы действительно знали грань, если бы мы могли этим управлять. Орден ложится камнем, пронзает ткань, мне на мгновение чудится павший стяг. Тянется вслед победа до дна, дотла выженным чревом, присягою на костях, но вопреки всему не несет тепла. Это же я осталась на той войне. Клятву из сажи некому воплотить. "Если однажды поставят спиной к стене, я буду той, что сможет тебя отбить".