Менестрель

Я уйду, моя королевна, по дороге меж спящих сосен, и долина сквозь снег услышит мой уверенный тихий шаг. И ветвями застывших елей будет ветер стремиться в просинь. За меня допевая песни, будет долго гореть очаг. Засыпай, моя королевна, в этом сне нет ни зла, ни боли, только слабость и вечный холод, только краткий укол иглы. Рассеченный на струны лютни весь мой путь - перекати-поле. Я уйду, и метель засыплет нить следов, что черней золы, позатянет тропинки зыбью, порассыплет алмазы иней, не простившись с рукой и лаской, позабудет меня мой конь. Но проснувшись, моя королевна, вспоминай весной сребро-синей, как однажды слетелись звезды мотыльками на наш огонь. И однажды ненастным утром, никому не желая силы, я вернусь, моя королевна, в заколдованный мир легенд. Будут сонно качаться сосны у поросшей травой могилы. Будет холодно. Будет поздно. Будет поздно на сотни лет.