Трехликая

      Ночь. Темно-синее небо за окном, усыпанное звездами. Я лежу, свернувшись клубочком, слышу легкий шепот и невесомое прикосновение к моему сознанию. Муза спрашивает:       — Не спишь? — ее голос похож на шелест листвы. Я киваю.       Что-то теплое обвивает мою душу в предвкушении чего-то нового непознанного. Ведь так замечательно проживать с героями их приключения. Ощущать их радость и боль, словно все происходит с тобой.       Легкое прикосновение ветерка… передо мной стоит женщина, состоящая из струй воды, волосы падают на прозрачные плечи коричневым дождем, а изумрудные глаза блестят азартом.       Муза кажется осязаемой. Назовем ее Глорией.       — Готова? — интересуется она, присаживаясь на край моей кровати. Вуаль мягко струится по ее спине, сотканная из воздуха, и слегка колышется. Вот такая странная мадам. Взгляд зеленых глаз гипнотизирует и расслабляет тело.       — Да, — шепчу я, боясь спугнуть ее.       В голове начинают появляться картинки. Вот юноша с черными волосами, закутанный в плащ, куда-то идет. Кругом снег слепит глаза, а метель так и норовит сбить с ног, но он идет, упрямо стремясь вперёд, словно навстречу подвигам. Взгляд темно-синих глаз пугает: там пляшет тьма, клубится, обвивает его ауру и блестит, слегка мерцая.       Страшно, словно не я его создатель. Юноша подавляет. Я абстрагируюсь от него, отдаляя от себя ненужные чувства. От путника веет уверенностью. (Мне бы такую). Но чем-то он притягивает, я хочу видеть его судьбу.       Холодно. Путник чем-то озадачен. Картинка исчезает, но легкая зарисовка уже не дает покоя. Хочется знать, чем он озадачен и куда идет в такую непогоду. Сон как рукой сняло. Я лежу, гадаю, слушаю тишину.       — Глория, что с ним будет дальше? — Да я нетерпеливая.       Эмоции хлещут через край. Хочется сесть писать, но в гости приходит еще одна мадам — по имени небезызвестная Лень. Я продолжаю лежать. Я наполнена ожиданием, словно листаю субтитры.       — Глория! — окликаю свою Музу, крутя эту картинку, прикидывая дальнейшие действия.       «Может, он заблудился? Может, его выгнали в метель? — Смех Музы.       — Нет, не отгадала .говорит она, проведя рукой по моему лицу.       «Читает мои мысли, зараза», — не злюсь, а просто констатирую факт.       — Иначе ты бы не получала картинки, но так и быть, смотри дальше, — смилостивилась она.       Я улыбаюсь глупо, но все же жду прикрыв глаза. Новая инофрмация — голоса.       — Холодно, скоро придут маги, — звучит отдаленно, будто мысли персонажа.       Рядом с ним появляется девушка в красном, очень похожая на человека.       «Так-так, это уже интересно, кто она такая?»       — А вот, — слышится загадочный голос Глории. Я поняла, что она дальше не скажет, а точнее, я не узнаю, кто она такая, сегодня.       — Марк, они скоро придут. Ты подал сигнал, — констатирует незнакомка. — твоя выходка не осталась незамеченной, — продолжает эта загадочная девушка.       Картинка размывается и уходит в никуда.       Я разочарованно вздыхаю. Глория, проведя рукой по моим волосам, произносит:       — Спокойной ночи, моя хозяйка! — контуры размываются, и она уходит.       — Подожди, — пытаюсь ее удержать, но нет, она растворилась в пространстве, оставив мне воспоминания о нашей трогательной встрече.       «Что она задумала на этот раз? Кто тот подросток?» — мучают меня вопросы.       Я кручу картинку так и эдак. Теперь они вдвоем, и он явно тепло относится к той загадочной девушке. Это все, что я почувствовала на тот момент. Пытаюсь уснуть, но картинка не отпускает. Посылаю все к черту, смотрю на часы: два часа ночи. Потянувшись, скидываю теплое одеяло и сажусь на постели. Затем иду за ноутом, достаю его и пишу то малое, что мне удалось узнать.       Вот долгожданный Морфей. Ощущаю легкое прикосновение лучей солнца, открываю глаза: уже утро. Прислушиваюсь — в доме тишина. Достав телефон, смотрю время: семь. Хочу писать, правда, что — не знаю. Я снова беру своего верного друга — компьютер и, загрузив его, перечитываю текст. Неплохо, вот и глория снова пришла.       — Звали меня? — интересуется она самым невинным голосом.       — Да. — Она снова рядом, а я счастлива. Пишу дальше.       — Интересно, сколько у нас времени? — интересуется Марк у сестры-близнеца. Мои руки замирают на клаве. «Что, простите?»       — Видишь, хозяйка, как все просто, — говорит она, лукаво подмигнув.       — Покусаю, — пообещала я ей грозно.       — Тогда уйду от тебя! — пригрозила она, поджав губки.       Да, губы. Они были алые. Да, сегодня она похожа больше на простого человека в джинсах и блузке, только плавные движения выдают ее Эфемерность.       — Все равно вернешься, ведь мы без друг друга не можем. Помнишь, когда у меня сломался компьютер, как ты страдала, что я не могу ничего записать?       — Было дело, — подтверждает она, продолжая работать.       И снова уходит неожиданно, как всегда. На мой новый зов не явилась. Капризная, зараза. Я забиваю и ухожу читать книги.