Sometimes a certain smell will take me back to when I was young How come Iʼm never able to identify where itʼs coming from? Iʼd make a candle out of it, if I ever found it Try to sell it, never sell out of it. *** Порой я чую запах, который возвращает меня во времена юности… Почему же у меня не получается понять, откуда он веет? Я бы сделал с ним ароматические свечки, если бы его нашёл, Пытался бы их продавать, но безуспешно. Twenty One Pilots — Stressed Out
Лишь спустя неделю, в одну из своих бессонных ночей, брюнета посетила мысль. Даже не та, что просто залетает в одно ухо и вылетает из другого, не оставляя за собой даже следа. Совсем нет. Это была идея, что залетела и никак не хочет выбираться из его патлатой головы. Идея, что словно тянет за невидимые нити, управляя как разумом, так и телом. Ларри, спохватившись, поднялся с кровати, почти падая из-за путающегося в ногах одеяла, и сел за стол, выхватывая из подставки ручку. Ему не был важен цвет пасты, заполняющей тонкую пластиковую трубку и он просто начал писать. Парень был слишком напряжен, чтобы выводить каждую букву, а потому они скакали куда им угодно, но он был обязан после разобрать их. Бумага успела порваться в нескольких местах, но темноволосый нисколько не обращал на это внимания, перескакивая на другую часть листа. Лишь через несколько десятков минут патлатый прекратил. Рука сильно ныла, но он этого почти не замечал, судорожно перечитывая все, что написал, сразу подправляя некоторые слова и то, что совсем не мог разобрать. Для него это было слишком важно, чтобы так легко, из-за какой-то маленькой ошибки, потерять суть. В голове парня будто сжался какой-то комок, выжатый до основания. Этот комок все копошился, словно лимон, который все выжимают, ожидая хоть каплю кислого сока, но он так и не появляется. Встряхнув грязной головой, Ларри немного посидел, кусая ручку, стараясь выжать из себя еще хоть пару слов, но все было тщетно. Решив, что, действительно, на сегодня и это было слишком, он поднялся со стула, сразу замечая, как в ноги словно вонзаются тысячи иголок, резко сменяя друг друга и вновь протыкая бледную кожу. Зажмурившись, патлатый лишь на ватных ногах дошел до кровати и, не поднимая с пола теплого одеяла, завалился на нее, вновь жмурясь от резкого скрипа старого дерева. Он слегка сжал руками потрепанную подушку, уставившись в стену. Слишком много мыслей, чтобы спать. Может быть, они и не дадут ему уснуть еще одну ночь.***
До перевода осталось две недели. Не так уж и мало, не так ли? Но когда дни настолько серые, что ты даже и не видишь между ними разницы, даже две недели растягиваются будто года. Хотя это и означает такой, раньше, веселый для Сэла праздник. День рождения. Совершеннолетие. Родители, когда еще были живы, обещали ему очень много на эту знаменательную дату, но кто же знал, что все так сложится? Но голубоволосый уже даже не сожалел об этом. Его гораздо больше волновало настоящее. И будущее. Возможно, что последнее даже несколько больше. Когда он вернется — кому он будет нужен? Вряд ли Лиза будет на тот момент жива, ведь она настолько сильно изводит себя этой работой. Ларри? Скорее всего и он как-то пропадет. После того раза он больше не подавал каких-либо знаков. Конечно, обидно, но разве жизнь — это не череда разочарований? Смешные мысли. Но вот протезник просто поднял голову, взглянув на подошедшего к нему ровесника, возвышающегося над ним на полторы головы. Не слишком крупный, но довольно высокий паренек. Имеет даже некоторый авторитет. Но носит «прозвище» Рон. Ведь вряд ли кто-то станет уважать человека с именем Боб. Не в таком месте. Он стал, пока что, самым доверенным человеком Сэла в этой дыре. Парень взъерошил свои, и без того беспорядочные, волосы и коротко кивнул голубоволосому. Тот сразу понял знак. Ничего такого, всего-то время обеда. Не уж-то Сэл нашел того, кому доверяет даже больше, чем тому, кого любил?