Индиго

День добрый. Хотя, нет, извините, не хочу лгать. В моей жизни совсем не осталось добрых дней. Но, если подумать, то каждый день, который я проживаю, не столкнувшись с убийцами, можно назвать частично хорошим. Не знаю, правда, чем кончится сегодняшний, возможно, уже через пару минут я буду мертва, так и не донеся основной мысли до вас. Здесь холодно. Сижу, укутавшись двумя драными одеялами, натянув на руки перчатки. Столом для меня сейчас является разваливающийся деревянный ящик. Светом — огарок свечи, которого, как я надеюсь, хватит на сегодняшнюю ночь, чтобы я смогла написать хоть немного. Ручка выскальзывает из пальцев, но перчатки не снимаю — тогда замерзну совсем. Лучше буду писать коряво и долго, но сохраню остатки тепла. (Извините меня те, кто будет это все расшифровывать, я стараюсь писать аккуратно, честно.) Не знаю, стоит ли в этих записях называть имена. Но, пусть вам, незнакомцам, которые найдут мой дневник, будет проще. Меня зовут Клео. Вообще-то полное имя Клеопатра, но я его просто ненавижу и никогда не использую. Мои родители… Мои приемные родители (об этом я тоже узнала совсем недавно)Марго и Алекс работают археологами. Они просто обожают Древний Египет. Да, именно из-за их фанатизма меня так глупо зовут. Не знаю, зачем было так надо мной издеваться и называть Клеопатрой, ведь живем мы в России. Хотя, сокращенно оно звучит и не так уж плохо. Моя жизнь кардинально изменилась совсем не так давно. Наверное, придется начать с самого начала, ведь иначе все будет казаться странным. И то, что я сейчас сижу на чердаке в одной из пятиэтажек, хотя у меня есть своя квартира. И то, что меня могут убить, но я не иду в полицию. Еще бы. В полиции Их больше всего. Я поняла почти сразу, что выживать придется самой, и полагаться нельзя даже на таких, как я. Помню, несколько лет назад мне на глаза попалось видео про необычных детей. «Дети-индиго» — значилось в заголовке. Дети, умеющие читать с закрытыми глазами, различать цвета. Один мальчик мог двигать небольшие предметы. Мне казалось это забавным надувательством до тех пор, пока я не увидела место, где все это снимали. Загородная школа-интернат. Трехэтажное белое с желтым, ничем не примечательное, здание на участке у леса, огороженное кованым забором со странными витыми узорами. Ракурс камеры был поставлен так, что казалось, будто ты сам стоишь на дороге, ведущей к школьному крыльцу. Меня пробрала дрожь, возникло странное чувство, что место это кажется до боли знакомым. Что-то упрямо твердило, что я там была, но факты говорили об обратном. Ведь до шести лет я все время проводила с родителями в разъездах. Египет, Греция, Италия. Раскопки, музеи и снова раскопки. Потом лет в шесть, меня отдали в обычную общеобразовательную школу с углубленным изучением английского языка, и мне пришлось жить с тетей. А после школы был университет. Так что я никак не могла оказаться в том интернате. Вот только любопытство взяло свое. Уже теперь, оглядываясь на прошлое, я проклинаю свое желание все разузнать, выяснить, откуда мне знакомо это место. Лучше бы тогда я просто выкинула его из головы и не стала ворошить прошлое.