Художник

Художник посмотрел на небо. Действительно - он их раньше не замечал, как и всего остального. - Рано или поздно твои родители все равно узнают что ты уходишь. Юноша посмотрел на художника, улыбнувшись: - Они не узнают... я не одеваю ботинки или тапочки... Они никогда об этом не узнают...- Мальчишка посмотрел на картину и снова улыбнулся. - Это чудесно.. Знаете...Теперь ваши картины должны стать светлее, а не оставаться такими мрачными. Видите... Горит свет в моем окне? Значит там есть жизнь. Жизнь, свет, что-то теплое. Пусть искусственое и не родное ... Улыбаясь, юноша смотрел на Художника, а потом, встав с лавочки, незаметно исчез. - Да... И правда. Ты прав - Художник огляделся, но не обнаружил мальчика. Посмотрев на холст, он невольно улыбнулся - действительно, она стала более яркой. Дорисовав свою картину, Художник ушел к себе домой. Он думал о той встрече с юношей и долго смотрел на своё творение. Он нарисовал обычный дом. Где только в одном окне было светло, как и захотел мальчик. Художник долго размышлял над происходящим. Обычно утром мастер спал долго, но сегодня почему-то и спать было неохота. Он потянулся на кресле и все же мысли о той ночи словно не хотели покидать Художника... День прошел как обычно. Когда настала ночь, на улицах снова было тихо. Художник хотел снова встретить мальчика и решил прогуляться. Придя на тоже место, он сел на ту же лавочку. Сидел и ждал, смотря на то окно, где должен быть свет, иногда поглядывая на звезды. Неожиданно его плеча коснулась рука и раздался тот самый голос: - Вы ждете меня? - Когда Художник обернулся, то увидел того же улыбающегося юношу, в той же пижаме. - Жду. - Коротко ответил Художник. Юноша сел рядом с ним. - А почему... Почему вы просто гуляете? Вы ничего рисовать не будете? Художник взглянул на небо: - Нет, не буду. - Они сидели молча, а когда мастер закрыл глаза, юноша снова исчез, словно его и не было никогда, словно не существовало... Худож¬ник вздохнув, отправился домой. Каждую ночь он приходил на тоже место и разговаривал с юношей. Но чаще всего они молчали. Когда мальчик говорил, он описывал своих приёмных родителей и то, как уходит ночью от них, а Художник слушал его. Он ничего не рисовал... Но однажды, придя на место встречи, он стал ждать юношу, а когда тот пришел, Художник стал рисовать некий силуэт. - Вы рисуете... Так красиво... - В голосе угадывалось неприкрытое восхищение. Художник улыбнулся и снова взглянул на юношу. - Я ведь Художник... - Мальчик заметил, что это был его портрет и как-то грустно улыбнулся, глядя на него. - Вы рисуете мне смерть... Зачем? - Парень не удивился, а лишь усмехнулся: - Я рисую тебя. Разве ты не прекрасен? - Юноша погрустнел и вздохнул. - Да... Прекрасно... Но это не я. Это моя смерть... - Казалось, в нем говорила неподдельная грусть. Блеск в голубых глазах сразу потух, в них осталась только пустота и слабая надежда.