Welcome To The Hospital For Souls

"Пробовали ли вы когда-нибудь копаться в своих мыслях? Искали ли вы когда-нибудь душу среди этих пыльных полок ненужных воспоминаний? Какова она, душа? Находили ли вы ее когда-либо, видели? Как она выглядит, как говорит, что ест? Она живая вообще? И как она может быть больна, если ее никто никогда не видел и не знаком с ней? В этом главное заблуждение людей в белом, которые гордо называют себя врачами. А мы, в свою очередь, называем себя психами и гордимся этим. Но с точки зрения тех самых людей в белом это выглядит глупо - гордиться тем, что твоя группа людей отличается от основной массы. Но они еще не понимают, насколько глупо выглядят они, когда гордятся тем, что лечат то, чего просто-напросто нет. А свой "прямой репортаж" на первую страницу своего нового дневника я веду с кровати, которая находится в палате №50 больницы Святого Джуда. И это мой первый день здесь. Это, возможно, нормально, но здесь все не так, как рассказывали мне врачи. Они говорили, что это место полно ненормальных, неадекватных и неуравновешенных людей. Нет, все наоборот, это они ненормальные. Да, именно они, которые носят белые халаты на плечах. Они улыбались мне в лицо, но за спиной называли меня ненормальной, чёкнутой, больной. Что я им сделала плохого, чем это заслужила? Двуликие. А здесь я чувствую атмосферу полной искренности и никакого сумасшествия. Так кто еще в этом мире ненормальный? Хоть здесь и вполне приятно находиться, все же, здесь немного скучно. Я только приехала и еще никого не знаю. Мне провели экскурсию по больнице и, как я поняла, из развлечений тут только телевизор и сравнительно небольшая библиотека. Но это ничего, ведь у меня есть мой дневник, блокнот, карандаши и мама обещала привозить мне новую книгу каждую неделю. Бедная моя мама... Этой страницы хватит еще ровно на один абзац, поэтому, я вынуждена попрощаться. Правда, не знаю, с кем, но так ведь положено, верно? В конце чего-нибудь прощаться. Итак, это день первый. Пока". Как только дневник оказался внутри прикроватной тумбочки, в комнату вошла женщина лет тридцати. Худая, нервная, замученная, с черным облаком из пышных волос на голове. От нее пахло сигаретами, а в глазах виднелась явная настороженность и беспокойство. - Привет. - поздоровалась Новенькая, улыбнувшись, - ты, наверное, моя соседка по палате, не так ли? Как тебя зовут? - Франсин. - присаживаясь на кровать, ответила та и уставилась в пол своими, полными тревоги, глазами. - Что ж, очень приятно, Франсин. - снова улыбнулась Соседка, - Как давно ты здесь? - Около двух дней. - быстро ответила она и резким движением повернула голову в сторону своей Собеседницы. - А ты милая. - на ее лице проскользнуло что-то вроде улыбки, но затем она быстро заморгала и на глаза ее накатили слезы. Незнакомка отвернулась. - Через пару часов все соберутся в гостиной, а затем пойдут пить какао. Присоединишься? - прервала тишину Франсин. - Нет, спасибо, я, пожалуй, еще постараюсь смириться. - снова улыбнулась Она, и, прижав ноги к груди, посмотрела на свои колени. Франсин поднялась, достала полотенце из маленького шкафчика и покинула палату, закрыв дверь. Худые ноги оказались на полу, прямо рядом с тумбочкой. Она выдвинула ящичек и снова взяла в руки новый, еще пахнущий сладким запахом пыльной типографии, дневник, и положила его на колени, рассматривая и облюбовывая. Она провела рукой по обложке. Там была нарисована синяя птичка в резной клетке.