69 Giorni

Что я здесь делаю? Почему на меня пялятся так, словно я новый подопытный кролик? Я точно не хочу быть здесь. Не хочу сидеть в этом кресле и выслушивать его умную, но, порой, глупую речь. Зачем он спрашивает это? Зачем он так смотрит? Что я ему сделал? Зачем? У меня заболела голова от переизбытка эмоций и мыслей. Как люди справляются с такой болью... Я всё ещё сижу на жутко неудобном кресле и смотрю на парня, который, время от времени, пялится на меня и, не получив от меня никакого ответа, что-то записывает в своём блокноте. Как такой молодой парень стал врачом? Зачем ему находиться здесь и выслушивать таких, как я? Ненавижу психологов. Они пытаются залезть в голову и вытащить из неё информацию, нужную только им. Я не собираюсь сдаваться. Я не собираюсь отдавать ему то, что так долго скрывал ото всех. Но так или иначе, моя мать затащила меня сюда, в надежде на то, что я расскажу всё, что беспокоит меня моему врачу. Я должен доказать ей, что я не псих, но это довольно тяжело, ведь, на самом деле, я просто чокнутый самоубийца, который давно всё для себя решил. Я еще раз окидываю взглядом того парнишку, который станет моим «другом» на это время. У него есть шестьдесят девять дней. И я не совсем уверен, что он справиться. Потому что все, кто пытался мне помочь, рано или поздно, отказывались от меня. "Я странный". Да, именно эту фразу они говорили моей матери, когда я уходил от них. Я не собираюсь раскрываться ему, чтобы очередной врач-неумеха отказался в будущем от меня и разбил надежды на моё "спасение". Энджел... Мой ангел... Она была для меня маленьким лучиком счастья. Но после её смерти, она забрала не только кусочек моего сердца, но и надежду на дальнейшее существование. Я попытаюсь довериться ему. Я сильный и слабый одновременно. Смогу ли я жить дальше?

***

-Тебя зовут Луи? — его улыбка поражает меня и я перевожу взгляд на лазурные обои в его кабинете. -Луи Томлинсон — я отвечаю, холодно и кратко, пресекая его попытки составить диалог. Он не дождется от меня какого-то сотрудничества, потому что мне не нужна помощь. Я не псих. Ну, может быть немножко. -Я Гарри. Гарри Стаилс. Но ты можешь называть меня по имени — его имя разливается в моем теле теплой волной, но я подавляю это чувство в себе. -Какое великодушие. Что-то типа «Бонд. Джеймс Бонд»? мило. По-моему это тебе, Гарри нужен психолог.- Я говорю то, что думаю, и мне кажется, это правильно. -Я не псих —он с твердостью произносит эти слова, а мои глаза осматривают его тело с его татуировками. -Какое совпадение….Я тоже — он мягко улыбнулся, словно общение со мной был раем. -Луи у тебя была депрессия — констатирует он факт. Будто я и сам не знаю -простой запой — на самом деле я пил и резался. Все просто. -после смерти Энджел? То как легко с его губ слетело ее имя, меня поразило. Я встал легко и грациозно подлетел к нему, после чего прошептал на ухо: -Я не псих…и мне не стоит здесь оставаться Я развернулся к выходу, сжимая в руках последнее, что у меня осталось — гордость. -Постой…дай мне шанс! я уверен что смогу тебе помочь — его голос был слегка грустным и я неожиданно остановился. -Не сможешь…Никто и никогда не сможет мне помочь. Я изранен, избит. Что угодно из этого выбери — все правда…мое сердце больше не способно любить, а ты вот так легко говоришь, что сможешь мне помочь? -Да…! Ты не первый и не последний — его слова меня взбесили -моя проблема не твоя! Она моя и только моя. Запомни это!!! Ты не поможешь, потому что я тебе не верю. -поверь мне — я не могу. Только не сейчас -зачем? -потому что я хочу тебе помочь. -ты просто хочешь что бы тебе хорошо заплатила моя мама — почему-то мне кажется что я не прав. -Не спорю….это моя работа. Но почему-то я просто хочу тебе помочь -я сам себе не хочу помочь — Я говорю правду. Я продолжил идти с гордостью в руках и сомнениями в голосе. -просто обещай, что придешь, завтра Я, просто молча, вышел с кабинета, доставая сигарету и понимая, что вечером на моей руке появиться еще один порез. Приехав домой, первым делом я достаю бутылку виски и начинаю ее: -да кто он такой? — глоток и обжигающая жидкость ослабила мою злость. Я не должен злится на человека, работа которого помогать таким как я. В психиатрии называют таких как я, потенциальными самоубийцами. Я не был таким с детства. Первый надрез я сделал в 17 лет. Я не помню, зачем и почему, но мне понравилось чувствовать боль. Она словно заполняла всю пустоту в моем сердце. А пустоты там много. Я снова сделал глоток и достал ее фото. Я смотрел на то, как причиняю ей боль целых полгода. Медленно заполнял ее пустоту, что бы потом кинуть ее разбитой и снова опустошенной… -Я не хотел, Энджел…. Прости меня. Осталось всего 69 дней. Я отсчитывал дни. Осталось всего 69. Так немного. Всего два месяца, что бы закончить все начатые дела и исправить ошибки. Хотя самую главную ошибку не исправить. Ее не вернуть. Я достаю лезвие и медленно, делаю надрез. Красная жидкость стекает вдоль моего запястья и капает на пол. Я закрываю глаза, наслаждаясь моментом. Боль проникает вовнутрь, и сожаления отступают на задний план. Я не жалею ни о чем. Ни о чем и никогда. Пожалуй, я был не прав. Моя мама не достойна такого сына. Она проводит много времени со мной, не зная, что на самом деле скоро произойдет. А именно моя смерть. Я не раз представлял свои похороны и слезы матери. Знаю, я их не заслуживаю, но моей матери не докажешь. Я беру в руки телефон и звоню Лиаму и Найлу. Эти два идиота, которые остаются со мной несмотря ни на что. Примерно через полчаса ко мне приезжают парни и выслушивают меня. Они лучше какого-то Гарри Стаилса. Потому что они просто слушают, не задавая глупых вопросов типа «понимаю ли я смысл жизни». И потому что у них нет зеленых глаз, которые пристально наблюдают за мной, запоминая каждое мое движение. -Луи может, хватит пить? — Лиам вздыхает и кивает Найлу. Тот пытается забрать мою бутылку алкоголя и случайно (или нет)замечает мой надрез. Его глаза округляются, и он показывает мою руку Лиаму.Наверное, сегодня я допустил еще одну ошибку. Я позвонил этим двоим. Лиам насчитывает около 20 надрезов на моей руке, а я ухмыляюсь про себя, так как это не все надрезы на моем теле. Позже Лиам берет телефон и звонит….Стаилсу. Откуда у него вообще номер этого идиота? Они разговаривают несколько минут, я только и вижу, как Лиам кивает. Лиам обещает, что завтра я обязательно появлюсь на сеансе, а я показываю средний палец, обреченно вздыхая. Я сам не заметил, как выпил всю бутылку и швыряю ее в стену. Она разбивается на тысячу мелких осколков, и я поднимаю с пола один осколок. Он красивой формы и я сжимаю его в руке. Я не чувствую боли. Я лишь тихо улыбаюсь, осознавая, что завтра снова увижу взгляд зеленых глаз, окутывающий меня с ног до головы и услышу дерзкий и местами печальный голос. Я отгоняю эти мысли от себя, не желая изменять Энджел. Да и бессмысленно это. Я не способен любить. Я не достоин любви и уважения к себе. Потому что из-за меня умерла Энджел. Я улыбаюсь, смотря в стену и тихо шепчу: -Скоро увидимся, Эн.