Синдром случайного попутчика

Не зря мне не понравился попутчик, ох, не зря. И как она могла встречаться с таким неприятным типом? Молодящимся изо всех сил, с липкими глазами и этой нелепой модной прической. Особенно отвратительно было осознавать, что она с ним спала. Я видел его худое бледное тело, когда он переодевался. С черными волосами на груди и обвисшим животом, который он безнадежно старался втянуть. И вот они вместе... Гадко. Теперь торопиться было некуда. Я равнодушно жевал черствый пирог в вокзальном буфете, ожидая обратного поезда. За окном кружился мокрый снег, сновали навьюченные чемоданами пассажиры, бежали налегке провожающие и встречающие. Толпа совершенно чужих людей, которым не было никакого дела до меня и моих несчастий. Где-то там, наверное, была она. Такая же далекая, как любой из них. Отхлебывая чай, я достал свой телефон. Он давным-давно сел. И это было даже к лучшему. В следующий раз я увидел Вадима почти через год. По телеку. Он обзавелся благообразной седенькой бородой, но я сразу его узнал. Бывший соперник что-то вещал про патриотизм и звал на свой концерт. Видно жизнь несчастного влюбленного пошла в гору: он заметно раздобрел и стал каким-то совсем уж гладким. Все-таки урвал свое? Или плюнул и растер, чтобы не портить здоровье и эту, как ее, репутацию? Повезло ли так же Тоне, я не знал, потому что больше никогда ее не видел.