Чай с имбирем
22 декабря 2015 г. в 21:09
Щелчок.
Чайник вскипел. Неторопливыми шагами мерю кухню, напевая под нос незатейливую мелодию. Достаю две чашки и неторопливо разливаю в них кипяток. Три ложки сахара тебе и две – мне. Ложечка весело позвякивает, ударяясь о края стакана. Не глядя протягиваю руку в сторону пакета молока, стоящего в нескольких сантиметрах от меня. Все уже по привычке – уж за столько-то лет!
Закрываю глаза и наливаю немного молока в твою чашку.
Мне никогда не понять, как ты это пьёшь. Ну и ладно. Мне что? Мне не сложно.
Горячий пар согревает руки.
Пальцем провожу по краю чашки, почти обжигаясь о кипяток.
И да. Не думай, что я не слышу, как ты смеёшься, потешаясь над тем, что я делаю.
— Что-то имеешь против?
Так так и скажи. А лучше возьми свой чай. Для кого старались?
— Если что-то не устраивает – заваривай самостоятельно.
Снова смеёшься. Слышу, как отодвигаешь свой стул и идёшь ко мне, топая босыми ногами по кафелю маленькой кухни.
Бросаю в чай веточку мяты и аккуратно давлю её в чашке ложкой – для аромата.
И все — с закрытыми глазами.
— Нет, если что-то не нравится – так и скажи.
На талию ложится твоя рука. Чувствую, как забираешься пальцами под футболку, обжигая своим холодом. Непроизвольно дергаюсь, и несколько капель из чашки проливается мне на руку. Горячо.
— Может, тебе не нравится мой чай?
Почти шепчу, пока твои руки забираются выше по футболку, а губы едва касаются шеи, оставляя влажную дорожку из поцелуев. Притягиваешь к себе, ведя пальцами по позвоночнику сверху вниз. Холодно. А рукам наоборот — горячо из-за пролитого чая. Чувствую дыхание у своей щеки. Зубами едва прикусываешь мочку уха.
— А может, тебе не нравлюсь я?
Оборачиваюсь, открывая глаза, и вспоминаю, что тебя больше нет. По кухне ходит сквозняк, пробираясь под футболку, а чай уже остыл. Один — мятный, один — с молоком.
Слышу, как ветер смеётся.